e perdere il senno, possono, le titubanti creature

Non può essere che una data spostata
(ti scrivo Geneviève perché sono tornata)
ad incollare al cuore il manifesto stretto, di cuore, benedetto
(ti scrivo Elisabeth nella notte del preciso)
e perdere il senno, possono, le titubanti creature
che scorrono nelle monde dune, il fondo di ella
abbioccata a qualche rivista scema della pena
(ti scrivo Maddalena, sulla porta chiusa)
pensa che roba non essere mai state.
Scusa.
Dopo che si è rifatta la sceneggiatura del
grande esangue e ogni tuo luogo ha sottratto
al mare in moto ogni perfetto sparge il suo
modulo sulle infanti fini del sogno proibito
come da invito flaiano, o da cenno federico
“son io ti dico” vedi ” il console del mago”
e svolgo il compito gradevole del deacidio
cioè uccido quella insipiente che è persa
prima sola unica sbellettata o patetica.
Amante e non pensa.

*

Ti scrivo Antonio, che torni dalle Americhe
e ti racconto quanto nel mio modo migliore
ho sorpreso convincermi che non mi convinceva
questa Divinissima Commedia
un percolato pastoia della guerra
fatta gioco all’amore. E se l’erra-
nte niente niente risorge e scopre
ad una ad una le livide scalcagnate zolle
del, come si diceva, pensiero
fai come fossi tu l’ideatore sospeso, a cazzo
tolto il saluto. Ridetta la bugia. Intero:
ancora al mondo a passeggiare col cappotto.

*
Verrà, verrà l’arsura!
Verrà la morte apposta per portarti a letto
marilina creatura, idea, folletto,
la sgamberanno pochi spacchi netti
cavalcherà dispetti e spazzatura
scritta sarà dai nostri intelligenti
per tutti a farsi le note domande: ” che avrà
nella fessura interna – quella sanguina! – altra
commessura?”
Alla simbiosi! Al ratto! Al miciomiao!
Casalinga casalinga piangi la mamma
che, non come queste, resti casa e pianga
sulle tue cattive compagnie.
Averle io…ma le ho avute, perdio! Se
l’elenco dei miei dissapori, e i miei diari
e i suoi non fossero porcellari, dì, volgari.
Se non li elencassi come muta sugna
li svinerei, li svinerei, a toni, senti, rari.
E ne farei concime per le vigne.

*
So più di te, mi senti?, che è civile
e cos’è il sogno accartocciato sul sentiero
le dieci lingue del microcosmo esatto
e la radura di Tbilisi, ed ogni fatto
del cuore-nebbia per cui si è poi scandito
del cuore-stagno dove non si è trovato
del cuore-mona che l’orca straripa, viva
e del cuore-mandria-ossatura che procura
e stiva.