Natàlia Castaldi

- dove mi porti, Philip?
- dentro l’ossessione di sette note.
- è quell’ossessione che mi lascia sospesa, Philip.
- lo so.

Una sveglia, un buzz che interrompe una forma di torpore involontario causato da tanta poesia, seppur
gradevole, senza grandi balzi verso il sorprendente o quantomeno verso un nuovo o forse è meglio dire un “diverso“, riciclato da un linguaggio che sta a metà strada tra il diaristico ed il poetico nel senso più ampio della parola. Natàlia Castaldi, maestra dell’intermedia scrittura riesce a fondere, senza che se ne avverta la mescolanza, prosa e poesia in un’unica pasta che non sottostà a definizioni in quanto è pura espressione, è del profondo, ma anche epidermica prendendo anche dalla superficie e dalle immediate vicinanze ogni spunto per tradurlo in poesia, senza nessuno sforzo perché lei stessa sembra fatta di quella sostanza. Il suo rapporto con la parola ha qualcosa di mistico e si discosta parecchio dagli schemi tradizionali; i simboli di Natàlia sono attorno a lei, nelle “cose” di tutti i giorni, presi, elaborati e ritrasmessi con altri vigori e dinamismi. Lei s’incammina in territori sconosciuti (ai tanti) con grande naturalezza come se tra significanze, suoni e strutture accessibili dietro invito e lei la distanza fosse zero, e lo è, infatti, lo è da tutte le facce del diamante.
Le sue poesie sono dei bassorilievi, calde come legno, forti come acciaio, sia che mostrino fragilità, sia che si avventino contro un’ingiustizia o quant’altro, e non di rado le due qualità appaiono nello stesso testo descrivendo tratti con estrema delicatezza per rompere poi in uno tsunami di parole che non lasciano spazi vuoti ed il tutto nella correttezza poetica che la distingue senza, cioè, sforature e/o indebolimenti di sorta.
La Castaldi è un esempio è fa scuola, una scuola che è avanguardia, che non ha riscontri, se non nella definizione stessa, in quanto unica. Non sono moltissimi gli autori di spessore in questo panorama letterario contemporaneo ed ognuno di loro è un mondo poetico a se, coi propri schemi e le personali strutture. Ecco, Natàlia Castaldi è una di loro.

[Si entra nelle parole con l’equilibrio di un bambino
che di soppiatto infila passo dopo passo al silenzio
per non turbare il resto delle cose
e sembra quasi che io non esista senza questa stanza gialla
- se la scrivo gialla perché tu la veda -]

questo frammento di “Se a scriverlo” è un esempio di come la Castaldi ci inoltra e ci accompagna all’interno della sua scrittura. le parole non sembrano neanche scritte, sono adagiate, poste con grande cura una dopo l’altra a significare un gran rispetto nella traduzione del pensiero o, come dice lei, della “plurale unicità del pensiero”, per trasmetterci interamente ogni attimo dei suoi silenzi, ogni momento delle sue (e)stasi, un andamento appena mosso da vibrante emozione che conduce cautamente al verso successivo e via via fino al finale attraverso un nucleo, oserei dire mobile, che, senza uscire dal suo baricentro, si muove assieme al lettore nell’individuale stato d’animo. E quando continuando,


[e che sia il tuo comodino
- se lo scrivo per sfiorarti le dita -
quando appoggi piano l’ultimo libro e gli occhiali della sera. Come non fossimo che materia uniforme di ogni lettura
fin dentro l’invenzione delle scale sotto il passo lento,
e il lavandino, che ancora non si sa se scriverlo vecchio o antico,
ma che ha il privilegio di raccogliere l’acqua dopo il tuo viso,
e le lenzuola da sentenziare decisamente bianche
per avvolgerti le ginocchia,
i talloni screpolati,
la schiena,
come questo foglio
su cui annoto la rituale procedura del tuo sonno
pari alla mia veglia.]

ecco dove e come ci conduce; parrebbe che svegli il demone, quello spirito di fuoco che emergendo dalle viscere investe la sua mente e quella dei lettori: il Duende.
Non proviene dai deserti africani o dai fuochi Tuareg degli accampamenti fra le dune, questo è un Duende ripulito da certe armoniche arabe, distillato coi colori più vicini a noi, nelle chitarre malagueñas (perché questa poesia è una malagueña). Esso proviene dalle edere andaluse, dalle finestre socchiuse di Granada e, attraversato il Mare Nostrum, viaggia con lo Zefiro, attraversa le zagare e gli ulivi fino a raggiungere il lago, li a Ganzirri per invadere ogni atomo rimasto materia e farne fuoco.

..........quasi io mi possa acquietare solo dopo aver rimboccato ogni parola
..........al nostro esserci luogo come una scrittura.

Ecco dove ci voleva condurre Natàlia Castaldi proprio all’interno.

Sebastiano A. Patanè