Ho spento quell’andare un momento
quell’ascetico andare del tempo quel suono
cosi distraente e mi chiedo come mai
non sentivamo i profumi dell’autunno
o il frullio delle allodole che tornavano
Dove saranno i martiri dell’idiozia umana
da quale fessura ci guardano
mentre continuiamo a vivere senza ricordo
l’odore del sangue bruciato
Cosa starà pensando Edith Stein
dell’ inquisitore colpevole di non capire
il ridicolo
Ho frugato nella memoria
tra le radici dei sogni
ma solo pietre ho trovato
coi loro milioni di nomi.
Avrà capito Edith perché
nel crocefisso c’era anche lei
e l’ingenua lacrima ripetuta ventimila volte
dove sarà
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