da La saga della Primavera (inedito)
...E' risaputo.
alla fine del mese arrivano le rondini.
E' consuetudine attenderle
nell'incerta trasparenza.
Piccole ancore, gemme e speranze,
manciate di respiri;
poi, quando intatto torna il cielo
e senza grida il vento,
nelle lunghe falci sarà Termidoro;
saranno i falò,
il nero, il rosso, il giallo
e la felicità meticcia delle ombre,
nettari grevi, odorose avversità
e tutto avremo amato e tutto ucciso...
da : Penelope (Inedito)
...estenuanti i giorni imperfettibili
del mito,
ago ad ago nella vasta attesa,
pedanti, dediti al puntiglio,
esperti i nodi tra le dita, scaltri,
come i suoi passi
disgiunti dalla meta.
Ho sempre saputo che grazia
e mansuetudine in brecce d'amore
sanno mutar le piaghe,
anche se per me
più è lontano Ulisse,
più langue di rossore la voglia magra
di ferir l'amante,
ma so che non c'è sentenza che mi sia sorella,
perciò io mi rammendo
e lo rammento al cuore...
da Racconto di Prata (inedito)
La muta del serpente ad un angolo di strada,
un vuoto cosmico, privo di sibilo, una mancanza epidurale.
Di questa mancanza poi o sostanza attenuata è pieno l'intelletto.
le assenze sono gli assenti; il taglio obliquo
inferto alla ragione dal primo perdersi nella parola tu.
E lei che non riesce a sapere qual'è il colore giusto della sera
nel verso bianco che la racchiude
col mondo intero che cede all'incompiuto,
con i tracciati piani vinti dalle vie a gradini
e lo spazio apostrofato dall'angustia.
E metti conchiglie su per le salite,
il fossile del tempo come un sentire ormai sgomento.
Staccarlo da quei remoti
per dirti, ecco, quest'amore aspetta e ci difenderà nel calco
qualunque cosa noi si sia disposti ad evitare,
arcane lapidi di pelle irrigidita, copie conformi ai dubbi di natura.
Difficile mitigarsi al vento.
Il vento smonta le dune e asciuga il gaietto
degli acini di seppia. Come un listare a lutto
lungo tutta la marina.
Un’intera generazione sta morendo sulle secche.
Lei lancia sassi cocciuti che scompaiono in mare.
Malumori di una vita senza ammanchi;
i tonfi si ripetono a intervalli brevi;
sussultano, singhiozzano prima di svanire.
Il mare accoglie tutto,
la mira e la stanchezza che dà il sapersi sulla riva,
quel non passare mai il mare che fu cautela
e vizio di partenza.
Seguono sbuffi di nafta e il chiamarsi a corse
leggendarie, il vello azzurro e gli argonauti scervellati
di quelle acque smosse
sconfinanti nel giorno appena sceso a lavorare.
Allontanandosi da lì barche già accoltellano le onde
e, per tutto il crescere della luce, l’orizzonte si mostra
infaticabile e brutale.
Sicché consola il gesto della mano
che traccia un cerchio e spera in un’eterna curva di silenzio,
mentre l’acqua afferma il traviamento,
il cangiante adattarsi a forme e colori circostanti.
Una lenta autarchia strinse la vita in un nocciolo
e il pregio della fissità arrivò come un fasto dovuto
al dio del silenzio.
Questo dio costruiva per noi piccole chiese voluttuose,
altari sommersi,
perché in fondo pensavamo che il corpo
ci venisse dato sempre giovanissimo
ma l’anima no.
Pensavamo che l’anima nascesse comunque stanca.
E nessuno di noi allora accettò lo splendore
delle violacciocche,
e nemmeno salvò l’io selvatico
o alcun allestimento.
Passammo ogni aprile chiusi in un nodoso
albergo. Stretti contro la città che provvedeva a sé,
offesi dal piacere dei suoi intrichi.
Cisto fiore bianco tra i sugheri,
quando le più piccole creature origliano lamenti
di giganti,
e in fila, pigiate come denti, le case sono memoria
di silenzi rotti;
di fiamme pressoché perenni
dove la rosa di una guancia ingialliva alla caldaia.
Ora splendono nella via bambine gracili. Guardano il serpe
dormire al sole
senza indietreggiare nell’azzurro.
Il loro non turbamento è il nuovo mondo.
Io guardo incredula, senza intenti,
da emblemi sottosopra in file disarmate,
tempo che scorre dentro un altro tempo,
anni che tornano come da un Atlantico agitato
a città garbate col sole nelle strade e fiori alla finestra,
anni fermati in una posa stanca o in fughe quotidiane
a scrivere cartoline; vita come a dire
mettimi via, ho solo dei ricordi da smaltire.
Prima di aver accesso alla porta,
lui e lei di profilo guardano
il trasecolare della luce sul melograno.
Non vedranno ammucchiarsi il tesoro.
Seguono il disegno merlato di un fiore,
che il bacio riconosce come labbra
appena dischiuse.
Il sapore è simile a quello di un
dolce di riso,
che lo stampo rende orgoglioso.
Sanno che, se potessero mischiarlo
nell’ombra
al delitto rimasto incompiuto,
tornerebbero ad esser bambini.
Troppo per la città abbagliata dei suoi occhi,
esterno di colpe e introiti irregolari,
umanità tutta conchiglia nei suoi gusci
ed io senza respiro nella vetrina dei suoi no,
crescendo,
poco crescendo, piuttosto indovinando
l’orma alle pareti d’un pallore ornamentale
tutta lattemiele, senza giunture.
Non sempre,
ma in certe ore una musica modificava l’asse.
Una insopprimibile forza macerava
nel risparmio l’accumulo al dissipare.
Questione di opposti capitoli
ed anche di quella inconciliata fede che divide gli esseri
di quel tornare al dunque che conferma o che sconosce,
ruminando con la ciliegia il legno
e con la vita il nulla.
Notti serene dormo su steli di zafferano.
Dove mi sveglierò mattino e rampicante
di fiori che bianchi e abbarbicati
avvolgono ringhiere. Mi troverò tra la mussola del grano
a vestire colline,
ciascuna con una casa ed un sentiero,
case così mansuete miniature nel gran cielo in movimento.
Tra l’una e l’altra, nelle distanze, osserverò dei irrisolti,
giovani e bruni come li descrisse Omero. Giovani e biondi
che si son fatti vecchi alla trebbia di mari polverosi.
Tra l’una e l’altra, aspettando sera, li guarderò
passare assieme e solitari,
mentre sui campi formano una costellazione
e con loro sulle spighe mi raggiungerà un vento bruno
ed una struggente luce finché la notte poi muterà
in vino forme e pensieri.
Più tardi, a luci spente, oltre le ginestre abbaglianti
e i rigidi prospetti dei muretti, per qualche ora l’ombra
s’addenserà più fonda.
E sopra la terra starà come io sto, vuota e ottusa,
a confondere con le mie ogni altra spina.
