Alessia D'Errigo

Alessia D'Errigo è Ricercatrice in campo teatrale e cinematografico. Dopo un percorso classico come attrice inizia una ricerca personale sull'atto scenico e sulla reale necessità del suo manifestarsi.

Nell'ambito teatrale la sua ricerca si dirige verso l'esplorazione degli archetipi femminili.

Lavora, molto spesso riscrivendo o in totale improvvisazione sulle figure più importanti della drammaturgia teatrale (Ibsen, Pasolini, Lorca, D'Annunzio...) e sui testi della Woolf, della Kane, della Dickinson, Merini, Sexton, Plath, Rosselli... portando in scena vari spettacoli .

Amante della poesia (che definisce il suo “sesto senso”), dedica una buona parte del suo lavoro ad essa, forse la parte più importante, quella che darà vita e che farà da filo conduttore a tutte le sue creazioni.

Da anni porta avanti un intenso lavoro sulla poesia parlata e scritta.

Successivamente, la sua ricerca si estende anche verso il cinema e la performance video-live nascono opere come "Mater- per Yerma", "Onde", "Women" di cui si occupa anche della regia e del montaggio video.

Nel 2004 apre, insieme al suo compagno, l'artista e regista Antonio Bilo Canella,

il “CineTeatro di Roma” centro di ricerca formazione e produzione in campo teatrale e cinematografico.

Proprio al CineTeatro inizia un lungo percorso sull'improvvisazione totale (la Performazione) portando in scena vari spettacoli.

Nel 2011 Alessia D'Errigo apre il progetto IMPROMPTU THEATRE (Teatro all'improvviso)

l'intento è quello di voler fondere varie arti (musica, poesia, danza, pittura e teatro) in uno scenario d'improvvisazione totale. Progetto sancito dall'omonimo spettacolo “Impromptu” con il pittore-performer Orodè Deoro e successivamente da un altro evento “Variazioni Belliche (LamentAzione)”.

Il linguaggio dei lavori presentati da Alessia D'Errigo ha una forma sempre diversa, si passa dalla performance video-live alla conversazione con il pubblico, dal lavoro sul corpo all'opera cinematografica, dalla scena dialogata all'alterazione vocale. Un lavoro il suo, che fa da specchio alle metamorfosi interiori che solo un'anima realmente in ricerca può avere.

su questo sito
La casa senza tempo
WSF
La stanza di Nightingale
Caponnetto - Poesiaperta

questa sola poesia

questa sola poesia che muore

e urla il suo alfabeto muto

e giace

(piazza vuota di vecchi alberi)

vecchie radici

lunghi cigni neri

riversi al cielo

di bacio

e sale

di bacio

e sale

unicorno-vita

[lungo silenzio]

questa sola poesia

si cinge

e piange

resuscitando i suoi morti

risalendo le rive del tempo

(l'altalena rosa)

e soggiace

sospesa

lungo i binari

che conducono

irrimediabilmente

al mio utero

al cospetto di tanto amore

al cospetto di tanto amore, di così incommensurata bellezza

al cospetto degli angeli che planano lieti, d'un filo d'erba bruna

una cicala stridente che punge nel cuore la sua pena

la pena di una piccola cicala che stridente mi cerca

forse invano - forse sposa antica delle albe - forse semplice uomo al mondo:

di quel ramo spezzato che solca il terreno e separa le dighe - cosa rimane

di quel prato fiorito che impermea il mattino - cosa rimane

e di me, di me, nell'antico parto della mia mente

nell'antico parto che perde il suo domani, il suo ieri e resta - cosa rimane

sopravvivono gli uomini, gli uni con gli altri

gli uni contro gli altri

uno per sé, l'altro per loro

e l'uno e l'altro da soli

e l'uno e l'altro che piangevano - soli

che urlavano canti d'alture

che amavano al di sopra dei canti d'alture

cosa rimane

io sottendo in me un piccolo limbo

io sottendo in me questa ribellione

un luogo d'ascolto segreto

dove proseguir quel canto

dove proseguire quell'amore

ma in nome di chi - di che

per quale strada ch'io non posso guardare oggi

per quale domani se il tempo è una meteora

caduta a picco sulla terra

per quale agone sacro

io conduco questo gioco - questo giogo

bendata come la dea fortuna

al cospetto della mente florida, quella che

anche se non vede

non può tacere

delle rimembranze

Io vedevo chiaro, sacro e sacrilego tra il dono dell'esistenza

Io impicciavo nell'aria i nodi dei miei capelli

per tenerli uniti ai tuoi, mentre un'alba

un'alba troppo grande m'agitava tra i seni

Io capivo nella pallida giovinezza, il ballo

e sceglievo nel cielo un paio di stelle - solo per te

le appuntavo sospese nella meraviglia dell'inconsistente

e t'amavo nel troppo sole della mattina

nel troppo risveglio della città

com'ero presuntuosa nel mio sentire

com'era placida la mia penna nel sussurrarti

ero una lingua morbida al cospetto di dio

ero la mungitura fresca del creato

un uovo sospeso al mondo

una distorsione asincrona della realtà

e credimi

credimi se ti dico che tra me e te

nel tempo subacqueo trascorso

tra il corallo rosso e tagliente

il dono più grande che l'amore m'ha dato

è poterti guardare

come ti guardo adesso

immersioni legate a lunga apnea

  

non è dovuta la risposta

il silenzio degli angeli rende la resa

il supplizio concavo degli occhi

(sabbiature alchemiche):

e sto a dio come dio sta a me

(volubile appartenenza)

e sto a te come dio sta al mondo

(ricalco di carta carbone)

[vagheggio]

i conti tornano col resto

il resto è un pezzetto di cielo

destinato all'oblio

i conti tornano col resto

il resto è l'io del tuo tu

come tu stai a dio

mentre io resto

[passaggio di un angelo]

perdo zolle nella testa

scompongo atomi in gole profonde

tu guardi nel meriggio acceso

capsule fluviali

lo scorrere intervallato dei corpi

mentre io soggiaccio

con la polpa aperta

a piccoli mugolii

le varici della terra s'aprono a me

come una madre al suo calvario eterno

partorisco fossili nella pietra

parole opache che fluttuano

increspate tra la luna dei seni:

prendimi

prendimi ora

che non sono più io

ora che dio è morto

ora che il mondo tace

ora che tu esporti

una parte di cuore

Il dottore ha accettato la mia malattia

l'eccesso di pluri-parto-libero

con cui convengo notte e giorno

spargendo continui specchi in cielo

tagliando il tempo al battito del cuore

dissanguando appena

(eterna anemia)

[passaggio di una rondine]

ghermisce al collo una rosa

alla testa spetta un collasso verticale:

cosa spetta a me

se non l'ineluttabile scelta

cosa spetta a me

se non la morte del destino

e sto a dio come dio sta a me

e sto a te come dio sta al mondo

come un pungolo aperto

vescica uterina...

[immersioni legate a lunga apnea]

non so chi sia

di questa scorza trattengo

l'onda d'urto di uno schianto

un contatto che tracima sul mondo

nel suo rettale sforzo obliquo

la lingua all'infinito cade tremebonda

verso l'orlo sfatto del mio pube:

nuda al mondo

senza assoluti

schianto l'osso verso un sé immaginario

a cui regalare le mie uova rotte

piccole frittate donate agli uccelli per solcare il cielo

e mi accingo al pretesto di un dio

per cogliermi persa nel mio io

scarabocchiando qualche verso secolare

che mi renda meno apparente

e poco parente all'uomo meschino

un'ubriacatura - direi

ma la taccio

per il quieto vivere di non so chi sia

c'è sempre qualcosa in comune con la lun

le corolle della notte

invadono la testa

               la fronte bagnata della luna

               ha l'odore di un unguento selvatico

               di miele e alloro

               un giaciglio per le allodole

               e una sottana color cielo

avrei bisogno di una sigaretta per far stridere nella trachea un po' di fumo

una nebbia di avvoltoi pronti a divorare i mozziconi dei pensieri

un rimasuglio sterile di torti e ritorti compromessi

che fanno la fine che meritano

nel cesso

le corolle della notte

invadono la testa

                sei selvatica luna

                invadente sotto la mia sottana

                ti fermi

              cercando l'odore del mio giaciglio

coloro del cielo l'allodola nel petto

è come uno sgusciare fuori improvviso

un rimando improvviso di cose dimenticate

(le hai dimenticate)

se è questo che cerchi fumando dentro un cesso

potresti lavarti la faccia

e uscire

il petto dell'allodola

                 la luna invade la stanza

                 porosa e assorta

                 affacciandosi alla finestra importuna

                 (vorrebbe deridermi)

                  il suo sorriso è un taglio nella notte

                  un volgare squarcio

                  un movimento spazialista spontaneo

                  come il mio cervello)

c'è sempre qualcosa in comune con la luna:

l'abbandono luminoso dei suoi crateri

l'abbandono luminoso nel buio

l'abbandono.

le corolle della notte

invadono la testa

bucaneve

  

(dubito del chiarore

quando la luce - come una piccola chiesa

affievolisce il suo afflato

mordendo le candele degli occhi

il passero risorto tra le mani

ha l'odore di canfora trasparente

e aleggia - ignaro

delle tarme esposte in cielo)

Creatura beata

creatura mia beata

potessi io

espormi a te

come una croce nuda tra le spalle

potessi io

essere - la tua natura divina

partorirei tutti i fiori dell'ideato mondo

partorirei con il sorriso beato della vergine

poiché verrebbe a me -  il tuo frutto

tra le labbra

come un fresco bucaneve

e catturerei alla notte

il suo oblio

adagiandoti innevato d'amore

sopra l'aurora del mio sesso

come un angelo

riposto nella sua calda edicola

potessi io

oltre questo sentire

trovare la rotta dispersa dell'uomo

trovare l'origine del nostro martirio

poiché lo so

lo so - amore

che siamo senza peccato

(Incredula, un lungomare di pensieri...)

Incredula, un lungomare di pensieri

(in-cru-di-to tem-po)

conti cento giri inerti come cento figli unici

che s'incarnano ai tuoi piedi di guerra,

dove l'addome si fraziona di rosso

-tinto, in una lingua carnale-

dall'altra a te in nuovo codice è liquido

in una testa sottomessa di parole

sommerse,

un esercito di aggettivi bassi,

bulbi le leghe degli occhi,

fu-si,

nell'oro della fede

ombre felici suonavano a nozze

ma lo sguardo non vede

ora, chi scanna la strega.

(Forse si deve costruire la chiusura...)

Forse si deve costruire la chiusura

come un ponte di cerniera

ma è donna e marinaio,

ha anelli disperati alle orecchie

come cerchi di grano rosso,

un foro, il buco di una serratura,

da dove arriva

quella musica nel corpo

- una carica, una discarica -

che la intrappola e la scompone.

Si risorge per seconda scelta,

e si vaga nelle fucine ischeletrite

ai bordi delle darsene

e come portocanale

si accolgono fulmini osceni,

mulinelli le labbra

e il mare, negli occhi dell'attesa.

(Un punto...)

Un punto

né infinito né definito

era questa allora l'indecenza del (soprav) vivere

una quiete assoluta castità

l'assalto del dubbio è fuori dal cerchio

si staglia fuori lo circonda lo ingloba

risiede in esilio come un risucchio

ordine e morte senza resurrezione

Bianca l'han chiamata

per renderla carne vergine e immacolata

l'acqua che scende sulla sabbia.

Ogni giro intorno è un cuore

si frantuma come un cavaliere sotto un panzer

non lo infrange, solo lo attende. 

(Conto di notte...)

Conto di notte

e mi risveglio con i versi in bocca

lento vi ho detto

e lento vi ritorno.

I versi come vitiligine

così informi, così alti, così ogivali

e ci si passa dentro

e si azzuffano le impronte.

da “coniugazione singolare”

Coniugazione

Io ero questi quaderni che volano

l'ultimo sapore dell'acqua

roba da maitresse corrotte, fica di alto profilo,

le fasce strette che mozzavano i piedi zingari

la trappola che ti rimboccava il fiato.

Tu eri la nave negreria

le catene d'assenza che m'impiccavano al tuo albero maestro

grosso, grande spuma  nella bocca

il silenzio imposto con la frusta,

sette donne prima del mio turno,

un proiettile ricoperto dal mio odore.

Ci siamo chiusi in questo cerchio,

una falesia bianca di capelli capricciosi,

ho visto arrivare le strisce delle fruste,

oscillanti, vibravano da sinistra,

mi  ricoprivano le cosce nude,

uno sconcio velo da sposa.

In mezzo si son  scottati i sensi,

una chiave di carne che chiude il carcere

mi piega, mi scortica, mi spinge in ogni inclinazione,

un lido liquido di mare bianco

tra incensi e puzzo d'urina,

continuo ad aprire le labbra.

Tu mi contavi,

e facevi girare il letto e l'erba che cresceva,

un feretro verde su cui lasciarmi

un'urna scheggiata senza coperchio,

il polo del mondo era la mia bellezza

ma i meridiani non s'innalzavano a piramide.

Ed ora, io sono morbida,

liscia come un pezzo di vetro infetto,

la schiena non ha più vertebre,

non ho più postura eretta

sono un cerchio primordiale, un degrado d'ombra

l'atarassia della donna che ero.

Miserabile figura,

accecata dalla lingua che si muove senza controllo

hai un piede sicuro fuori da ogni porta,

e nei segmenti d'esorcismo che vorresti impormi

nemmeno una fuoriuscita di un sorriso

nemmeno un finale inumano.

da "Leporis (in)canti matrigni"

Ho visto di notte il mio trapasso.

Ero al centro del vortice

tu mi sorpassavi

e quadravi la mia spirale.

Avevo un ragionevole ronzio

che mi assicurava al mondo

come anarchica sognatrice.

Mi hai indicato

e son caduta dalla tana delle spine.

***

Ogni notte,

diceva che arrivava la fine del mondo;

il caldo spalancava le finestre

cicale le voci e le porte.

I treni prendevano il fuoco dell'estate.

Il giro del binario

dietro la ferrovia

la portava bassissima a piegare le spalle

a incavarla

come nelle braccia di una madre.

 ***

(disim)PARI

La tagliola

è nella mia bocca, ragazzo scoiattolo

un filo di coltello

e ti ho diviso

fra gli antipodi della mia materia

e lo scarnito nodo

delle lacrime vive di ogni sguardo.

Ti sei arrampicato

nero, nell'incastro delle braccia

mi hai guarnito con l'argento

ma i bracciali mi han reso schiava,

cava,

sprofondo tintinnii come fremiti

madrevite, mi arrotoli al tuo filare.

Mentre mi  ripiego come tamburello

son tesa,

una corda che sfilaccia,

un fuoco funebre sulle illusioni;

oscura ti accolgo

nell'origine del corpo

blasfema, dannata dal disinganno.

Perché mi curi

mi salti addosso leggero

illusionista giocoliere vestito di piume

mi passeggi e la carne sorride

fino a tardi, fino alla pioggia

e salgo sul tuo ramo e son bozzolo

e il furore del dolore è una nenia di  silenzio.

Meth Sambiase

                                                                               
Meth è Simonetta Sambiase. 

Studi artistici (Michele Sovente come docente di Letteratura contemporanea)  e la passione della scrittura.  Negli anni la mappatura delle tessere dello scrivere passa dalla redazione di radio locali fino ai settimanali femminili nazionali, con  una vecchia tessera di giornalista pubblicista nel cassetto. 

Ha vinto nel 2011 il Woman in Art,sezione poesia, presidente della giuria Milo De Angelis.

Da marzo 2012 è pronto il libro con la raccolta vincitrice Coniugazione Singolare, con la postfazione della giuria del WIA.

E' stata scelta nel concorso per la V edizione di 8 poetesse per l'8 marzo.

Libri di poesie pubblicati: Tempo inaspettato e Una Clessidra di grazia, edizioni Rupe Mutevole.

Una Clessidra di Grazia ha ottenuto il terzo posto del premio Leandro Polverini del 2011.

A dicembre 2011, la plaquette   Leporis (in)canti matrigni, edizioni Limina Mentis.

E' stata segnalata nel 2011 al XIII premio San Vitale di Bologna e al II Premio Franco Fortini

Varie partecipazioni in antologie, le ultime in uscita sono Ai Propilei del cuore, Edizioni Cfr,

e Il Coro, edizioni LunaNera.

Tra le cose del passato, presenze in alcune antologie, fra le quali Fragmenta,  della casa editrice Smasher, per il progetto di Ulteriora Mirari e alcune raccolte di  Poesiaérivoluzione, Aletti Editrice, Edizioni Rei e Samperi editore;  nel web, l'antologia erotica di Vir-Us.

Tra le ultime partecipazioni, Le strade della Poesia III edizione (Guardia Lombardi) e Poesia a strappo(Crema)

Cura la pagina poetica ElegiaStellasul sito RainStars.net.

I suoi blog di poesie e pensieri vaghi sono su Io bloggo  e WordPress
Presente in questo Blog con un estratto da "Leporis" e fra gli autori

Armonie da ricomporre di Nicola Romano

Daìta Martinez, Nicola Romano e Rosalia Billeci

Il 2 maggio, presso l’aula magna del liceo Cannizzaro di Palermo, il prof. Giovanni Matta, per gli incontri dell’Ottagono letterario, ha proposto due poetesse: Stefania Gangemi, presentata da Anna Maria Bonfiglio, e Daìta Martinez, presentata da Nicola Romano. La Presentazione/lettura si è svolta in un ambiente caldo di poesia e di consenso e non sono mancate le emozioni soprattutto, durante la lettura di alcuni testi in dialetto della Martinez, da parte di Rosalia Billeci che, con la sua performance, ne ha esaltato la profondità ed il colore.

Ecco di seguito la presentazione di Nicola Romano sulla poetica di Daìta Martinez.

ARMONIE DA RICOMPORRE.

Sulla poesia di Daìta Martinez

Le poesie di Daìta Martinez, nella loro complessità, sono dei veri e propri contenitori che sembrano costituire dei kit da ricomporre, dal momento che ci troviamo in presenza di immagini che si mescolano velocemente e che a volte si sovrappongono come nella misteriosa e vasta fluidità del sogno: e comunque sono elementi, questi, che richiedono di essere messi in ordine in maniera lineare e soggettiva, dal momento che il contenitore – il testo, appunto – contiene sintagmi, immagini, metafore e accostamenti linguistici che danno indiscutibilmente dei movimenti armonici all’intero dettato espressivo, ma che forse in prima battuta richiedono una sorta di omogeneizzazione attraverso un’avvertita lettura ed attraverso una rivisitazione emozionale che in maniera costante è sempre presente nei testi. Infatti, al di dentro di un versificare che risulta molto essenziale, i versi, le parole, le descrizioni sono come morbidi pennellate, meditate e solitarie, che s’inseguono, si amalgamano e si fondono una dopo l’altra con gli opportuni e necessari scarti cromatici, in una specie di sequenza filmica, riuscendo a condurre il lettore dentro quel magma riflessivo che solo un buon racconto sa dare. E come tante tele dipinte ed arrotolate, bisogna avere l’accortezza di scartare e svolgere con particolare cura le poesie della Martinez, per adagiarle su di un piano, a volte fantastico, e per giungere infine alla visione di quelle particolari scene o di quegli originali percorsi mentali attraverso i quali l’autrice vuole condurre. “L’arte sta nel deformare” ha detto qualcuno, e quindi qui assistiamo ad un primo flusso  d’immagini e di sensazioni, che trovano poi i ritmi necessari per una risoluzione poetica. E, in questo caso, non ci possono essere istruzioni o specifiche chiavi di lettura, se non quelli di comprendere che la risonanza di questi versi si misura sempre con un calibro che l’autrice si ritaglia in modo personale, per far veicolare il suo particolare “sentire”. E da qui, dobbiamo dire, che discende anche una certa riconoscibilità della sua poesia, e che è molto chiaro il suono e il segno del suo dialogare con essa: e questo favorisce l’affermazione di uno stile compositivo che, come connotazione, viene a raffigurarsi già al di fuori di ogni considerazione letteraria.

In tutto questo movimento quasi meccanico, notiamo in parallelo una costante ricerca che spazia al di fuori della realtà condivisa, un’intima operazione portata avanti nel tentativo di voler raccogliere i cocci di una realtà insolente per cercare di ricomporre le armonie smarrite; e sono segnali – questi - che funzionano anche da cartina di tornasole per un tempo vissuto e portato avanti con un probabile disadattamento e, forse anche con tanta sofferenza; in buona sostanza ci è dato rilevare quella stessa inquietudine che contraddistingue il nostro tempo. Notiamo tra le righe un desiderio di forte cambiamento, una precisa e schietta denuncia che non è solo, seppur pacato, risentimento, ma come evidente manifestazione di un amore ferito; oltre a notare pure il bisogno di trovare una maniera espressiva svincolata dal pensiero razionale, e che in definitiva vuole affrancarsi da quelli che sono taluni rigorosi vincoli culturali o sociali del momento. E questo modo di “osare”, di “provocare” con equilibrata e ruffiana consapevolezza, di tentare la perlustrazione di spazi possibili e sconosciuti, la voglia di fare nuove esperienze porta un certo dinamismo interno e una certa vitalità all’espressione poetica, motivo per cui la poesia della Martinez – attraverso i suoi elementi particolarmente in movimento - può rientrare senz’altro tra i canoni d’una poesia “giovane”.

Pur ritrovando un sostrato di proficua solitudine nei testi della Martinez, abbiamo a verificare che tale solitudine non è condita da disperazione o da dissoluzione, anzi sembra che essa sia una condizione privilegiata per meglio capire se stessi e quelli che sono i misteri della vita, e comunque lasciando sempre aperto uno necessario spiraglio alla speranza.

Poiché durante la lettura di poesie in genere, a volte il lettore avvertito è portato ad inseguire involontariamente e fatalmente talune omologazioni letterarie, leggendo i testi della Martinez confesso di avere subìto saltuariamente dei richiami verso taluni segmenti di futurismo, verso talune boccate di ermetismo o verso probabili soffi di surrealismo.

Ma diciamolo pure: per suggestione, potrebbe esserci un po’ di tutto questo ma alla fine non c’è proprio nulla di ciò; caso mai volessimo sminuzzare la sensazione che per ultima rimane in maniera leggermente prevalente, potremmo dire d’intravedere soltanto dei pretesti, soprattutto estetici e ancorati all’immaginazione ed alla fantasia, che potrebbero ricondurci verso una disposizione surrealista, se abbiamo a mente il nostro Breton, che praticamente fece il processo al realismo e alla ragione, esaltando invece il potere della poesia intesa come espressione non filtrata dell'inconscio e dei desideri. Forse i surrealisti non riuscirono a liberare la personalità e a trasformare il mondo, ma ebbero il merito innegabile di aver fondato un'estetica nuova, aperto le porte a un immaginario sconfinato e affascinante. La libertà della scrittura, la volontà di trasgredire e superare tutte le censure formali e culturali costituiscono il suo lascito più duraturo. E tra le righe della nostra Martinez, notiamo un desiderio di frantumazione per quella che potrà essere – attraverso una visione sostanzialmente innamorata della vita – la ricostruzione di un mondo interiore e personale, che possa far ritrovare quell’unica espressione condivisibile, proprio attraverso le vibrazioni della parola poetica.
Nicola Romano

erigere immortalità [1]

io sono una fiamma appesa socchiusa

voce di forma riflessa

una strana didascalia da leggere

nell’acqua chinata da un addio

vorrei distinguere la calma da ogni fumo di vento

e farmi geometricamente liquida

assioma inviolabile anche dalla cenere

occhi di bambola

questo panico che chiude l’acqua

nella carne che a cappio sbuccia occhi di ceramica

e si fa notte in un rigurgito di bolle

quando sotto le unghie mi restano

solo le favole fuggite

nell’apparente scompiglio di capelli a galla

nel boato di un ricordo come di garze

nella durezza del calcare che genera ritorni

e spianare il vortice di un letto che si fa ninnolo

o un lamento che sia silenzio

come quelle bambole appese al banale gesto

di una solitudine finita

Cibami

  

mangiami fiore, mangiami il becco

così che io ti possa raggrumare

nel soppiatto di un silenzio,

sforbiciami

in una colata di saliva

nell’affetto steso come frolla

e nell’impasto degli agrumi

che schiudendomi

dalla foce come un palpito

in un contro cielo della polvere

sfumata dai ricordi