Silvia Rosa - due inediti

Due testi inediti di Silvia Rosa che mi pregio di presentare sulle Vie poetiche e che ci mostrano una poesia di valore, di qualità superiore, una poetica fluida nella strutturazione del verso, impegnata nella tematica, sostenuta nei toni semantici che invitano alla lettura, in somma, per me, una bella scrittura.

In questi due testi riconosco Silvia Rosa, ma in un discorso poetico diverso, ancor più profondo di quanto fosse già stato nella scrittura precedente. E’ chiaro che il recente silenzio è stato dovuto alla ricerca, ad uno scavare nell’anima, non più di sé o dell’altro, ma del mondo, dell’umanità ed in un concetto che ci tocca tutti e adesso, sostituito da queste grida che viengono dalle viscere e che le viscere turbano con la loro intensità!

“I padri sono morti tutti, i maestri sono muti…” è devastante, ci dice che non c’è più storia da tramandare né da apprendere mentre si va verso quel “fosso ricamato di ortiche”, mentre si additano gli ultimi aquiloni o si bacia senza sapore l’ultimo amante…

Ma quella bambina ha ancora il suo nome attraverso il quale, magari, potrà ricostruire il mondo!

“la perfezione del vento”, anafora non ossessiva del secondo testo (Il vento) che

percepisco come una percussione armonica, un avvertire, con esempi, di quanto sacra sia la natura!

Qui la scrittura stringe il cerchio concettuale ad un elemento rapportato alla nostra visione delle cose e l’anafora è il vetro che separa la mente pura dall’esterno.

Ma l’insinuazione del “dolo” e della materica realtà contamina anche la più difesa delle purezze lasciando che a saziare sia solo il vuoto.

PER LA BAMBINA COL VOLTO UGUALE DELLA NOTTE

I padri sono morti tutti, i maestri sono muti,

gli amanti sono briciole minuscole sul cammino

che porta al fosso ricamato di ortiche, spine

di rovi, sassi appuntiti acuti come un grido.

Il ventre si ricopre di lavanda, lento adagio,

e cresce madre di se stesso e mette gemme viola

per la bambina col volto uguale della notte

per il suo pianto asciutto inconsolabile.

La mano non cerca più carezze, ma scrive

scrive solo, scrive dei padri e dell’abbandono,

dei maestri con labbra d’oro che tradiscono

lezioni, strappando la radice di ogni gesto

piegando il vero al dolo d’illusioni, scrive degli amanti

che non sanno amare, nella lontananza issata

come una bandiera per dirsi liberi di andare

e tornare - col vento nuovo di ogni nuova assenza - ,

scrive del battito del cuore nascosto in una bara,

a decantare sangue e vita, sotto terra, e l’attesa

tenera di un’altra fioritura, nei seni infantili

all’improvviso la forma sicura di una donna.

(I padri sono tutti morti, le figlie camminano

senza talloni vanno avanti, vanno incontro

alla stagione dei ricordi, di quando erano piccole

così come piccoli aquiloni, le spalle dritte

- soldatini - ora che salvano gli sguardi candidi

da ogni delusione, ora che smettono di vegliare tombe

e corrono, corrono lievi, con un solo nome

nelle tasche vuote: il proprio).

VENTO

Ha masticato il vento, oggi,

la perfezione del vento

una lisca invisibile che punge,

all’ora stesa allungata

sulla cresta pallida dei pioppi,

all’improvviso una lacrima, giù inghiotte

la perfezione del vento

dopotutto nelle mani non resta

niente della notte dei giorni

degli amori dei nomi propri detti -una litania

infinita- infinite volte al vento

la perfezione del vento

un solletico tenerissimo di voci

che gonfia i polmoni ed esplode una risata

ad un passo (incerto) del tramonto,

un sussurro di nuvole che - a se stesso-

racconta la filastrocca degli occhi

tesi ai quattro angoli del mondo

la perfezione del vento

soffia via ogni dubbio lievita dolce

il vento la leggerezza di un addio

[ché ad ogni orgasmo di luce

segue il pulviscolo denso del buio

e ancora luce e buio e]

un brivido netto alle spalle,

la perfezione del vento

un colpo di gelo, è il vuoto, che sazia.

Sylvia Pallaracci - Mi salvò l'ala sonora

“Mi scopro sempre

qui, nell’alveo che converge…”

già nell’esordire troviamo una corporalità che si separa, che si scinde e si muove in territori poetici differenti mantenendo comunque ritmi e suoni. L’esuberanza passionale, non più impregnata di sentimentalismi, ha la meglio ma è forte la presenza costante di quell’anima innamorata che trasmette i vuoti e i pieni delle chimiche che precedono il contatto.

Sylvia Pallaracci separa così l’amalgama lasciando acqua e sale nello stesso bicchiere affinché si possa percepire la tenue e trasparente atmosfera che avvolge la forte sessualità e l’intera spinta della carne.

“Mi salvò l’ala sonora” si legge sulla pelle, racconta del senso che cresce lungo i perimetri dei corpi che si appartengono senza aversi mai del tutto e si chiude dietro un ovattato, breve silenzio, nella sazietà senza pienezza.

Il “diritto naturale” di cui parla Augusto Pivanti nella eccellente nota introduttiva all’opera, allontana un attimo il concetto del darsi reciprocamente senza condizioni mettendo in primo piano l’ego che richiede e su questa traccia la Pallaracci segue e ci narra il suo “prendo senza condizioni” sperando sempre nella coincidenza che qualche volta cade:

E negli attimi estremi

un fremito

di completa solitudine

ciascuno perduto

nel proprio abisso

rovente

eccola, infatti, infuocata e sola con un abisso che la separa dal suo… infuocatore!

Ma mi domando, perché abisso? perché Sylvia Pallaracci racconta di un precipitare e non di una elevazione? Perché non una vetta, per esempio!

Sensi di colpa per un egoismo che non le appartiene, acquisito attraverso esperienze non proprio fortunate oppure tentativi di una sorta di rigenerazione un po’ nietzscheana che la vedrebbe precipitare nell’abisso del caos per riemergere stella che danza?

Sono tanti gli spunti che portano verso Nietzsche e in “ Chiedo alla polvere” trovo conferma:

tra fango e polvere

di cedimento

ogni giorno mi ritrovo

a strofinare

me stessa da quell’odore

di pozzanghera

riarsa da un limpido bruciare

d’azzurro

ed eccola, rigenerata, pronta per altra poesia, eccola stella danzante, rosa e sangue, terra fertile e ala…sonora. Ogni teorema decade e comincia un nuovo travaglio dove il dolore, il sogno, le emozioni le delusioni si fondono per poi divenire parola, “diritto naturale” e nuovo caos e nuova rosa.

L’accostamento alla Plath e alla Sexton ed il riferimento a Rilke sulla perenne insoddisfazione del poeta, operato da Piero Lo Jacono nella sua bellissima ed intelligente nota, mi trova pienamente concorde anche se continuo a pensare alla rigenerazione nietzscheana e a volontari disequilibri locali che poi bilanciano nel generale.

Nessuna contaminazione per Sylvia, solo impulso poetico naturale, emissione verbale centrata sull’essere sé (non mi convince l’esseruno), sul ricevere donando, sul prendere dal ”noi” senza condizioni e freni

Sylvia Pallaracci è autentica, suddita della sua sovrana poesia, è poeta!

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Giovanni Campi - Sempliciter & Complicatibus

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memoria

memoria

(ho sognato che sognavo ed in quel sogno
dormivamo sognando di perderci nell’essenza)

ricordami quando i muschi mi fasceranno le mani
quando la notte entrerà dalle fessure fino alle lenzuola

vivimi -non è difficile- nei dintorni nelle cose
nei cerchi d’aria delle tue risa e nel pungolo di ogni lacrima
trattienimi negli occhi come piccola scheggia di luce
e non lasciare che si perda in soffitta la passione di te

chiamami -ha una voce l’anima- rivolta ovunque chiama
ogni desiderio nei colmi dei cedri, nel bacon del mattino
nella memoria dei gatti sul ciglio dei vasi chiama questa carne
chiama tutto il bene che ti voglio

ricordami quando sbocceranno le clivie
e non smetterà più di piovere

Maria Grazia Galatà - Inside

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(devo tornarci ogni giorno padre)

non ci andavo da tempo ma le ginestre continuavano a crescere uguali
tra le pietre dell’indifferenza lungo le crepe della sciara
risaliamo gli inchiostri fino a trovare parole per poterci dire qualcosa ancora

-i capelli, son diversi, bianchi…-

ho accostato falsi e veri nei ricoveri della mente quando impazzivo per l’assenza
quando i fumi d’eucalipto s’addensavano dietro le sponde dei ricordi
oppure quando ridevo e ridevo dei surrealismi naif sbocciati dalle mani

-anche le spalle, sembrano incurvate…-

i girovaghi sorseggiano la vita a mezzi episodi per volta
circondandosi di varchi e muraglie per dare e trattenere
senza contare gli spiccioli che fanno della vita una continua attesa

-il sorriso, non c’è più sorriso…-

devo tornarci ogni giorno in quella radura dove posso incontrarti padre
e dirti -ma tu lo sai- del vuoto vuoto delle cavità illegittime
degli occhi bucati da un sole sfacciato che non si vuol mettere da parte

-e nemmeno voce…-

i calendari, come le ginestre, continuano a riempirsi di segni
ed i bambini cresciuti sono già altra miseria sulla strada
mentre una luna di stagno mi segue passo passo

novità

Collana Editoriale RASOI - 1° Premio Letterario "Ulteriora Mirari" |http://leviepoetiche.blogspot.com/

Le Edizioni Smasher, il gruppo editoriale dell’Associazione Smasher, sono liete di annunciare la nascita di una nuova Collana Editoriale di letteratura contemporanea e l’istituzione di un Premio Letterario. La collana denominata Rasoi è diretta da Enzo Campi.

http://www.facebook.com/note.php?note_id=10150098280343120&id=1500875440

http://www.edizionismasher.it/component/content/article/37-eventi/85-ulterioramirari.html

Sylvia Pallaracci - Myrtus

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Giovanna Mulas

Tra le tante note biobibbliografiche su Giovanna Mulas trovo questa di Stefania Ariu la più completa e soddisfacente per conoscere al meglio un’artista di grande spessore. La riporto per intero.

Giovanna Mulas nasce a Nuoro il 6 maggio del 1969 da Paolo Mulas, impiegato alle poste e Paola Abis, infermiera. Ha un fratello, Antonio, minore di lei di quattro anni. Cresce nel “Monte Gurtei”, zona difficile della città, compie gli studi ad indirizzo tecnico-psicologico, si specializza come stilista di moda e figurinista, dipinge, scrive in sordina come ha sempre fatto dall’età di dieci anni. La psicolabilità della madre, già cagionevole insalute, si accentua. Vince una borsa di studio che la porta a Roma a lavorare per i laboratori stilistico sartoriali Moschino. L’ambiente lavorativo settoriale non la soddisfa, decide di tornare in Sardegna. Impiego nel commercio. Conosce G. Antonio Collari, lo sposa. E’ il 1991. Dall’unione nascono Fabio, Noemi, Roberto ed Emanuele. E’ il momento in cui la passione per la pittura cresce, nascono “paesaggi marini sardi”, “Autoritratto”, “Studio di bambina al gioco”. Occupazioni nel settore commerciale ed assicurativo, nel frattempo la Mulas continua a scrivere, vince il primo Premio letterario internazionale (ne seguiranno altri cinquantuno) che apre le porte per la pubblicazione a “Passaggi per L’Anima” nel 1994. Il libro è accolto tiepidamente dal pubblico, la critica è benevola, il saggista inglese S. Wood definisce la Mulas “Talento allo stato puro”. Harald Kahnemann dell’agenzia letteraria Eulama le propone una scrittura per la traduzione delle opere all’estero, la scrittrice stringe col Kahnemann un’amicizia che si protrae negli anni. Vengono pubblicati “La Musa” e “Barchette di Carta”, il saggio “Le lettere e le Arti”. Dipinge “Fiore Donna” e “Dentro”. Si dedica alla critica letteraria, al giornalismo specializzato. E’ il 1999, diviene pluriaccademica al merito, socio, delegato, presidente onorario di Associazioni della cultura nazionali ed estere. Suoi racconti vengono tradotti in Francia, Germania, Spagna. Conosce Peter Irwin Russell e nasce un intensa amicizia. La scrittrice si batterà a lungo per fargli ottenere la cittadinanza italiana e relativi favoritismi socio economici che la legge comporta. Il forte rapporto epistolare dura fino alla morte del poeta. La Mulas pubblica le sillogi poetiche “Come le foglie”, “Canticum Praesagum” e “Dei Versi”, il romanzo “La stanza degli specchi”. Di seguito “Il tempo di un’estate”. Nel 2001 la separazione dal marito e, da questo, tre tentativi di omicidio. L’ultimo, per strangolamento ed accoltellamento la vede viva ma debilitata nel fisico e lo spirito. E’ il periodo che l’ Autrice definirà “del buio”, della profonda depressione, della crisi artistica e intima. Si lega allo scrittore Gavino Ledda; l’unione durerà fino al 2003. Nomination al Nobel per la letteratura. Schiva e riservata (- Dev’essere il libro, a parlare, non l’autore -), comincia a lavorare a sceneggiature destinate alla fiction tedesca. La rivista milanese “Luna” rientra l’Autrice tra le 3000 “Beatrici”, donne più potenti d’Italia. La scrittrice pubblica “Lughe de Chelu (e Jenna de bentu), ed è la ‘luce’; lo stile è nuovo, potente e sofferto, maturo. E’ opera, come la stessa autrice dichiarerà, parzialmente autobiografica. Viaggi (- …Fin quanto è possibile viaggiare, con quattro bambini da crescere-), frequentazioni nei salotti letterari nazionali ed esteri. Scrive, per sostenerne la causa, le prefazioni dei tre libriverità di Evelino Loi, ex detenuto e presidente dell’associazione nazionale detenuti non violenti. Pubblica la raccolta di racconti “Il rumore degli alberi”, contemporaneamente termina la sceneggiatura omonima. Termina la stesura di “Mater Doloris”, poi riveduto come Mater Doloris-mama de sa suferentzia, in sardo/italiano. MAG- The Muse Apprentice Guild, organo d’informazione libraria statunitense, pubblica i racconti “In the Highest part of the sky”, (nella parte più alta del cielo), “The Phoenix” (La fenice), Seminatori di stelle” versione originale e, a puntate, la prima versione di “Mater Doloris”. IL PALAVREIROS brasiliano pubblica le poesie. Lo spagnolo DOS ISLAS DOS MARES pubblica “Lughe de Chelu” in versione originale. TRANSFERENCE del Regno Unito pubblica della Mulas in the Student’S Corner ‘La Condizione Femminile nella Grecia di Pericle’. “Nuove Lettere”, fondato da Dario Bellezza e redatto da Alberto Bevilacqua, Constantin Frosin, Maria Luisa Speziali premia “Seminatori di stelle” col Primo Premio Narrativa Inedita 2004. L’AGEBOOK, Casa Editrice Digitale, pubblica, in ristampa, La Musa. Juan Fernando Cobo A, Director de LA RIVISTA CULTURAL LATINOAMERICANA da Identidad y Engrandece a los pueblos Gente di Talento, Colombia, pubblica della Mulas le opere in lingua originale. L’ACADEMIA BRASILEIRA DE LETRAS, Brasile, pubblica I migliori racconti nominando l’Autrice membro onorario, l’Editrice EL TALLER DEL POETA, Espana, pubblica la silloge A Silent Refuge - su locu mudu -, Poems. L’Editrice Universitaria UNIService pubblica Mater Doloris — mama de sa suferentzia. Attualmente l’Autrice lavora alla biografia del Tenente Generale Angelino Usai, primo storiografo d’Ogliastra e al saggio “Penelope che parlava alle pietre”, ampliamento del già discusso “Al di là del bene e del male”. (Stefania Ariu)

A questo, bisogna aggiungere la pubblicazione dell’ultimo lavoro della Mulas “Nessuno doveva sapere, nessuno doveva sentire” per Il ciliegio Edizioni – 2010-

L’odore del mio sempre

SU GABRIEL

Lupo, Domo del Viento. Venne per me dalla terra delle navi e l'oceano, verdi occhi e miele carne, non in me, e già me.




Porti l'odore del mio sempre, e il rumore di risacca,
giù tra riva e scoglio,
né campi immensi i fiori e lidi peli bianchi
di passato grevi, ove rifugiano la bocca mia,
e gli occhi pieni.
Mi sei di sangue, e
Di stesso sangue fatto, Tu,
che componi, affondi la carne prima,
alle alture del cervello
lassù dove, del cuore, avviso solo fremito costante,
sicuro e unico
fedele.
Ed empirai di latte, spada mia, la coppa ardente.
Oh, so, capezzoli ginestra i muri prepotenti ai quali
romperai ogn'indugio,
le dita rami
d'oceanico seme, giù,
oltre il buio dolce
dove non c'è stagione
ma primavera,
sempre,
germoglia.
Lassù dove nient'altro, io voglio avvisare.

Sii albero

Quando e se pretenderai di scrivere di un albero, non entrare nell'albero ma sii tu albero. E vivi da albero, parla o non parlare, guarda e odora e ascolta e muoviti oppure no, ma da albero. O non pretendere di scrivere.

Puoi esserlo

da appunti sparsi per "Nessuno doveva sapere, Nessuno doveva Sentire (accabadora)" romanzo.



(...) Ses prena, incinta grossa figlia mia...non tarderai... la prossima luna piena, forse
Il viaggio è stato lungo, vero? Questa isola fuori dal mondo, custa terra mala, persa dal dio e mangiata dai continentali, da chi non sa cosa vuole dire avere il mare nel sangue e la carne
Lo senti il mare, figlia mia? Ti parla, se impari ad ascoltarlo
Puoi essere questo mare, quando e se lo vuoi
Puoi cantare col merlo e odorare l’aria di mirto, o timo, o felce maschio
Puoi essere sughero e bruciare fuori dal sughero, quando i sardi non più sardi vendono questo palmo di terra –il sangue- allo straniero
Puoi penetrare la Porta del Vento, oltrepassarla e vedere oltre te e me, oltre l’oggi
Comente istas? Come ti senti? ... E’ che quel falco...lo vedo volare a cerchio, attorno alla tua casa da quando sei qui...
L’ululato dei lupi... quelle bagasse in paese dicono che ti facciano la guardia alla porta, ogni notte... dicono che in verità siano uomini lupo... curioso, no?
Queste cose mi mettono nervosa ma sai bambina, ogni soffio di vento più alto mi mette nervosa, ogni pettegolezzo. O pensiero di mala sorte
Ma tu hai fame
Questo cesto di arance è per te da parte mia, spero che gradirai. Sento che sarà una femmina. E sento che sarà la prossima.

‘Ene bennida.

THIA ANNICCA E LE ANIME DIVISE IN TRE

estratto da Nessuno doveva Sapere, Nessuno doveva Sentire, romanzo, 2010


Nella zona si raccontava (soprattutto durante le lunghe notti di dicembre, quando fuori soffiava un vento rabbioso con bestie e cristiani e la grandine, a tratti, frustava i sentieri fangosi di campagna) che Thia Annicca avesse al suo servizio le anime dei morti di assassini e assassinati. Che questi apparissero alla gente normale divisi in due; si, proprio divisi in due metà unite: da una parte stava l’assassino, dall’altra l’assassinato. E il pugno di uno cercava di colpire in continuazione l’altro, per liberarsene, ma senza riuscirci, perché la forza era identica da una parte e dall’altra. E le urla che la notte venivano scambiate dalla gente per latrati di cane, in realtà erano le grida delle metà contro le altre metà. Si diceva che Antonino Mulas, ritornando con la pancia piena di ravioli di patata e vino dalla casa della thia Vira, avesse visto una di quelle anime divisa in tre parti: il paese capì subito che si trattava dell’anima di Franzischeddu Dore che, in vita, aveva ammazzato i gemelli Piras perché gli avevano rubato un mulo per farselo in umido con patate in uno spuntino di battesimo.

La gente, quindi, prese a evitare sia Antonino Mulas che la thia Vira nel timore che le anime inquiete di Franzischeddu, i gemelli Piras e il mulo cominciassero a perseguitare anche loro.

Dicevano che thia Annicca lasciasse le anime libere di litigare tra loro, rinfacciarsi il malfatto e pascolare nei suoi poderi, e solo quando si era stancata dei loro servigi, li lasciava tornare tra le altre anime, lì, dove dovevano stare. Si diceva che qualcuno li avesse visti zapparle l’ orto e seminarci odio e vendetta, perché odio e vendetta crescessero e si spargessero come erbaccia mala tra la gente di fede.

Qualcun altro andava raccontando nei zilleri, le bettole, i bar dei paesi che più tane di serpe che bar sembravano e forse davvero erano; che thia Annicca collezionava spine di pesce; quattordici spine di diversa grandezza e di pesce diverso che, a dire della gente, avevano rischiato di farla morire soffocata. Quindi, necessariamente spine di Pesce Angelo dovevano essere, che salvavano i cristiani dal Demonio in terra. Però quattordici spine non erano bastate e thia Annicca era riuscita a non soffocare, bontà sua e di chi la voleva morta prima del tempo.
E alle più pettegole del paese, la vecchia coga quando quelle andavano a trovarla per gli ultimi pettegolezzi; faceva vedere il piattino ( benedetto con acqua di fiume dopo un bagno di vergine, diceva lei) dove stavano, ordinatamente riposte in fila, tutte e quattordici le spine di pesce. E quando le pettegole trasalivano segnandosi di croci fronte e petto alla vista dello scheletro di un pesce che senza dubbio era un angelo travestito; thia Annica sussurrava in un ghigno che così finisce chi mi vuole male, e s’ ocru in culu mi ponet.

Puoi esserlo...

da appunti sparsi prima di "Nessuno doveva Sapere, Nessuno doveva Sentire (accabadora)" romanzo.


Puoi essere questo mare, quando e se lo vuoi
Puoi cantare col merlo e odorare l’aria di mirto, o timo, o felce maschio
Puoi essere sughero e bruciare fuori dal sughero, quando i sardi non più sardi vendono questo palmo di terra –il sangue- allo straniero
Puoi penetrare la Porta del Vento, oltrepassarla e vedere oltre te e me, oltre l’oggi
Comente istas? Come ti senti? ... E’ che quel falco...lo vedo volare a cerchio, attorno alla tua casa da quando sei qui...L’ululato dei lupi...
Queste cose mi mettono nervosa ma sai bambina, ogni soffio di vento più alto mi mette nervosa, ogni pettegolezzo di quelle bagasse, giù in paese. O pensiero di mala sorte
Ma tu hai fame
Questo cesto di arance è per te da parte mia, spero che gradirai. Sento che sarà una femmina. E sento che sarà la prossima.

‘Ene bennida.

E SOLO DOPO, L'ODORE DELLA NOTTE

estratto da Domo del Viento (cartas de amor all'essenza di rosa), romanzo


Il mattino aveva l’odore delle sette, tra colli e colline in verde, la ferrovia che scorreva scivolando tra i tetti urgenti, le vecchie vestite di nero e strette a scialli e fazzoletti, dirette alla prima messa. Era l’odore del caffè o del mate nostro amor mio, dei ricordi, l’odore del pane distribuito nella bottega all’angolo, ancora caldo di forno, l’odore delle paste che Roberto Locci ci regalava, in una bustina sei erano, una a testa, l’odore dell’erba toccata dal Maestrale ardente. Il mezzodì l’odore dei forni accesi da anguli ‘e cibudda e pistoccu teneva, e del sole alto d’estate, le nuvole ammassate e grigie d’inverno, quando la pioggia coglieva i bambini ad ogni uscita di scuola.
E l’odore dei sughi alla carne macinata e alloro, dei camini crepitanti.
Le tre portavano l’odore dei silenzi ed i riposi di corpi e menti, le acque del fiume scarno nostro col luccichìo di Janas, salti allegri di Maschinganna in mezzo ai sassi, ai fili lunghi, sparpagliati, di Lacrime della Madonna. E le sette l’odore, il sentore dell’ultima campana tenevano, la tenevano stretta come che, perché l’ultima di quella giornata, rappresentasse l’ultima di una vita stessa. E l’odore della minestrina di merca e dado di thia Assunta, l’odore delle rondini che cominciavano a stridere volando basse, in cerchio, grandi e piccole, a sfiorare con le ali i balconi d’intorno, e risalire.
E dopo, solo dopo, l’odore della notte c’era, a riempire l’aria dei cristiani, la fine del giorno e del suo sole, un attimo, un istante sarebbe stato, un respiro, perchè poi, subito, la rugiada avrebbe ripreso a respirare sulle spine dolci dei fico d’India, su thia Teresina Pintori e i suoi sogni di strega bianca.