al cospetto di tanto amore, di così incommensurata bellezza
al cospetto degli angeli che planano lieti, d'un filo d'erba bruna
una cicala stridente che punge nel cuore la sua pena
la pena di una piccola cicala che stridente mi cerca
forse invano - forse sposa antica delle albe - forse semplice uomo al mondo:
di quel ramo spezzato che solca il terreno e separa le dighe - cosa rimane
di quel prato fiorito che impermea il mattino - cosa rimane
e di me, di me, nell'antico parto della mia mente
nell'antico parto che perde il suo domani, il suo ieri e resta - cosa rimane
sopravvivono gli uomini, gli uni con gli altri
gli uni contro gli altri
uno per sé, l'altro per loro
e l'uno e l'altro da soli
e l'uno e l'altro che piangevano - soli
che urlavano canti d'alture
che amavano al di sopra dei canti d'alture
cosa rimane
io sottendo in me un piccolo limbo
io sottendo in me questa ribellione
un luogo d'ascolto segreto
dove proseguir quel canto
dove proseguire quell'amore
ma in nome di chi - di che
per quale strada ch'io non posso guardare oggi
per quale domani se il tempo è una meteora
caduta a picco sulla terra
per quale agone sacro
io conduco questo gioco - questo giogo
bendata come la dea fortuna
al cospetto della mente florida, quella che
anche se non vede
non può tacere
