Due testi inediti di Silvia Rosa che mi pregio di presentare sulle Vie poetiche e che ci mostrano una poesia di valore, di qualità superiore, una poetica fluida nella strutturazione del verso, impegnata nella tematica, sostenuta nei toni semantici che invitano alla lettura, in somma, per me, una bella scrittura.
In questi due testi riconosco Silvia Rosa, ma in un discorso poetico diverso, ancor più profondo di quanto fosse già stato nella scrittura precedente. E’ chiaro che il recente silenzio è stato dovuto alla ricerca, ad uno scavare nell’anima, non più di sé o dell’altro, ma del mondo, dell’umanità ed in un concetto che ci tocca tutti e adesso, sostituito da queste grida che viengono dalle viscere e che le viscere turbano con la loro intensità!
“I padri sono morti tutti, i maestri sono muti…” è devastante, ci dice che non c’è più storia da tramandare né da apprendere mentre si va verso quel “fosso ricamato di ortiche”, mentre si additano gli ultimi aquiloni o si bacia senza sapore l’ultimo amante…
Ma quella bambina ha ancora il suo nome attraverso il quale, magari, potrà ricostruire il mondo!
“la perfezione del vento”, anafora non ossessiva del secondo testo (Il vento) che
percepisco come una percussione armonica, un avvertire, con esempi, di quanto sacra sia la natura!
Qui la scrittura stringe il cerchio concettuale ad un elemento rapportato alla nostra visione delle cose e l’anafora è il vetro che separa la mente pura dall’esterno.
Ma l’insinuazione del “dolo” e della materica realtà contamina anche la più difesa delle purezze lasciando che a saziare sia solo il vuoto.
PER LA BAMBINA COL VOLTO UGUALE DELLA NOTTE
I padri sono morti tutti, i maestri sono muti,
gli amanti sono briciole minuscole sul cammino
che porta al fosso ricamato di ortiche, spine
di rovi, sassi appuntiti acuti come un grido.
Il ventre si ricopre di lavanda, lento adagio,
e cresce madre di se stesso e mette gemme viola
per la bambina col volto uguale della notte
per il suo pianto asciutto inconsolabile.
La mano non cerca più carezze, ma scrive
scrive solo, scrive dei padri e dell’abbandono,
dei maestri con labbra d’oro che tradiscono
lezioni, strappando la radice di ogni gesto
piegando il vero al dolo d’illusioni, scrive degli amanti
che non sanno amare, nella lontananza issata
come una bandiera per dirsi liberi di andare
e tornare - col vento nuovo di ogni nuova assenza - ,
scrive del battito del cuore nascosto in una bara,
a decantare sangue e vita, sotto terra, e l’attesa
tenera di un’altra fioritura, nei seni infantili
all’improvviso la forma sicura di una donna.
(I padri sono tutti morti, le figlie camminano
senza talloni vanno avanti, vanno incontro
alla stagione dei ricordi, di quando erano piccole
così come piccoli aquiloni, le spalle dritte
- soldatini - ora che salvano gli sguardi candidi
da ogni delusione, ora che smettono di vegliare tombe
e corrono, corrono lievi, con un solo nome
nelle tasche vuote: il proprio).
VENTO
Ha masticato il vento, oggi,
la perfezione del vento
una lisca invisibile che punge,
all’ora stesa allungata
sulla cresta pallida dei pioppi,
all’improvviso una lacrima, giù inghiotte
la perfezione del vento
dopotutto nelle mani non resta
niente della notte dei giorni
degli amori dei nomi propri detti -una litania
infinita- infinite volte al vento
la perfezione del vento
un solletico tenerissimo di voci
che gonfia i polmoni ed esplode una risata
ad un passo (incerto) del tramonto,
un sussurro di nuvole che - a se stesso-
racconta la filastrocca degli occhi
tesi ai quattro angoli del mondo
la perfezione del vento
soffia via ogni dubbio lievita dolce
il vento la leggerezza di un addio
[ché ad ogni orgasmo di luce
segue il pulviscolo denso del buio
e ancora luce e buio e]
un brivido netto alle spalle,
la perfezione del vento
un colpo di gelo, è il vuoto, che sazia.
