sabato 25 dicembre 2010
martedì 21 dicembre 2010
L’uomo dei terrapieni
Quando ricorderà dei sogni a vela
dei ritardi di luci
e sentirà le stesse voci che
dipinsero d’argento la sua vita
s’accorgerà che il peso delle ore
è lunghezza infinita.
Se tagliava le sere e le nottate
in passaggi proibiti
scuoteva braccia insonni a dirottare
crepuscoli di pace
non era il suo sereno
volere un cielo da periferia
né latrati di cani
poteva ripudiare l’occasione
farsi di giglio
invece d’affondare dita arcuate
in corpi di velluto
perdeva allora i nomi
li rigirava sulla massicciata
e nient’altro che pietre
erano infine.
Portava le incisioni a ferro crudo
cappi fantasmi ai polsi
ormai dimenticato il volo astrale
nelle strettoie degli occhi
il suono asmatico
lo condannava a rivedere i fatti
nelle valigie di speranze nude
intimità da strada
stracci di vita da pagare a peso.
dei ritardi di luci
e sentirà le stesse voci che
dipinsero d’argento la sua vita
s’accorgerà che il peso delle ore
è lunghezza infinita.
Se tagliava le sere e le nottate
in passaggi proibiti
scuoteva braccia insonni a dirottare
crepuscoli di pace
non era il suo sereno
volere un cielo da periferia
né latrati di cani
poteva ripudiare l’occasione
farsi di giglio
invece d’affondare dita arcuate
in corpi di velluto
perdeva allora i nomi
li rigirava sulla massicciata
e nient’altro che pietre
erano infine.
Portava le incisioni a ferro crudo
cappi fantasmi ai polsi
ormai dimenticato il volo astrale
nelle strettoie degli occhi
il suono asmatico
lo condannava a rivedere i fatti
nelle valigie di speranze nude
intimità da strada
stracci di vita da pagare a peso.
Diversamente stabile
C’è l’idiosincrasia
- quanto le piace questo lemma -
per la parola cuore
le dovesse scappare non sia mai
spalmata su parole altisonanti
prosodia
rea sconfessa
un ragazzo che viene dal passato
occhi di broncio
- di sensi all’erta le concede l’uomo
in minutaglie sparse
e il suo andare di fretta -
lui di bevute solitarie
nel palmo della mano in senso lato
lei che si gioca l’ultimo bicchiere
col piede nella staffa.
- quanto le piace questo lemma -
per la parola cuore
le dovesse scappare non sia mai
spalmata su parole altisonanti
prosodia
rea sconfessa
un ragazzo che viene dal passato
occhi di broncio
- di sensi all’erta le concede l’uomo
in minutaglie sparse
e il suo andare di fretta -
lui di bevute solitarie
nel palmo della mano in senso lato
lei che si gioca l’ultimo bicchiere
col piede nella staffa.
A pensare d’inverno
Assorta come sono a decifrare
indizi dal sapore d’orzo
il blu del fumo attorcigliato al viso
ti sparpaglio parole che non senti
e tu non timbri
quadrati o quarti d’ora a caso
passati su tamponi senza inchiostro.
Dici che ti sta stretta
questa casa che forse sarà l’ultima
agli odori d’agosto
saperti altrove a rovistare giorni
scenderti scale
dalla fronte ai piedi
le stagioni impassibili nascoste dagli occhiali
hai messo gli schedari d’una vita
sul tavolo da pranzo
ne spolveri i contorni.
Ricordo feste con i nostri figli.
Mi sfiora per un attimo l’idea
di prenderti per mano
accompagnarti dove
dove finisce
dove
ma tu lo sai
e io lo so
che pure se saltassimo abbracciati…
non li potremmo liberare mai
dai nostri errori
né dalle conseguenze del passato.
indizi dal sapore d’orzo
il blu del fumo attorcigliato al viso
ti sparpaglio parole che non senti
e tu non timbri
quadrati o quarti d’ora a caso
passati su tamponi senza inchiostro.
Dici che ti sta stretta
questa casa che forse sarà l’ultima
agli odori d’agosto
saperti altrove a rovistare giorni
scenderti scale
dalla fronte ai piedi
le stagioni impassibili nascoste dagli occhiali
hai messo gli schedari d’una vita
sul tavolo da pranzo
ne spolveri i contorni.
Ricordo feste con i nostri figli.
Mi sfiora per un attimo l’idea
di prenderti per mano
accompagnarti dove
dove finisce
dove
ma tu lo sai
e io lo so
che pure se saltassimo abbracciati…
non li potremmo liberare mai
dai nostri errori
né dalle conseguenze del passato.
Navigazione a tela
Un’armonica a bocca di lucerne
nel solfeggiare sillabe d’imbarco
e cantilene
poi tracimare in fiotti
mente corsara
a saccheggiare lumi
lasciavo le mie calze sulla riva
per indossare sandali di carta
camminavo sull’onda
sorretta da uno sciame di cicale
ero sola a sospendere velieri
come trapunte al sole
un fumo che pareva l’orizzonte
era soltanto
un orlo di cimosa
e fiocchi e rande di cotone amaro
da piantagioni di dolori
farsi vascelli in mare
nel solfeggiare sillabe d’imbarco
e cantilene
poi tracimare in fiotti
mente corsara
a saccheggiare lumi
lasciavo le mie calze sulla riva
per indossare sandali di carta
camminavo sull’onda
sorretta da uno sciame di cicale
ero sola a sospendere velieri
come trapunte al sole
un fumo che pareva l’orizzonte
era soltanto
un orlo di cimosa
e fiocchi e rande di cotone amaro
da piantagioni di dolori
farsi vascelli in mare
Kafkiana
Nella buccia del mio sogno di mela
ora frutto maturo beccato dai merli
un senso di polpa
uno scrocco di chiavi a supporto del dire
due di due si può fare
due di uno è scissione di sé in disegni di mani di Escher
ma qui
ecco allora una chiocciola e un guscio
replicato in attesa
chi dice in attesa?
In un tempo di mezzo
son viva e son morta
così come i morti che sono anche vivi
e pensieri d’amore incostanti che vanno
ritornano e vanno
qualcuno non torna
si va
come in cerca d’esilio
a trattare la propria innocenza
sul banco di prova
testimoni oculari del niente a difesa
tu c’eri
lei c’era
io cero
ora frutto maturo beccato dai merli
un senso di polpa
uno scrocco di chiavi a supporto del dire
due di due si può fare
due di uno è scissione di sé in disegni di mani di Escher
ma qui
ecco allora una chiocciola e un guscio
replicato in attesa
chi dice in attesa?
In un tempo di mezzo
son viva e son morta
così come i morti che sono anche vivi
e pensieri d’amore incostanti che vanno
ritornano e vanno
qualcuno non torna
si va
come in cerca d’esilio
a trattare la propria innocenza
sul banco di prova
testimoni oculari del niente a difesa
tu c’eri
lei c’era
io cero
Mai dire ali
quanto peso le piume e i catrami
e gli scogli affiorati improvvisi
non c'era ieri
non
uno squillo d'acqua
e nemmeno tamburi a dire festa
parevano le funi
trecce di donne consumate
mai dire cuore
è parola oggi invisa (anche invisa lo è)
dunque
diciamo di quei morsi
al silicone dei coperchi
alle maniglie incistate nelle porte
e dunque ancora
ai versi riversi insovversivi
anzi
posatoi per uccellini carini
di trilli e trine ini ini
e chi vuol fare poesia tosta
e crede basti andare a virgola
o dire propedeutico
oh!
Mia decisa incorrotta condotta
falangette in fila
adunche sulle rime rubate
a leggere e ghermirti anche il respiro
oh!
Vado con dio
come si dice a... non ricordo
ovunque
mi suggerisce il bradipo che vive
sotto il cassetto dei colori
cifrando nomi
in alfabeti ignoti
e gli scogli affiorati improvvisi
non c'era ieri
non
uno squillo d'acqua
e nemmeno tamburi a dire festa
parevano le funi
trecce di donne consumate
mai dire cuore
è parola oggi invisa (anche invisa lo è)
dunque
diciamo di quei morsi
al silicone dei coperchi
alle maniglie incistate nelle porte
e dunque ancora
ai versi riversi insovversivi
anzi
posatoi per uccellini carini
di trilli e trine ini ini
e chi vuol fare poesia tosta
e crede basti andare a virgola
o dire propedeutico
oh!
Mia decisa incorrotta condotta
falangette in fila
adunche sulle rime rubate
a leggere e ghermirti anche il respiro
oh!
Vado con dio
come si dice a... non ricordo
ovunque
mi suggerisce il bradipo che vive
sotto il cassetto dei colori
cifrando nomi
in alfabeti ignoti
Supplenze
in questi territori di commiato
viviamo vite obbligatorie
nemmeno le intenzioni sono
facoltative
prigioniere di lemmi nei paragrafi
come appuntati al cielo
giorni di turni e di malinconie
passano a frotte
sporgono di quel tanto
dai balconi
saluti e baci dentro un fazzoletto
il pensiero è una gronda
così stretta
che a posteriori un lembo
sempre manca
ci si distende allora nei ripari
nel fruscio di una voce improvvisata
s’inventano ideogrammi
dove la mano non racchiude gesti.
viviamo vite obbligatorie
nemmeno le intenzioni sono
facoltative
prigioniere di lemmi nei paragrafi
come appuntati al cielo
giorni di turni e di malinconie
passano a frotte
sporgono di quel tanto
dai balconi
saluti e baci dentro un fazzoletto
il pensiero è una gronda
così stretta
che a posteriori un lembo
sempre manca
ci si distende allora nei ripari
nel fruscio di una voce improvvisata
s’inventano ideogrammi
dove la mano non racchiude gesti.
Dicono che il poeta
quello vero
è un dissenziente che non canta né suona
i giardini disprezza se di mosche ha guardato
nelle viscere esposte della terra
bambini da macero
donne da cancri spiccioli
uomini tratti fuori da sé stessi
nudi, senza nemmeno una virtù da santo
dicono che il poeta deve avere mani
callose, quelle di chi cammina a testa bassa
le gambe di varici. Il cuore turpe a volte
ché cerca tregua sopra i marciapiedi
o fa scempio di tutti i sé bambini che gli uccisero addosso.
Dicono poi che scrivere poesia
è oscenità da circo degli assenti
mentre i pezzenti muoiono di prosa e mangiano la morte
partoriscono figli come pietre consegnate ai deserti
o infilzati dai ghiacci
ed erano innocenti come tutte le cose intorno
come tutti i pensieri quando sono
solo pensieri
ci vuol poco, in effetti
a stringersi un fagotto d'immondizia
riciclata di_versi
una buccia ammuffita alle giornate amare
e chiamarla poesia.
Ditemi per favore
dov'è che ho appreso a lamentarmi
dove ho saputo che per non morire
sputo parole al cielo
e porgo il viso
è un dissenziente che non canta né suona
i giardini disprezza se di mosche ha guardato
nelle viscere esposte della terra
bambini da macero
donne da cancri spiccioli
uomini tratti fuori da sé stessi
nudi, senza nemmeno una virtù da santo
dicono che il poeta deve avere mani
callose, quelle di chi cammina a testa bassa
le gambe di varici. Il cuore turpe a volte
ché cerca tregua sopra i marciapiedi
o fa scempio di tutti i sé bambini che gli uccisero addosso.
Dicono poi che scrivere poesia
è oscenità da circo degli assenti
mentre i pezzenti muoiono di prosa e mangiano la morte
partoriscono figli come pietre consegnate ai deserti
o infilzati dai ghiacci
ed erano innocenti come tutte le cose intorno
come tutti i pensieri quando sono
solo pensieri
ci vuol poco, in effetti
a stringersi un fagotto d'immondizia
riciclata di_versi
una buccia ammuffita alle giornate amare
e chiamarla poesia.
Ditemi per favore
dov'è che ho appreso a lamentarmi
dove ho saputo che per non morire
sputo parole al cielo
e porgo il viso
Tra se e sé
Come una brocca a perdere
sparge di sé la voce sulla ghiaia.
Una barriera a piombo
sul ciglio dell'inverno
tra riposi imbastiti a fior di pelle
presta attenzione a chi d'altre parole
al cuore bussa piano
della sua folle corsa intorno al se
vuole che sia quell’unica ragione
ultima goccia a tenderle un agguato.
sparge di sé la voce sulla ghiaia.
Una barriera a piombo
sul ciglio dell'inverno
tra riposi imbastiti a fior di pelle
presta attenzione a chi d'altre parole
al cuore bussa piano
della sua folle corsa intorno al se
vuole che sia quell’unica ragione
ultima goccia a tenderle un agguato.
L’Arcagatto
- Buongiorno a te – disse il gatto – sono l'arcangelo Gabriele -
e non ebbi motivo di non credergli.
- Sono qui per annunciarti la prossima rottura del tuo scaldabagno.
- E che razza di annuncio sarebbe, questo?
- Fossi in te non lo prenderei sottogamba.
- Signor Arcangelogatto, potrebbe spiegarsi meglio?
- Certo, ti sarebbe caduto sulla testa. Controlla pure, ma fai alla svelta.
Il boiler stava al suo posto, in alto, tra il soffitto e la vasca da bagno.
Guardai bene: orrore! I ganci stavano per cedere, già alquanto fuori dal muro.
Il gatto osservava alternativamente le sue unghie e me in tralice.
Lo guardai in cagnesco.
Si limitò ad arruffare pelo e ali.
- Allora?
- Ho visto.
- Ti ho salvato la vita.
- Me ne sarei accorta.
- No, ti saresti immersa come al solito nell'acqua e... paf, dopo due minuti ti sarebbe crollato addosso.
- ok. allora mi hai salvato la vita.
- Voglio qualcosa in cambio: che tu ne parli, voglio essere l'arcagatto più votato del Feliso.
- Ma guarda che nessuno mi crederebbe mai.
- Basta che ci credano in tre. Il primo sei tu. Te ne bastano altri due, famosi. Hai tempo fino a mezzogiorno di domani.
Pensai per un po' a chi potessi raccontare il tutto. Scartavo velocemente i nomi.
Poi un lampo: a Quinto il matto, era famoso eccome! Tutto il paese ne parlava.
Se ne stava davanti al recinto del pollaio, pareva assorto al chiocciare delle galline.
- Ehi, Quintino, vieni qui che ti devo dire una cosa.
Si avvicinò dinoccolato col suo riso sdentato
- Stamattina si è presentato un gatto a casa mia dicendo di essere l'arcangelo Gabriele.
- Ssì è venuto pure da me a chiudere il gass. Ha detto che sse non era per lui, morivo.Gli ho sstretto pure la zampa! Ma nesssuno mi crede
- Be' io ti credo.
- Ssei matta pure tu!
E si allontanò scuotendo ilcapo.
Rimaneva da trovare il terzo.
- Ehi!
Qualcuno mi chiamava, guardai in basso, era il gatto del custode.
- Io ci credo – disse – l'ho visto e sentito, ero sotto il letto.
- Però tu non sei famoso!
- Dici? Chiedilo un po' alle gatte del vicinato...
- Vabbe', allora siamo in tre a credere alla sua esistenza, e così l'ho ricambiato.
- Adesso però devi cercare tre persone, anche non famose, che credano che io ti abbia parlato...
e non ebbi motivo di non credergli.
- Sono qui per annunciarti la prossima rottura del tuo scaldabagno.
- E che razza di annuncio sarebbe, questo?
- Fossi in te non lo prenderei sottogamba.
- Signor Arcangelogatto, potrebbe spiegarsi meglio?
- Certo, ti sarebbe caduto sulla testa. Controlla pure, ma fai alla svelta.
Il boiler stava al suo posto, in alto, tra il soffitto e la vasca da bagno.
Guardai bene: orrore! I ganci stavano per cedere, già alquanto fuori dal muro.
Il gatto osservava alternativamente le sue unghie e me in tralice.
Lo guardai in cagnesco.
Si limitò ad arruffare pelo e ali.
- Allora?
- Ho visto.
- Ti ho salvato la vita.
- Me ne sarei accorta.
- No, ti saresti immersa come al solito nell'acqua e... paf, dopo due minuti ti sarebbe crollato addosso.
- ok. allora mi hai salvato la vita.
- Voglio qualcosa in cambio: che tu ne parli, voglio essere l'arcagatto più votato del Feliso.
- Ma guarda che nessuno mi crederebbe mai.
- Basta che ci credano in tre. Il primo sei tu. Te ne bastano altri due, famosi. Hai tempo fino a mezzogiorno di domani.
Pensai per un po' a chi potessi raccontare il tutto. Scartavo velocemente i nomi.
Poi un lampo: a Quinto il matto, era famoso eccome! Tutto il paese ne parlava.
Se ne stava davanti al recinto del pollaio, pareva assorto al chiocciare delle galline.
- Ehi, Quintino, vieni qui che ti devo dire una cosa.
Si avvicinò dinoccolato col suo riso sdentato
- Stamattina si è presentato un gatto a casa mia dicendo di essere l'arcangelo Gabriele.
- Ssì è venuto pure da me a chiudere il gass. Ha detto che sse non era per lui, morivo.Gli ho sstretto pure la zampa! Ma nesssuno mi crede
- Be' io ti credo.
- Ssei matta pure tu!
E si allontanò scuotendo ilcapo.
Rimaneva da trovare il terzo.
- Ehi!
Qualcuno mi chiamava, guardai in basso, era il gatto del custode.
- Io ci credo – disse – l'ho visto e sentito, ero sotto il letto.
- Però tu non sei famoso!
- Dici? Chiedilo un po' alle gatte del vicinato...
- Vabbe', allora siamo in tre a credere alla sua esistenza, e così l'ho ricambiato.
- Adesso però devi cercare tre persone, anche non famose, che credano che io ti abbia parlato...
Orfeo
Non si può percepire la metà del tempo e nemmeno la metà del buio.
Entrambi sono interi e si sperimentano solo inoltrandosi in essi, facendosene avvolgere.
Chiamavo i minuti prigionieri e ultimi, solo così potevo immergermi tra i cerchi di fuliggine e le stelle.
Non lo sapevano i dèmoni né gli angeli, potevano sospettarlo le mènadi, ma non avrebbero parlato, mai.
I luoghi oscuri sono quelli dove le parole sono scritte sul nero e si leggono a stento, e si racconta di umori e umori in simmetrie carnevalesche.
La realtà, il vivere reale, è gesto e abbraccio, occhi nel giorno.
Non un solo momento ero distante, il mio pensiero ritornava a te, anche se non mi era chiara la motivazione.
Fu il rispetto a fermarmi. Io che non ho rispetto di me stesso. Che altrove nuoto, mitridizzato in lunghe notti liquide, toccato amara mente alle consegne e cambi di staffetta. In contorsioni che tu non puoi nemmeno immaginare. Bisogna che riascolti i miei silenzi, le mie muraglie assorte, la mia cetra.
Lo farai.
Ma non avrai il sospetto della verità nuda, tu non sapresti reggerla, ed è per questo che mi sono fermato.Tra quelli che invano cercheresti di capire, nei transiti in corridoi ipogei: normalità acquisite, per me. Per te l’inconcepibile.
Ti ho respinta con l’inganno di chi non può che andare, essendo questo l’unico gesto somigliante all’amore.
Non potrai seguirmi nei luoghi dove l’anima si arrende e chiama stelle i bulbi delle calle.
E non mi volterò.
Ti condurrò lontano da questo mondo di traffici e menzogne che ci convoglia sempre più veloce nei depositi foschi della mente. Mi dimenticherai per altre mille eternità, in terre parallele e capovolte, in dimensioni sconosciute.
Non sarai tu a morire, mia Euridice, ma io, che non mi sono più voltato, che ho preferito farti strada e, senza guardarti, sono fuggito all’apparire delle prime luci, affidandoti all’alba.
Io non proseguo, resterò nell’ombra.
E tu mi perdi qui, sola nel sole.
Chissà, forse tra tempi incalcolabili, sarai tu che mi verrai a cercare.
Entrambi sono interi e si sperimentano solo inoltrandosi in essi, facendosene avvolgere.
Chiamavo i minuti prigionieri e ultimi, solo così potevo immergermi tra i cerchi di fuliggine e le stelle.
Non lo sapevano i dèmoni né gli angeli, potevano sospettarlo le mènadi, ma non avrebbero parlato, mai.
I luoghi oscuri sono quelli dove le parole sono scritte sul nero e si leggono a stento, e si racconta di umori e umori in simmetrie carnevalesche.
La realtà, il vivere reale, è gesto e abbraccio, occhi nel giorno.
Non un solo momento ero distante, il mio pensiero ritornava a te, anche se non mi era chiara la motivazione.
Fu il rispetto a fermarmi. Io che non ho rispetto di me stesso. Che altrove nuoto, mitridizzato in lunghe notti liquide, toccato amara mente alle consegne e cambi di staffetta. In contorsioni che tu non puoi nemmeno immaginare. Bisogna che riascolti i miei silenzi, le mie muraglie assorte, la mia cetra.
Lo farai.
Ma non avrai il sospetto della verità nuda, tu non sapresti reggerla, ed è per questo che mi sono fermato.Tra quelli che invano cercheresti di capire, nei transiti in corridoi ipogei: normalità acquisite, per me. Per te l’inconcepibile.
Ti ho respinta con l’inganno di chi non può che andare, essendo questo l’unico gesto somigliante all’amore.
Non potrai seguirmi nei luoghi dove l’anima si arrende e chiama stelle i bulbi delle calle.
E non mi volterò.
Ti condurrò lontano da questo mondo di traffici e menzogne che ci convoglia sempre più veloce nei depositi foschi della mente. Mi dimenticherai per altre mille eternità, in terre parallele e capovolte, in dimensioni sconosciute.
Non sarai tu a morire, mia Euridice, ma io, che non mi sono più voltato, che ho preferito farti strada e, senza guardarti, sono fuggito all’apparire delle prime luci, affidandoti all’alba.
Io non proseguo, resterò nell’ombra.
E tu mi perdi qui, sola nel sole.
Chissà, forse tra tempi incalcolabili, sarai tu che mi verrai a cercare.
Cristina Bove
Cristina Bove nasce a Napoli il 16 settembre 1942 e vive a Roma dal ’63.
Sin da piccolissima ha avuto il gusto del disegno, a nutrire la passione per la lettura
e, più avanti, si sono aggiunte la scultura, la scrittura.
“oggi scrivo soprattutto poesia e mi sento testimone del mio tempo e della mia esistenza. Amo la libertà e la giustizia, penso che il rispetto della diversità sia un valore fondante tra gli esseri umani” scrive su una piccola autobiografia pubblicata su Poetarum Silva.
Alla costante ricerca di un significato in questo infinito mistero in cui si sente immersa, Cristina Bove afferma di non porsi più, tuttavia, domande inutili.
Ciò che ama è l’interezza della vita, i suoi cari, “e tutti gli esseri umani dal cuore buono e dalla mente aperta.” (C.B.)
E’ presente in diverse antologie tra cui:
Auroralia (a cura di Gaja Cenciarelli); La ricognizione del dolore (a cura di Pietro Pancamo); Antologia del Giardino dei poeti (a propria cura e di altri poeti).
Fiori e fulmini; Il respiro della luna; Attraversamenti verticali, sono le tre raccolte di poesia pubblicate per la casa editrice Il Foglio Letterario.
Conduce un suo blog personale http://cristinabove.splinder.com/
e un altro su wordpress http://ancorapoesia.wordpress.com/
oltre ad un blog aperto ad altri poeti http://giardinodeipoeti.splinder.com/
e partecipa ad alcuni collettivi tra cui http://poetarumsilva.wordpress.com/
venerdì 17 dicembre 2010
martedì 14 dicembre 2010
venerdì 10 dicembre 2010
domenica 5 dicembre 2010
sabato 4 dicembre 2010
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