Antonella Taravella

Antonella Taravella nasce a Verona il 2 marzo 1977, dove risiede tutt’ora.
"Il mio scrivere non media, lo offro totalmente nelle contraddizioni incidendo a fuoco immagini fluide quasi organiche, rivestendo di pelle e carne ogni mia emozione in parole, con inusuale intensità, andando a fondo nell’anima e graffiando i nervi scoperti."
morphea.emozionale@hotmail.it
Inizia a scrivere nel mese di maggio del 2006 nel suo  blog come fosse una sorta di diario d’emozioni (htpp//never-tear-us-apart.splinder.com). Pian piano migliora molto il suo imprimere emozioni, fino a pubblicare le sue parole in molti multiblog. È pubblicata in cinque antologie di due case editrici con i seguenti testi:
- Notte Finta scritta a 4 mani con Giovanni Berardinelli, per
l’antologia La Notte (Ed. Giulio Perrone Editore, 2008)
- Screpolati Polsi per l’antologia Il Desiderio (Ed. Giulio Perrone
Editore, 2009)
- Inverso per l’antologia del concorso letterario Pensieri D’inchiostro
(Ed. Giulio Perrone Editore, 2009).
-Girasoli di Fuoco per l’antologia del concorso letterario Il peccato tra le righe (Ed. Casa Editrice&Libraria, 2010).
-Sbocciata nelle viscere per l’antologia Il Corpo (Ed.Giulio Perrone Editore, 2010)
Varie sue poesie sono state pubblicate nelle antologie dei multiblog,
sempre di splinder, dove scrive.
Questi i concorsi a cui partecipa:
- L’attesa, bandito dall’Associazione Culturale “RossoVenexiano”,
2008.
- Volobliquo, indetto dall’omonimo multiblog classificandosi tra i primi
quattro finalisti.
- Donna… sulle tracce di Eva, ed. 2009, indetto dall’Associazione
Culturale “Il Faro” e “Viavai” classificandosi finalista.
- Premio Lorenzo Montano, arrivando alla selezione finale, con opera
inedita inserita nell’antologia della Rivista Letteraria Anterem, 2009.
- Premio Pensieri d’inchiostro, indetto dalla casa editrice Giulio Perrone,
selezionata per l’antologia finale, ed. 2009.
-“Il peccato tra le righe” indetto da Casa Editrice&Libraria-Taranto, ed.2010.
-“In purissimo azzurro” indetto dalla rivista culturale omonima, ed.2010.
Tre le sillogi pubblicate Gravida è la notte (Ed. Lulu 2008),
Vertigini Scomposte (Edizioni Smasher 2009).,
Sbocciata nelle viscere (Ed. Smasher 2011).
e di prossima uscita "Aderenza" sempre per le Edizioni Smasher.
Vince il Poetry Slam di Palermo 2011, gara di poesia organizzata da Nicola Romano e Massimo Mirabile.
Dirige un blog collettivo d'arte contemporanea Words Social Forum con notevole successo ed è direttore della collana "Orme di poeti" della Edizioni Smasher
Partecipa al progetto "Erosioni" una pagina su Facebook.
Antonella Taravella si può leggere nel suo blog personale "Aderenza"

[Maggio ha il cuore molle]

Conciami la pelle
del più sottile dei tuoi silenzi
mostrami i punti stretti
il fascinoso socchiudere gli occhi
mentre s'affilano le ombre della sera
quando ripeto sui muri i nostri fiati.

E come dita alla luna appese
schermano vocali tonde e graffi
mentre sul cuore molle
la notte mi singhiozza di vizi
e la serpe mi morde la guancia
piegando la parola sotto le mie ginocchia.

E i denti sanno della nostra fame
del getto d'inchiostro che flette le dita
mentre l'alba trascina maggio
sotto il mio cuscino di spine.

-Quest’assolo di voce-

Le vene si sdoppiano di notte
mentre mi faccio gomitolo
tutto racchiuso
fra le pareti di costole/fragili_
io sono nessuno,
_nemmeno quel vento che piega le foglie,
quella mano di silenzi
con cui imbiancherò le mie stanze di notte
si spezzano cardini,
la porta sbatte furiosa
ed io sono sempre sola,
a pelle mi manca l'assolo di una voce.
[e tutto questo mi sfonda le pupille]

Percezione

Percepisco un cambiamento dei venti, sbatte in faccia capelli e parole.

Ci sento ombre nei graffi, ci vedo le lame affilate.

Ad oggi mi vedo come una che concima le nuvole di parole e che esse si disperdono, inesorablmente.
Strade e mani, non destinate, scoperte dai polsi, in un bacio di salive mancate.

Tutto questo ha un che di pre_destinato, a guardarsi di lato con occhi meno tranquilli.

Ma quanto vorrei non avere desideri, lasciarli al buio negli angoli, con la carne fra le cosce a non sbranare aria.
Se volessi mi stringerei le ossa in fasci, tutto ha un perchè.
Odio d'amore insano, che a parole ci si nutre a partire dai piedi.
Da quelle parole dette storte alle orecchie all'amore per le piccole favole, da succhiare come gli angoli dei cuscini.
E mancano alle mie dita, gli sfoghi.
Mi ritroverò all'alba con un crocicchio di desideri da sbucciare.

Quello che stiamo costruendo potrebbe essere qualunque cosa. [Chuck Palahniuk]

Fragmenta #32

C'è sgomento nel sonno che gira negli occhi
l'inchiostro cola sulle caviglie di latte
ti ho legato dai polsi nelle viscere
io sono la tua signora, mentre tu,
la carezza nel cuore dell'inverno.

Dans la chambre

Nervi in caverne oscure nella vampa delle tue parole
Bocca che dondola il respiro steso ad asciugarsi fra le tue gambe scoscese.
Mormorio di saliva mentre auspichi la vittoria sui miei fianchi caldi.
E la notte è il convivio di noi affamati.
Mentre ci cerchiamo con gli occhi bucati dalla luna e le labbra dipinte di sangue.
[Mentre un cannibalismo leggero compie da me a te la sua redenzione, e t'infiamma.
E le mani non fanno che pronunciare tutti gli argomenti dell'amore.]
Con lenzuola arrampicate alla voce.
[Un codice composto da pulsazioni di un rosso scuro.
I corpi vogliono esagerare.]
Mentre il mio ventre si fa cavo attendendo il tuo fiato e la mia perdita di senso.
Mentre mi sgusci di ora in ora mordendomi le guance.
Mentre io e te non siamo più dentro i nostri corpi [ma l'aria smossa da quel impegnato
assassinarsi] e contemporaneamente non ci siamo mai stati così dentro.
nei cortocircuiti delle prese e delle instancabili tenerezze.
si zampilla zucchero, con la voce,
attendendo quello della massa compatta della carne.
Succosa ape che furibonda si morde le labbra socchiuse.
Graffiandosi le parole hanno il gusto di saporite notti.
Mentre sfatta mi guardi.
[Nel tuo ansimo è un certo diavolo, nel tuo corpo s'è approntato un inferno.]
Ed ora l’angelo riguadagna il paradiso con dolcezze per ricadere, di nuovo, con più violenza,
nella sua estasi.
Ti chiude la voce e ti apre la bocca.
E non serve salivare parole.
Necessitiamo di curve silenziose.
A cui appenderci nell’estasi.
Nel parossismo di una notte in piena.
Nel donare all’oscurità un certo tono di rosa.
Mentre nell’argine burroso delle nostre carni il vento s’espande e la notte non riconosce identità.
Ma solo un certo gioco di pieni e vuoti.
E di urla trattenute che riempirebbero l’eco.
E’ ora impossibile essere tristi.
Perchè la notte m’avvicina agli occhi e alle tue ossa sconce.
E alle perversioni della tua accoglienza.

Sgomento

Giorni da pregare
sulle croci curviche dei miei occhi.
sogni in raffica
sgomentano l’alba triste dei tuoi silenzi.
e quando terrò i pugni chiusi
sulle tue labbra
solo ombre e fili di perle scure
correranno sulle nostre anime afflitte
-mentre i solchi delle mie parole
sanno rigare le guance di un mattino acerbo-

[Anima nuda]

Mi rammendo i versi sul dorso del vento
e scricchiolano le assi sul porticato
quando ciondola la luna affamata
insorge la voce nel dopo scontroso
frastagliato l'amore ferisce in raccapriccio
e stesa su di un lato
ti mostro la voce ormai nuda dei vorrei
strusciami la bocca sui verbi
ed eccita i miei silenzi nascosti.

In bilico, di lato

In bilico sulle pareti
di chiodi affissi come nidi
graffiando con rochi urli
l'inciviltà adagiata
sui fili della luce vecchi
e dai denti spezzati
nel disfare la carne
nel tempo e nelle unghie
con i piedi umidi, i lacci liberi
e le parole a gocciolare di lato

Daniela Casarini - Il fiume

Elina Miticocchio - Diari/o

Maria Grazia Galatà - Scritture

Open publication - Free publishing - More poesia

due domande a...

Lucianna Argentino




Tra i versi delle tue poesie, scorgo continuamente un voler viaggiare verso un passato, recente o no, che sembra trasformi continuamente il tuo pensiero rendendolo elastico e, perciò, aperto in ogni direzione.


Nei viaggi a ritroso nel tuo tempo espresso poeticamente, che rilevanza ha la tua infanzia o il cercare di definire un passato sospeso tra sensi e fisicità?


Sicuramente la mia infanzia ha una valenza, un' eco sottile e profonda risuona in ogni mia poesia, se non altro come epoca intatta, come spinta e anelito verso stupori e nuove scoperte, un terreno fertile, ricco d humus che ancora feconda me e la mia scrittura. Un serbatoio immenso da cui attingere senso e forza. Ho avuto un'infanzia serena, con una mamma (casalinga) e un papà che mi hanno amata, due fratelli maschi con cui condividere i giochi, per cui passavo dalle bambole alle pistole, alle macchinine; di giochi in strada con gli amici, quando i genitori non erano così incombenti sulla vita dei propri figli. Pomeriggi passati a pattinare con le amiche e le domeniche dell'austerity trascorse in bicicletta. E dentro conservo la luce preziosa di quegli anni in cui la vita a poco a poco si svelava senza perdere il suo fascino, la sua magia, ma arricchendosi di sempre nuovi stupori. La poesia mi ha aiutata proprio in questo reciproco arricchimento, in questa reciproca conoscenza.


Sembrerebbe che tu voglia modificare il ricordo fluttuante rendendolo più stabile attraverso la poesia, supponendo elementi autobiografici, fino a che punto la tua vita di donna si è intrecciata con quella della poetessa? e con che equilibrio?


Modificare i ricordi. Credo che i ricordi già vivano in noi modificati, che la labilità della memoria e tanti altri fattori che sarebbe affascinante analizzare, ne modifichino la struttura. Forse la poesia è un modo di riviverli, di riscriverli cercando di salvarne l'essenza, quel che di essi è rimasto in noi come un cellula di DNA e ci ha modificati più o meno consapevolmente.
Donna e poetessa in me sono nate insieme. La prima poesia come ho già detto più volte l'ho scritta a quindici anni, dunque proprio nell'età in cui vivevo il distacco dall'infanzia e l'entrata nel mondo, se non proprio ancora degli adulti comunque nuovo e diverso, per certi versi inquietante anche per via di tutta una serie di cambiamenti fisici e psichici. Cambiamenti che non erano solo miei ma anche degli adulti che mi circondavano, che mi trattavano e mi si rivolgevano in modo diverso da come ero stata trattata e da come mi si erano rivolti fino ad allora. Aver sentito in quel momento, io che peraltro avevo già un rapporto con la scrittura rappresentato da un diario che tenevo quotidianamente, che l'espressione poetica (pur ancora assai acerba) era una via, non di fuga, assolutamente no, ma semmai un modo migliore di entrare in me di esplorare quel mondo sconosciuto che ero diventata a me stessa, è significativo di come la poesia sia quella possibilità data all'animo umano di aprirsi e di darsi apertura e ciò può avvenire non solo scrivendo poesia in proprio ma anche leggendo poesia.
La poesia mi ha aiutata a guardare meglio dentro me stessa e nello stesso tempo mi offriva uno sguardo nuovo sul mondo.

Trovare un equilibrio è difficile per tutti, per un poeta penso lo sia in misura maggiore e se poi è donna... Interiormente in me donna e poeta formano un tutt'uno, senza soluzione di continuità. Nella vita di tutti i giorni qualche difficoltà l'ho incontrata perché la quotidianità incombe con le sue richieste che spesso non rispondono alle esigenze della poesia che sono poi le esigenze dello spirito.
Gli elementi autobiografici ci sono senza dubbio, tutto ciò che un poeta vive è autobiografia perché nulla gli è estraneo. La biografia di un poeta è immensa, comprende tutto il mondo, tutto ciò che nel mondo accade. Poesia è bio-grafia.
E quando si parte da elementi strettamente autobiografici l'intento, la meta è sempre oltre per un poeta.


Se dico Cesare Pavese qual è il tuo primo pensiero?


Cesare Pavese è tra i miei autori preferiti perché ha indagato il dolore, la morte, il destino e le leggi imperscrutabili che li governano, perché ci ha offerto profonde riflessioni sulla vita e sull'arte. Un autore che sento vicino alle mie corde con il suo senso di impotenza e di infelicità di fronte al tramonto dei valori.




Leggiamo, in queste poche righe, di una donna-poeta che riesce a trasmettere ogni vibrazione emanata. Le vicissitudini del quotidiano interagiscono tuttavia senza riuscire ad allontanarla da quel compromesso corpo-anima che fa di una persona comune un gran poeta, e Lucianna Argentino lo è!
Alla poetessa del "Diario inverso" tutta la nostra ammirazione ed il nostro applauso.
Grazie Lucianna.

Riposo

Genesi di anime

in afflati vicinimmoti

su distese di giorninfanti

nei sereni

protetti riposi.

Percorsi rassicurati

in scambi affettivi

come abbracci unici

di materna quiete.

Il riposo di mano segnata

nel riposo giocoso

che precede corse

come voli (im)prevedibili.

Accostate forme

diseguali e simili

di ricchezze intatte

in scambio di tratti

come immagine-ricordo

per ciò che sarà.

Tinte vivifiche

nei senzaocchi

che sono radicespansa

di immutabile amore

nelle speranze condivise.

Fame

Raccogli le mie lacrime

dissetati dolore

l'otre è colma

ora è la fame che chiede

il suo tributo

Come un parassita

ti nutri

fame

del tuo ospite fino alla morte

Sì

c'è fame

che non s'acquieta

Fame

di sapere

Quando

quando ha avuto inizio

il nostro non capirsi

Quando padre

quando è successo

che siamo diventati

come nervature parallele

e non reticolate di una foglia?

Stefania Crozzoletti

Stefania Crozzoletti è nata nel 1966 a Isola della Scala (Verona), dove vive. Laureata in Economia e Commercio, si occupa di studi e ricerche economiche. Ha pubblicato nel 2009 con Fara Editore la silloge “Prima Vita” (finalista al Concorso letterario Beppe Manfredi Opera prima, ed. 2009) e con Clepsydra Edizioni l'e-book “La parte assente”. Suoi testi sono contenuti nell'antologia “Poetarum Silva”, curata da Enzo Campi, Samiszdat 2010 ed è presente nelle antologie di Giulio Perrone Editore Pensieri d'Inchiostro III edizione e La notte.I grandi temi della poesia.
E' stata segnalata nella sezione B (Cantiere) del Premio Renato Giorgi edizione 2009 e al premio Il Lago verde, ed. 2010.
E' redattore del litblog collettivo Poetarum Silva.

Prima vita

D'accordo mi arrendo:
accetto di vivere
la prima esistenza che viene

proseguo stonata
con l'inutile forza che mi contraddistingue
gratto i muri tanto per fare

meglio che essere
assolutamente contemplativa

guardo le stelle
e non trovo significati

guai ad essere
beatamente infelici

Grande festa, piccola festa

La gigantesca parata del mondo
mi ferma
è tutto troppo grande
per una testa fasciata

Qualcuno come me
è là fuori?
Non politicamente
non eticamente
spiritualmente intendo
Credo a volte di avere
paure speciali
anomale perplessità
domande gravose

e non c'è prete
teologo
filosofo
maestro
che sia riuscito a rinfrancarmi

C'è qualcuno come me
là fuori?
Un gemello dell'anima
una sorella figlia dello stesso spirito

un poeta che sappia meglio di me
parlare della vita?
Non riesco a contenere tutto
non riesco a farlo entrare
nella mente e fermarlo

Non si fissa mille volte gira
e ogni immagine si discosta
dalla precedente
più soffice
più fredda
più verde

Fotogrammi continuamente diversi
si burlano di me
e della mia scarsa cultura

Non sono abbastanza sapiente
per essere considerata

Rocambolesca fuga

Il mio cuore codardo non scapperà
saltando dalla finestra
ma scaverà col cucchiaio la galleria
portandosi appresso tutto
l'utile amore
la sterile rabbia
l'eccessiva disistima
e il fardello sarà così ingombrante
che sarà subito intercettato

fermato al primo
posto di blocco

Pianura

Somiglio alla pianura che respira piano
pochi alberi, le case in fondo alla strada
monumenti solitari alla fatica

ai treni calpestati da mio padre
che ha confuso la notte con il giorno
e la famiglia con il dovere

alla macchina da cucire di mia madre
alla schiena curvata da sguardi tristi
diventati oro alla fine dei corpi

ad una mattina di nebbia
la mia nebbia che bevo col respiro
al sollievo che arriva al suo diradarsi

Somiglio, ma non sono.
Conosco la provenienza,
non l'origine.

Bluff

Sono un bluff, miei cari
pretestuosa con fiocchi e lustrini
una grande delusione
non so cucinare
né toccare
e il lavoro mi costa fatica

Ci ho creduto
confusa dai casi
erano convinti gli altri
e per tutti è stato comodo
vedere solo l'ultimo mattone
quello politicamente corretto
di formazione keynesiana

Una promessa mancata
the great pretender
mite come un drago
utile come una bomboniera
buona come veleno per topi
esuberante come una caffettiera

In compenso chiedo e spendo poco
e l'amore che non so esprimere
è sincero e profondo

tenetemi con voi se potete
ho soltanto bisogno
di un giro fuori ogni tanto
di un cielo nella testa costellato
di parole
(e di viaggi in treno per pensarle)

Questo stare

Tra i confini del mio territorio
rimango, animale a sangue freddo
e gelida ti chiedo se sia
- questo stare - conquista
o resa truccata
con i colori del sonno.

Ho deposto da qualche parte
piccole uova – tiepide -
le ritroverò spaccate
gusci estranei al contenuto.
Basterà guardare il risultato senza
parlare o rivendicare meriti.

La mancanza è finalmente disegnata.
Riconosciuta.
Credere è una debolezza.

Tango di mezzo inverno

Sembra che le foglie non si vogliano staccare
con questo mezzo freddo
si tengono addosso la fede i colori
e rilasciano preghiere
prima della crocifissione a terra.
Il primo gelo – dice mio padre -
arriverà come una mannaia
a rovesciarle a terra
è solo questione di tempo

Gli amanti seduti di fronte
sono occupati a tempo pieno
a tenersi incollata la pelle.
Cinica sorrido
mentre al finestrino del treno mi appare
il ghigno di un centro commerciale
o è il profilo del maestro di tango
che farà scivolare su perle di sudore
anime e corpi in fuga

è solo questione di tempo

L'odore

È quell’odore

nel riflesso del pane
nella fuga del giorno
nel cappotto....... la
scia....... un ricordo
nei rami che stringono....oltre

che io cerco, quello

dell’amplesso primordiale
dell’erba bagnata sopra gli occhi
del....... buio che stiamo stretti e
non scivoleremo
dell’acquattesa....... sopra il viso
in quei dolori che ci lineano
ma non fino a morirne

è quello........ che mi manca

quel senso d’aria macinata
fisso sulla quarta nota
e niente........ niente da mangiare

Enzo Campi

Nato a Caserta nel 1961, Enzo Campi, vive e lavora a Reggio Emilia dal 1990.
Critico, poeta, scrittore,autore e regista teatrale, dal 1982 al 1990, con le compagnie “Myosotis” e “Metateatro”. Dal 1991 videomaker indipendente, ha realizzato svariati cortometraggi e un lungometraggio dal titolo “Un Amleto in più”.
Realizza performance, installazioni ed eventi multimediali a livello nazionale ed oltre e collabora a vario titolo con molti artisti e compagnie teatrali.
Sono presenti, in rete molti suoi scritti (articoli, saggi brevi e poesie)ed alcune interviste, su diversi siti d’arte e di scrittura contemporanea ed è presente in diverse antologie poetiche.
È autore del saggio filosofico Chaos: Pesare-Pensare scaricabile sul sito della compagnia teatrale Lenz Rifrazioni di Parma.
Pubblicazioni:
Donne – (don)o e (ne)mesi, 2007, saggistica, Liberodiscrivere edizioni (Genova)
http://www.liberodiscrivere.it/biblio/scheda.asp?IDOpere=130179
Gesti d’aria e incombenze di luce, 2008, Liberodiscrivere edizioni (Genova)
http://www.liberodiscrivere.it/biblio/scheda.asp?IDOpere=132999
L’inestinguibile lucore dell’ombra, poesia, 2009, BCE-Samiszdat (Parma)
http://www.pchelp.it/Lara/Negozio/index.html
Ipotesi Corpo, 2010, poesia, Edizioni Smasher (Messina)
http://www.edizionismasher.it/campi/enzocampi.html
Sempre per lo stesso editore ha curato una postfazione in Collezione di piccoli rancori di Lara Arvasi nel 2009 e l’antologia di prosa e poesia Poetarum Silva nel 2010..
Ha curato inoltre una postfazione nel volume di poesie Di sole voci di Silvia Rosa (Lieto Colle).
È rintracciabile su
http://rebstein.wordpress.com/category/enzo-campi/
http://enzocampi.splinder.com/
http://sguardidautore.splinder.com/
http://poetarumsilva.wordpress.com/tag/enzo-campi/
VIDEO
Gesti d’aria e incombenze di luce
http://www.stroboscopio.com/gesti-daria-e-incombenze-di-luce/2010/01/28/
AUDIO
Faraòn Meteosès (Stefano Amorese) interpreta Casta Carta Cauta Canta di Enzo Campi
http://sguardidautore.splinder.com/post/22055124#comment

Pharmakon

Ciò che sciama tramando informi trasparenze
ciò che scivola riproponendo il peana dell’esclusione,
ciò che occlude i pori usurando le giunture
di quell’anatomia sempre votata al disfacimento,
tutto ciò che tramortisce e insieme sgretola,
tutto ciò che diluisce e insieme dissolve
è segno indelebile dell’immanenza
forgiata nel solo inchiostro
che qui rinsalda la morsa
tamponando le ferite del derma decomposto.
Ascolta: quel che è bene è che il verbo sia
per l’appunto verbo, e che persista comunque
nell’insana pratica di ricomporre
ciò che non potrà mai essere riunito
se non nel supporto soggettile che tende al bianco
e sempre ripropone la parabola arcuata
ove sillabe concubine si sfibrano nella copula
sognando un orgasmo simultaneo.
Ciò che fibrilla sotto l’egida della scossa
e si inalbera all’avvento dello spasmo,
ciò che devia dalla strada maestra
varcando le soglie ove riappropriarsi del sorgivo,
ciò che si attende solo anticipandosi all’a venire,
tutto ciò che si sacrifica trascendendosi,
tutto ciò che tonifica e insieme precipita
è traccia incancellabile di quell’inchiostro
che celebra l’avvenuto connubio
tra il sensibile e l’intelligibile
e da millenni sottende una mimesi
cercando di rendere il verso simile al vero.

Casta Carta Cauta canta

Mi
rimangio la parola
che masticarla ancora
prima di risputarla
è perversa mania
che mi folgora e mi svela Di
colpo in colpo
a glottide usurata
si profila
lo squarcio del fulmine
che dispare
impari
in pari nembi appaiati e franti Si
dà il dettato
se pur impastato
inchiostro simpatico
che fa il verso
a la saetta inconclusa E no
non risuona a morto
se pur allettato
dritto stinco
a svangare la bara
dai vermi brulicanti E fila
si sfila come flutto
in miriadi di schiume
bava a bava eluse
escluse
dalla magna chora
consegnata all’ora
in cui il ridirsi ancora
è prece ignava
al non più riconoscersi Di
scena in scena
piccolo uomo escremento
che incrementa
la saturazione della gola
Ancora una ferita
la mano nel costato s’apre
la via
al solo differirsi
in pari altri dissapaiati e anonimi Mi
rimangio la parola
per meglio deglutirla
e custodirla
senza più sputarla
e dettarla
Nessun luogo
da tracimare
nessuna sinfonia da evacuare
solo crudità
da fibrillare
sulla graticola
ove escuoce
il senso ultimo
e mai definitivo
che soffre
il riflesso de la imago
da cui estromettere
il nome
vago
e
Vacuo

da “ Ipotesi corpo”

[...]

e
mi
avvicendo
all'altro
che non arriva mai ad essere
il solo l'unico l'esaustivo
senza distinguere all'interno del fondo
confondendomi appunto col

senza fine

privato del suo punto
qui esposto
tre volte qui esposto
irrimediabilmente smembrato
pezzo a pezzo
per meglio specificarsi
e quantificare il prezzo
da pagare
per comprare
una lingua privata
del palato
ove impastare la complessità del canto
qui smisurato e dettato
senza il punto
che permetterebbe l’a capo
solo una volta
per l’appunto capovolta

piaga per disappropriarsi
o poesia per disgregarsi?

io corpo certo
pronto all’uso
appena appena pastorizzato
poco più che prosciugato
ripartorito ripartito fluito
di poco in poco
pesato pensato
in vero disappaiato
come a dire
ghigliottinato
in fine piallato
per svilire l’attrito
come a ribadire
la privazione per un passato
sempre da ripassare
per morire il mondo
a tutto tondo
e ridefinire l’immondo
a cui tendiamo teniamo la mano

[...]

io corpo dunque
solo pelle
slabbrata
deflagrata nei fianchi
messa in opera
traumatizzata
abbandonata al venereo fluido
che schizza ignavo
nell’ovo riflesso
dall’anomalo specchio
solora taciuto
né interamente compreso
né mai abbattuto del tutto
e sempre proteso al canto

quale utopia
è mai stata così vera?
pura emozione
del precipite
in cerca della sua levata

[...]

io corpo sempre toccato
e schivato a malapena
poco più di un orgasmo
risuona e rinsalda
senza contatto alcuno
e qualcuno lo sa
per questo l’araldo urla l’editto
per mettere a morte
l’estraneo
che soffia sgretolando gli organi
e solo abbaia e ruggisce
chiamando a sé
l’ellisse ovalica
della vagina dentata cosa?

[...]

chi offre di più
non sarà inquisito
caso mai acquisito
al docile sistema
in cui il fluire è negato

[...]

Ciò che resta del fuoco

C’è qualcosa che fugge
nel guizzo di una fiammella
come un vortice d’atavica linfa
che non può esimersi di rendersi all’aria
per questo si leva
rigenerandosi dalla caduta di tono
nell’andirivieni di un supplizio
pervertito in estasi
C’è un velo
dalle cui trame trasuda il lucore
come un baluginio
disposto a sacrificare il suo cuore
nella trascendenza di un vortice di lapilli
per questo si inabissa
riplasmandosi nella levata in battuta
scandendo il ritmo di un dettato
convertito al silenzio
C’è quel fondo che riemerge
si fa superficie
e mostra le stimmate
del suo passato glorioso
per questo si sospende
allettandosi nel flusso
delle sillabe concubine
che trasfigurano
il timore del soffio
in un incanto di lava
Ma la cenere è alla porta
nemmeno bussa ed è di già entrata
per imporre il suo credo
e dettare le regole del gioco
Nulla dura in eterno
ma le cose
non si cancellano del tutto
ci sono parti
che sopravvivono e si trasformano
e quel residuo
del fuoco che fu
soffiato dal palmo di una mano
non aspetta altro
che ritrovare il limo
della madre terra
per rinascere a nuova vita

M’arresi al fato...

M’arresi al fato
alle frecce acuminate
in cui soffrire l’ignoto
e patii il riverbero
di quella luce nera
che ancora infligge
la punizione
per il mio gesto efferato
di dare petali di rosa
in pasto
alle fameliche labbra
dell’umida vulva
in cui riposavo il mio livore.
Mi dipinsi il cranio
d’un viola inarrivabile
e dettai
il segno irriverente
di un geroglifico
nel quale vanificare
lo sguardo del simulacro
che pretendeva
di deflorare
il mio ombelico
per cibarsi
della linfa esautorata
che ancora rifluisce
nelle pieghe
tra il midollo
e la pietra nera della follia
che più non ritrova
il sentiero
per risalire
la china al capo
e produrre
la disconoscenza.

Futìlia

Nell'abluzione mattutina
di pregne lattescenze
necessariamente inacidite,
nei cunicoli sventrati
dello stizzirsi in iato
c'è come un febbrifugo baccello
che raspa
con unghia acuminata,
che graffa
con dente avvelenato
nell'urgenza
di predisporre l'homo
al nuovo giorno
da mortificare.

E lo sguardo,
allo specchio,
si spande in scherno,
e la bocca si virgola
nel rubefacere,
in florida, inesausta tinta d'ardore,
la nettezza
d'un anelito miasmatico.

Futìlia
dello spiombare
il peso del tormento,
del travagliarsi,
in peso e in misura,
in odore
d'un sospiro di sollievo,
del vano fatuare
il gioco dell'indulto
e dello stremarsi in crollo,
mendicando, in sogno,
l'artificio sollazzante
di uno qualsiasi
dei poemi dell'Edda.

Incosciente lavacro,
terribile simulacro
del perenne arranflare
sulle costole dell'inedia,
sempre attento
a mescere il giusto fluido
necessario
ad ogni utopica catarsi.

Il primo passo
è quello dell'insulto,
un chicco di laudano
nell'eroico vino del mattino,
per stordire la sete
di quell'alto irraggiungibile,
per placare l'arsura
del palato devastato.

E nello specchio
l'immagine si fa chiara,
c'è la Tiade neurostenica,
avvinta dal delirio,
che evoca,
nell'acqua della fonte,
un coro d'Oceanine
frustate a sangue
da un'orda di cerberi.

E l'ignavo auditore,
costretto alla gabella,
e a spendere di suo
per ricevere le stimmate,
è due volte gabbato
nel restare comunque fuori,
fuori dal gioco,
fuori dal massacro,
e fin'anche
l'indefesso poeta,
che trae sollievo
nel sollazzare il verso
in spirali d'ingegno,
non può che immolarsi
al peso del crollo.