Armonie da ricomporre di Nicola Romano

Daìta Martinez, Nicola Romano e Rosalia Billeci

Il 2 maggio, presso l’aula magna del liceo Cannizzaro di Palermo, il prof. Giovanni Matta, per gli incontri dell’Ottagono letterario, ha proposto due poetesse: Stefania Gangemi, presentata da Anna Maria Bonfiglio, e Daìta Martinez, presentata da Nicola Romano. La Presentazione/lettura si è svolta in un ambiente caldo di poesia e di consenso e non sono mancate le emozioni soprattutto, durante la lettura di alcuni testi in dialetto della Martinez, da parte di Rosalia Billeci che, con la sua performance, ne ha esaltato la profondità ed il colore.

Ecco di seguito la presentazione di Nicola Romano sulla poetica di Daìta Martinez.

ARMONIE DA RICOMPORRE.

Sulla poesia di Daìta Martinez

Le poesie di Daìta Martinez, nella loro complessità, sono dei veri e propri contenitori che sembrano costituire dei kit da ricomporre, dal momento che ci troviamo in presenza di immagini che si mescolano velocemente e che a volte si sovrappongono come nella misteriosa e vasta fluidità del sogno: e comunque sono elementi, questi, che richiedono di essere messi in ordine in maniera lineare e soggettiva, dal momento che il contenitore – il testo, appunto – contiene sintagmi, immagini, metafore e accostamenti linguistici che danno indiscutibilmente dei movimenti armonici all’intero dettato espressivo, ma che forse in prima battuta richiedono una sorta di omogeneizzazione attraverso un’avvertita lettura ed attraverso una rivisitazione emozionale che in maniera costante è sempre presente nei testi. Infatti, al di dentro di un versificare che risulta molto essenziale, i versi, le parole, le descrizioni sono come morbidi pennellate, meditate e solitarie, che s’inseguono, si amalgamano e si fondono una dopo l’altra con gli opportuni e necessari scarti cromatici, in una specie di sequenza filmica, riuscendo a condurre il lettore dentro quel magma riflessivo che solo un buon racconto sa dare. E come tante tele dipinte ed arrotolate, bisogna avere l’accortezza di scartare e svolgere con particolare cura le poesie della Martinez, per adagiarle su di un piano, a volte fantastico, e per giungere infine alla visione di quelle particolari scene o di quegli originali percorsi mentali attraverso i quali l’autrice vuole condurre. “L’arte sta nel deformare” ha detto qualcuno, e quindi qui assistiamo ad un primo flusso  d’immagini e di sensazioni, che trovano poi i ritmi necessari per una risoluzione poetica. E, in questo caso, non ci possono essere istruzioni o specifiche chiavi di lettura, se non quelli di comprendere che la risonanza di questi versi si misura sempre con un calibro che l’autrice si ritaglia in modo personale, per far veicolare il suo particolare “sentire”. E da qui, dobbiamo dire, che discende anche una certa riconoscibilità della sua poesia, e che è molto chiaro il suono e il segno del suo dialogare con essa: e questo favorisce l’affermazione di uno stile compositivo che, come connotazione, viene a raffigurarsi già al di fuori di ogni considerazione letteraria.

In tutto questo movimento quasi meccanico, notiamo in parallelo una costante ricerca che spazia al di fuori della realtà condivisa, un’intima operazione portata avanti nel tentativo di voler raccogliere i cocci di una realtà insolente per cercare di ricomporre le armonie smarrite; e sono segnali – questi - che funzionano anche da cartina di tornasole per un tempo vissuto e portato avanti con un probabile disadattamento e, forse anche con tanta sofferenza; in buona sostanza ci è dato rilevare quella stessa inquietudine che contraddistingue il nostro tempo. Notiamo tra le righe un desiderio di forte cambiamento, una precisa e schietta denuncia che non è solo, seppur pacato, risentimento, ma come evidente manifestazione di un amore ferito; oltre a notare pure il bisogno di trovare una maniera espressiva svincolata dal pensiero razionale, e che in definitiva vuole affrancarsi da quelli che sono taluni rigorosi vincoli culturali o sociali del momento. E questo modo di “osare”, di “provocare” con equilibrata e ruffiana consapevolezza, di tentare la perlustrazione di spazi possibili e sconosciuti, la voglia di fare nuove esperienze porta un certo dinamismo interno e una certa vitalità all’espressione poetica, motivo per cui la poesia della Martinez – attraverso i suoi elementi particolarmente in movimento - può rientrare senz’altro tra i canoni d’una poesia “giovane”.

Pur ritrovando un sostrato di proficua solitudine nei testi della Martinez, abbiamo a verificare che tale solitudine non è condita da disperazione o da dissoluzione, anzi sembra che essa sia una condizione privilegiata per meglio capire se stessi e quelli che sono i misteri della vita, e comunque lasciando sempre aperto uno necessario spiraglio alla speranza.

Poiché durante la lettura di poesie in genere, a volte il lettore avvertito è portato ad inseguire involontariamente e fatalmente talune omologazioni letterarie, leggendo i testi della Martinez confesso di avere subìto saltuariamente dei richiami verso taluni segmenti di futurismo, verso talune boccate di ermetismo o verso probabili soffi di surrealismo.

Ma diciamolo pure: per suggestione, potrebbe esserci un po’ di tutto questo ma alla fine non c’è proprio nulla di ciò; caso mai volessimo sminuzzare la sensazione che per ultima rimane in maniera leggermente prevalente, potremmo dire d’intravedere soltanto dei pretesti, soprattutto estetici e ancorati all’immaginazione ed alla fantasia, che potrebbero ricondurci verso una disposizione surrealista, se abbiamo a mente il nostro Breton, che praticamente fece il processo al realismo e alla ragione, esaltando invece il potere della poesia intesa come espressione non filtrata dell'inconscio e dei desideri. Forse i surrealisti non riuscirono a liberare la personalità e a trasformare il mondo, ma ebbero il merito innegabile di aver fondato un'estetica nuova, aperto le porte a un immaginario sconfinato e affascinante. La libertà della scrittura, la volontà di trasgredire e superare tutte le censure formali e culturali costituiscono il suo lascito più duraturo. E tra le righe della nostra Martinez, notiamo un desiderio di frantumazione per quella che potrà essere – attraverso una visione sostanzialmente innamorata della vita – la ricostruzione di un mondo interiore e personale, che possa far ritrovare quell’unica espressione condivisibile, proprio attraverso le vibrazioni della parola poetica.
Nicola Romano

erigere immortalità [1]

io sono una fiamma appesa socchiusa

voce di forma riflessa

una strana didascalia da leggere

nell’acqua chinata da un addio

vorrei distinguere la calma da ogni fumo di vento

e farmi geometricamente liquida

assioma inviolabile anche dalla cenere

occhi di bambola

questo panico che chiude l’acqua

nella carne che a cappio sbuccia occhi di ceramica

e si fa notte in un rigurgito di bolle

quando sotto le unghie mi restano

solo le favole fuggite

nell’apparente scompiglio di capelli a galla

nel boato di un ricordo come di garze

nella durezza del calcare che genera ritorni

e spianare il vortice di un letto che si fa ninnolo

o un lamento che sia silenzio

come quelle bambole appese al banale gesto

di una solitudine finita

Cibami

  

mangiami fiore, mangiami il becco

così che io ti possa raggrumare

nel soppiatto di un silenzio,

sforbiciami

in una colata di saliva

nell’affetto steso come frolla

e nell’impasto degli agrumi

che schiudendomi

dalla foce come un palpito

in un contro cielo della polvere

sfumata dai ricordi

Meth Sambiase - Leporis (estratto)

Open publication - Free publishing - More poesia

Visibilio di controra (divertissement?)

 

Occorre metodo

ed ossa imbevute in un libretto con tanti esclamativi

o poco meno - il giusto, ondeggiato di controra

a bolle contate sui tasti

e da sfogliare ad un accento dalla cima.

Lì, dove si equilibra istinto, misura

per non sforare con lo specifico soffio in più

che liquefa inconsci già sotto pressione

e una sporgenza - col suo nocciolo allestito

che implode inamidando un invio, uno

un tonfo a retrocedere

tirando su da un capo all’altro

quattro cinque versi divelti. quisquilie, forse atomi

messi ad asciugare sul display.

Ci vuole slancio - quel peggio messo da parte

canagliando in tuttotondo un motivo distinto

un’aria nuova

che affumica imperfetti, peripezie di caffeina

l’ogni lasciato di mitrali grafie di sottobosco

con l’ansia di germogliare

spuntando porri ad ogni appunto scotto

improperi di bile fino a sera

per uno start di capilettera.

E c’è sempre un fibrillare, sempre

un nastro d’ostruzioni aspre che palesano

pungono sinfonie, le sintassi da ripristinare

di tutto polso onesti alla rimessa.

Sarebbe bene prorogare la semantica

è meglio e moltiplica la resa

fra le cinta molli di questa Herat

di bit riciclati e inedie allo schermo, legittimate.  

Lo slancio allunga la dorsale

si sente dalle cuspidi

dalle rifrazioni inattese del risveglio

fra righe a mente che torchiano la vista

lungo le crete fissate ai parapetti.

La poesis è qui e cava addomi molli

qui, le storte dei rovistamenti,

è nelle algebre meridiane algide

fra gli spacchi sdentati di papino.

Eccomi: figlio dal tratto perbene

ebbi un rosaio tatuato e le api in pasto

e tutta la didattica inalata per perire.

È un visibilio di controra quest’ordire sviscerato

coi suoi delta di bava all’aria

la punteggiatura che striglia natura

tutta in cerchio - ma non sembra;

colle sue fratture pare combinare gli arcani

formule schiena al muro.

Si dice: cerco sentenza unanime

incipriato pure io - un clone

in tale lucidissimo quadro che traballa

sfacchina soliloqui, cimeli in scala da parificare;

se il metodo erode, porta ernie

trazioni da ripetere, sospiri reconditi

e rauchi invernali sul verbo in divenire

tutta razzia dal cosmo

sulle dita che dispongono i caratteri.

Nell’attesa intanto se ne sta tutto lì, il bel dire

in sottofondo homepage di braci sfatte

brulicate in processione e,

e sul tavolo le mie maestranze:

gran secolo di scenate con l’io

fra peduncoli di stupori, di digestione in fermento

con tutto l’immanente - appunti di appunti sulla cenere

che pare fiocchi amnesie

(cirri di parolone, cerase, ibridi mai compiuti

in fisse esangui di analisi) verbosi franamenti.

Ma dall’intonaco ospitale atterra sempre un prodigio

e quello striglio di natura su citato

fra bianche pellicine ad occhi sgrani - resti del tempo

altra filiera di sputi nel rossore

di chi sta per partorire d’altre visioni

altre allegorie.

Ci si denuda di soppiatto, sì

inclinando un incerto e di più

che appicca cortecce, tignose gradazioni

su un metamero di fascicoli seccati.

Nel la: i pochi partenti per le voyage numérique

mondate sequenze su di un vetro.

E’ un botto, come sempre, in breve

a cimare miniature in sillabe

dal caps lock proferendo titolo certo che cambi

con un dito di latte riversato sui tasti.

Sarà un invio di ilare invio

fiorito sulla necrosi del tedio: un colpo sotto

per dividere il frutto marcio dal seme che nasce.

Occorre attendere l’oracolo

planando cauti dallo 0 all’uno,

ed aspettarsi un ritorno di fiamma - la stessa

che accende il visibilio, ingoiando pepato

fra i soliti puntini d’asserzione che danno il benservito.

Nell’etere, dove il talento vale più

di un indice puntato

o di parentesi di sorrisi inesprimibili

che come detto - fatto e rifatto il giro

coleranno in un’accademica censura

che galleggia nel tonfo della pagina.

2008

“Silent is the house” by Federica Galetto

L’assetto letterario pacato, la fluidità della lettura, fanno di questo libro un dono da vivere  intensamente e con la leggerezza della vera poesia. Federica Galetto, ha tradotto con l’anima interamente all’interno degli autori, percependone ogni minima vibrazione e rilanciandola a noi  attraverso questa splendida lettura. La traduzione poetica e narrativa è, da anni, una delle attività primarie della scrittrice ma,  tradurre autori del calibro di Lord Byron, William Butler Yeats,

Rainer Maria Rilke,  Charles Baudelaire,  non è certo una passeggiata. Ma la Galetto va anche oltre, affrontando il grande Hart Crane, l’armoniosa Emily Brontë, la bellezza di Elizabeth Eleanor Siddal, l’incredibile Key Ryan, John Donne,  Carol Ann Duffy  ed infine, per un omaggio alla “nostra” poesia, traduce,  il maestro Mario Luzi e se stessa sotto lo pseudonimo di Federica Nightingale.
Leggere in questo libro è come planare entro una brezza di parole dove una sostanza romantica impregna un paesaggio di quel sapore unico ed inconfondibile che lascia la buona poesia e difficilmente si dimentica. Federica Galetto,  si muove benissimo in questi territori, ne è parte e ne assorbe tutta l’essenza che riesce a fondere al suo essere un po’ d’altri tempi, un po’ vittoriano ma, e questo è grande, che ci rimanda attraverso  un linguaggio che, spesso, sfora splendidamente in una avanguardia letteraria che la vede protagonista di rilievo nel panorama poetico italiano e non solo.
Magnifici i “Collages” con i qual è illustrato il libro. Eccellente anche in quest’arte di composizione figurativa visuale, Federica Galetto riesce ad amalgamare poesia e immagine con collanti d’arte prelevati direttamente dalla sua grande anima lasciando risaltare il gesto e l’eleganza.
“Silent is the house” è davvero un viaggio dentro la bellezza e l’invisibile!

http://www.lulu.com/product/ebook/silent-is-the-house/18620928#eBookFormatsSection

buona lettura!

Ed Warner - Ucciderò

Ed Warner - Ucciderò

[ci amammo -senza pose - prima dei colori]

[ci amammo -senza pose - prima dei colori]

(i morsi impavidi delle voglie .alleggerite. da lenzuola

e sogni sfatti .dietro a quelle tue caviglie .strette al fondo .una ronda

di nodi scorsoi .ché non ti scivoli via la vita .giù per quei scoscesi

fianchi .ché non mi capiti la ferita .di non saper ritrovarti)

(Romina Capo)

ci dissero di fermarci presso i formicai che era una bella vista quella dittatura

ci dissero di andare a ridosso del lago ad onorare Ofelia

ci fermammo dietro le ingenue cadenze della notte guardona che pretendeva sesso

noi, in vece, ci amammo -senza pose - gole aperte prima dei colori, ancor prima

senza traccia in-cidente dove la mente schiuma il corpo nell’ipotesi del congiungimento

fummo uno solamente

[la separazione è una funzione fisiologica e non c’entra con l’amore

non c’è più affermazione, fuga, rimpasto

nuclei sfaldati, perforati dal cecchino insolente della noia, del silenzio

dialoghi del niente con il nulla, muto aggrovigliarsi di corde senza più cuscini]

fummo nuovamente due

ci dissero di prendere la scorciatoia  -ricordo era già buio-  e di stare attenti ai fossi

ci accorgemmo, in silenzio, di una stremata piana, senza ombre

e contammo il moltissimo lontano sulle nostre ultime mani

[aspetto e cerco ma il tempo non accenna a migliorare]

2010

Fragmenta

Premio Letterario Ulteriora Mirari

Antologia di prosa e poesia,

organizzato da Enzo Campi e dalla Smasher edizioni, ha visto selezionati autori di ottimo livello

che hanno dato vita all’antologia “Fragmenta”. Cristina Bove, Doris Emilia Bragagnini, Martina Campi, Gianluca Corbellini, Ivan Fassio, Valentina Gaglione, Ermanno Guantini, Antonio Maggio, Sebastiano A. Patanè, Fernando Della Posta, Roberto Ranieri, Silvia Rosa, Meth Sambiase, Ada Gomez Serito, Tiziana Tius, ci danno l’opportunità di leggere una eccellente poesia ed io mi pregio, in questa sede, di darne una presentazione attraverso il mio umile pensiero.
Comincio con Tiziana Tius, Martina Campi e Doris Emilia Bragagnini ed aggiungerò via via gli altri autori dopo attenta lettura. Non c’è nessuna volontà selettiva solo casualità senza scelta.

Tiziana Tius

(da Nebula)

Un’analisi del sé rigido sulle fragilità di chi ha consapevolezza dell’intero proprio essere e pare non avere dubbi Tiziana Tius,  sul coraggio dell’ammettere l’errore che si è ma, anche dell’inconsistenza che

che ci rende vulnerabili (“non siamo che paglia”) davanti agli eventi quotidiani. C’è un tono persuadente

nella trama dei suoi versi, un suono che convince anche un fatalista a non lottare quel tanto che basta ma a vincere ad ogni costo anche per le poche “verità concesse”. Una bacheca di errori in barattolo può servire, certamente, come deterrente. Basta una crocefissione ogni duemila anni, non necessariamente tutti i giorni.

[…]

Non tradurmi

io sono i miei errori

le mie incostanze

scava fra i seni

raggiungimi nella cavità

delle verità concesse

[…]

Solo assi ricurve

sotto piedi nudi

non siamo che paglia

a ridosso di un fuoco vivo

Martina Campi

(da Life is perfect)

Molto intensa l’esposizione di Martina Campi, quasi una istallazione di oggetti che hanno l’obbligo di rammentare all’uomo l’appartenenza, quantomeno, all’evento “natura”. Le finestre aperte su mondi diversi mi fanno pensare alla poliedricità di questa poetessa ed anche la coerente scelta degli oggetti rappresentativi (savana, isola, albero aquila…) in contrapposizione agli artificiali accessori che facilitano (?) la vita,  lasciano percepire chiaramente lo spazio su cui si muove, spazio che va dall’enormemente piccolo, alla smisurata grandezza di un sogno.

[…]

Abbiamo portato scarpe. E abbiamo portato

con noi i nomi delle stelle, prima di andare a dormire.

I nostri sogni sono rossi e quando arrivano,

le mattine grigie sono solo un’illusione.

[…]

Al ritorno cosa sentono le mani

e cosa portano le lettere chiuse dentro i vasi.

Le notizie arrivano da lontano, anche quando piove

e noi siamo discesi nel fango

con le scarpe e le calze in mano.

Con lievi movimenti, Martina ci porta nelle sue dimensioni poetiche, in quei luoghi impregnati di cruda realtà e senza traumi letterari ci mostra come e cosa siamo.

Doris Emilia Bragagnini

(da Oltreverso (il latte sulla porta)...)

Ascoltare i suoni emessi dall’insieme di parole che quest’autrice accosta con la precisione armonica di una partitura per orchestra, non è difficile, basta lasciarsi andare sull’onda dei versi e non pensare alle matematiche della poesia. Doris Emilia Bragagnini, con la sua “musica” ci risucchia in un vortice di sensazioni che esulano dal comune, che s’insinuano tra le pieghe dell’anima facendoci sentire là, in quel momento.  L’effetto presenza è un punto di forza di questa sua poetica che ha uno schema unico perché personale e diventa difficile discernere la poetessa dalla donna perché lei, Doris, è così. Da lettore entusiasta della Bragagnini dico che c’è tempo per entrare negli intrinseci significati, nei perché di quel tipo di strutture e di metriche o del vocabolario; avventurarsi nel suo territorio poetico attraverso quei sentieri di crome e sincopi, sospensioni e allungamenti, è davvero emozionante, tanto da permettere di riuscire ad escludere l’audio della fisicità per “sentire” solamente il suono dello spirito che muove la sua poesia.

“pensando cosipiano da stordire l’intrusione”

ecco, proprio “cosìpiano” quasi a non interrompere la magia neanche con un minimo spazio.

Ring


ho provato a mantenerti sogno, annientarti

dentro al ring di un modo d’essere, ammansendo il gesto

trattenerlo dentro, pensando cosìpiano da stordire l’intrusione

avrei chiuso il giunco dentro l’onda di salsedine

e tracciato nel profilo un trampolo di morte

- incubo incapace a sospendere giudizio -

se ciò che chiamo è furore cieco

che si addormenta attento, forse sciame, di brividi retrattili

sotto il bordo di un così vasto soliloquio, come una lisca

a consegnarmi ferma, stivo il dolore a rostro

così scoscesa da salirti

e se spingo sull’orecchio, dove si annida il fiato

una colata a bassa distorsione non risparmia - accordi osceni -

corde d’ultimo piacere i nostri vincoli, il mio succhiare spago

che sfilaccia di sapore lungo l’argine che ci siamo dati

tu vieni e sverni, dentro le fessure della mia levigata inapparenza 

un lampo d’improvviso, fame, a incupirti gli occhi

diagonali di controllo in briglie un po’ allentate, scioglimenti al ruolo

sotto ciglia di ragazzo, pronto a mietere respiri

Gianluca Corbellini

Testi di una intensità travolgente questi di Gianluca Corbellini, molto vicini al mio personale sentire. La bellezza sta nel coinvolgimento che l’autore riesce a muovere attraverso un linguaggio poetico di grande consapevolezza e nell’espressione compatta, sia nella forma, che nell’emissione delle significanze e delle risonanze. Un ricordare aperto, una nostalgia che non provoca dolore anzi, riempie quei piccoli vuoti del quotidiano

Siamo stati nidi e foglie

appesi al cambio delle stagioni

a dondolare le venature

come su quel ponte a chiang mai

dove le gambe si sfioravano

in bilico sulle corde.

[…]

Parla di grandi assenze di piccole “cose” Corbellini, e lo fa con una poetica preceduta e seguita da suoni che adagiano le parole in ritmi che entrano dentro come aria profumata d’antico presente.

D’inverni

Un tempo, vedi, aspettavo la neve

scivolando disegni sui vetri, che restano

anche dopo aver appeso i sogni

che per ognuno ne basta un alito

come l’aria che mi scorre accanto.

Vorrei sapessi quanto mi ferisce

l’odore d’arancia tra le dita

e il ventre, che del freddo ne è l’erede

fino a perderne la sensibilità tutta

di chi vive col silenzio delle foglie.

È il peso dell’inverno che mi parla

a scavare cappi negli abeti e scuoterli

di pavimenti in sempreverde ricoperti

come lo svanire dei momenti, di mani esili

e di gesti somiglianti alle carezze.

Meth Sambiase

 (da L’avaria)

Parla di una Medea bianca, non cruenta, ma che fa più male della morte, Meth Sambiase, in questo testo potente di grande rammarico, di delusione, di tentativo di ri-essere ma senza il riferimento.

Immobile perfino nei declivi

si canta quando le urla sono insopportabili. ( da Accidia)

Ed è questo suo modo di reagire al dolore che crea il “canto”, un suono viscerale, analgesico, che impartisce lezioni di sopravvivenza alle rimanenti braccia e, nonostante il sale, riesce a farne poesia. Meth Sambiase scrive la logica causale, ciò che ha costruito, negli anni, donna e poesia, che ha permesso la posizione latente del dolore ma anche la trasparenza delle circostanze che l’hanno creato. Non è importante che la scrittura sia autobiografica per un poeta che crea nell’universalità, è importante, invece, ciò che il poeta lascia dietro le sue parole, cioè una scia di verità che tocca i tanti che l’hanno vissuta o la vivono ancora. Meth Sambiase, attenta osservatrice del circostante, percepisce e rimanda, con grande perizia tecnica, filosofica e poetica, quei dettagli che, nell’insieme, formano il grande quadro della vita. attraverso una lettura fluida e penetrante.

Bell’imbriana

Avresti dovuto

mettermi nuda fra le tue gambe

e darmi di nuovo la vita.

Chiamare tutte le cose

con un nome nuovo

perché fossero le mie cose

le tue cose

le nostre cose.

Avresti dovuto chiederti

perché mi chiudevo negli armadi al buio

e azzittivo i rumori

e diventavo feto intirizzito

maledicendomi con un cerchio sulla testa.

Avresti dovuto

confortarmi, nutrirmi, cullarmi,

mettermi una coperta rosa fatta all’uncinetto

lasciarmi peccare nell’egoismo

attaccata all’oro bianco delle tue mammelle.

Avresti dovuto somigliarmi

farmi credere alla verità lucente del vetro

degli anni che mutano la forma della sembianza,

una nuova architettura

spirali di vertebre e capelli

pilastri gemelli, e gemelle viventi.

Io c’ero.

C’ero sempre stata.

Sciupata dalle ditate sulle spalle,

-povero piccolo insetto -

pestata, ammaccata, inquieta,

pluviometro di lacrime,

azzoppate e sommerse dalle adolescenze,

dalle poesie veloci come spine,

e alla fine del fondale,

uno zodiaco d’acqua

con dodici segni disuguali a chiamarmi orfana,

accatastata

da un sonno leggero e storpio

che m’induceva a svegliarmi

nelle notti che disavanzavano dal sogno

e tenerti vicino,

a guardarmi,

ombra proiettata di corpo madre,

madre mia.




Cristina Bove

(da Mi hanno detto di Ofelia)

E’ con l’identificazione di un attuale contraddittorio che leggo questi versi di Cristina Bove che suppone un discorso del principe Amleto che si annebbia e dibatte nel suo eterno dilemma.

[…]

di un castello di carte (Elsinore, sapete,

è un luogo scritto) niente di fatto

[…]

e di quanti luoghi “non di fatto” è costruita l’intera impalcatura di questa società? di quante parole e solo parole son fatti i monumenti ad una inesistente gloria di un principe che non riesco a decontestualizzare dall’odierno marasma che ci circonda?

La follia intesa come degenerazione dei valori ma anche come follia che, nel non saper più ascoltare, fa crollare la comunicazione in una immensa babele e nel peggior dei casi, svalorizza quell’umanità che dovrebbe, a dirla con Nietzsche, risparmiare la vergogna al genere. Ma Cristina Bove non si limita alla sola denuncia ed ironizza sagacemente sulla morte,

di Ofelia prima

[…]

a me pareva

d’averla tra-lasciata

a tra-spirare in vasi di cantina

[…]

e sulla stessa di Amleto che di questo chiede.

Il testo qui presentato ha un carattere brillante, un po’ teatrale ma, soprattutto, di forte incidenza filosofica, cosa non nuova nella scrittura di questa splendida autrice.

Mi hanno detto di Ofelia

Voci di corridoio (locuzione scontata)

eppure dice

che l’oggetto ci sembra in dedicato

verbale

allora qui domando se qualcuno

l’ha vista nello scorrere del fiume

o dormire

o morire

o l’uncino di un albero di acacia

l’abbia trafitta in salvo

a me pareva

d’averla tra-lasciata

a tra-spirare in vasi di cantina

Nel dilemma

mi annebbio e mi dibatto

considerato che

se sono matto, se racimolo aut-aut

dalle rovine

di un castello di carte (Elsinore, sapete,

è un luogo scritto) niente di fatto

non sono più sicuro del mio nome

e dell’Ofelia

ho perso ogni contatto. Mi darete notizie?

Mi farete sapere se son morto?..

vostro

Amleto

Ada Gomez Serito

C’è un tono che pesa, senza essere greve, sostenuto da una poetica soffice nei testi di Ada Gomez Serito, un tono che sta a metà tra il malinconico ed il rassegnato (l’acacia arrende le foglie) ma sempre con una finestra da cui saltare o un filo a cui aggrapparsi per mantenere la speranza che tutto non sia perduto

[…] il lutto portato

sotto il velo bianco da Messa

ed è in quel bianco che si apre la certezza di una resurrezione, della possibilità che ognuno di noi si da per riprendersi da qualsiasi caduta. La Serito combina l’inconsistenza di un’idea pressoché fatalista alla concretezza della materia reale che diventa punto di riferimento (la ghiaia nelle scarpe) di fronte all’ineluttabilità di un lutto dissolto poi da quel bianco e da un settembre che fa risorgere le speranze come farfalle nuove. Ada Gomez Serito propone poesia di grossa caratura, retta da una imponente struttura e soffice come una sciarpa che avvolge e protegge ogni fragilità.

*

l’acacia arrende le foglie,

le mie atterrano

con le farfalle nuove

che a settembre

si alzano

dai bruchi vuoti

cimiteri

bambina

con la ghiaia nelle scarpe

e intorno le tombe piene

quell’incedere è ora la mia sciarpa

l’ineluttabile, il lutto portato

sotto il velo bianco da Messa




Fernando Della Posta

(da L’anno e la notte)

Il disagio esistenziale di questo poeta, espresso con chiarezza in molti testi ma descritto egregiamente in uno “Spleen” vagamente baudelairiano ma, intensamente suo, lascia intravedere  una personalità forte nel reprimere l’intolleranza, metabolizzarla ed esprimerla in un discorso che diventa tentativo di convincimento che “qualcosa non funziona” in questa società, e non soltanto nei propri dintorni (- Abbiam perso la parola che trafigge e distende) ma, superando la cortina protettiva del silenzio allarga, con un plurale, universalizzando quello che non è più tedium vitae ma vero e proprio malessere. Fernando Della Posta, prima d’essere narratore dei propri sentimenti, è un acuto osservatore del sociale e, nella sua poesia, il soggettivo sfora inevitabilmente in un “comune a tutti” attraverso un oggetto poetico descrittivo e nobile sul quale poggia sia la struttura della sua poesia, che l’intera impalcatura del suo essere. Nonostante il “malessere”, Della Posta apre sempre e senza riserve, verso resurrezioni dell’uomo che trova, anche nel minimo (contro il minimo), un motivo per combattere (Io me ne vorrei infischiare, resterei nudo/ e muto a contemplar le mie cravatte,/ma mi devo alzare.) e vincere.

Spleen

La pioggia è uno stress velato

di tanti puntini d’argento.

Non so bene come guardare

quando è fitta fitta e il vento

la disegna a trame d’urlo.

- Abbiam perso la parola

che trafigge e distende

discende e svilisce,

meraviglia e sorprende –

Ma riscalda il sangue, il cuore

un batter d’ali di falena.




Ivan Fassio

(da Fuori Fuoco)

E’ forte la ribellione fassiana alla noncuranza che determina, in questi anni, la scissione tra l’uomo collettivo e l’individuo, che sembra sorretto dall’egoismo nel significato meno sano del termine; noncuranza della collettività e culto senza freni di un  “sé” che non produce popolo. Questa, a mio avviso, la denuncia lanciata da Ivan Fassio attraverso la poesia che mostra la “catastrofica” caduta dei quei valori che fanno la distinzione.

[…]

Costretto assisto

A spettacolo abietto

[…]

[…] Mentre mi ascolti: di certo

Non risulti nell’elenco, non sei invitato,

A te, proprio a te,

Questo verso non è dedicato!

Ha una voce vera questa poesia e, seppur rivela tratti deprimenti della realtà, si legge con “doverosa” passione stimolando quelle resistenze che sono proprie della letteratura e della poesia in modo particolare. Penso che il grido di Fassio va ascoltato e preso come proprio da tutti coloro che, come a lui, non sta bene un “mezzogiorno irreale” né una inverosimile e disarmante “sopita finzione” del vero

Questa notte mi elegge a testimone.

Questo nulla mi riservano le cose:

Costretto assisto

A spettacolo abietto

Se un disegno in sospeso

Ad ogni scena m’appare,

Se diffonde un alone

Di sopita finzione.

Per nessuno questo pianto

Da balconi disadorni è riversato.

Sono anni di pretese poco chiare,

Un miracolo di vita innestato sul deserto.

Primavera muta, alle finestre,

Le ragioni della luce nella stanza:

Vuoto il tavolo, polveroso il pavimento.

A nessuno, così grata, è riservata

Un’accoglienza, a nessuno così tanta.

Il dialetto Daìta

Open publication - Free publishing - More vernacolo

Antonella Taravella - Vertigini scomposte - Ed. Smasher - Videorecensione di Sebastiano Adernò