"La platea delle forbici" (di Daniela Casarini)

Metti al centro una pignatta e la legna fatta al fiume
Ché passi con la pietra il vagabondo, non così lento
fallo saltellare, magari a girotondo, vai, falla ballare
la paglia nel fagotto. Alza la musica. Silenzio.
Adesso ci proviamo insieme: prendi le orecchie e
mettile al gatto e le primizie sopra il piano forte
Signorina, con la cuffietta verde e il grembiulino
freni la cantilena, smussi l’orgoglio, sediamoci
a mangiare, stendo la tovaglia. La pietra mia è come
il Pifferaio, che porta ad affogare gli accumuli pitocchi
della sua dispensa, in questa zuppa, nei coperti. Si sieda
Signorina. Non così, si mostri diffidente, per piacere
Con le mani ai fianchi. Ballonzoli il culetto
un pochetto, faccia la preziosetta, qualche silenzio
in più. Respiri signorina, inali spazio alla parola
moderi la cadenza, volteggi l’occhio, ammicchi.
Che poi gliela lascio questa pietra mia, gliela regalo.
Prova una pausa ancora, tu, solo qualcuna in più
gira la testa sfotti, la Signorina, arruffianati tutta
la platea. Parte la clak in prima fila è l’ora di curvare
oltre la tenda, i funghi persi e il fuoco di cartone

Istruzioni per la lettura:

Ritagliare lungo il tratteggio, lasciare unito alla base
piegare le parole, verso di voi, con inclinazione a piacere.
Immaginare di essere in platea. Spostare il collo
a hola per vedere il legno sotto il foglio.
Laddove la parola s’era alzata in piedi

***

Quando l'opera in questione è “La platea delle forbici“, e l'autore sei tu…
Devo assolutamente entrare nelle logiche asimmetriche del tuo lavoro e malvolentieri ci rinuncio però posso dire che leggendo e rileggendo, non hai idea dell'enorme quantità di sensazioni ed immagini fra il ricordo vissuto e quello fantastico che mi ha invaso fino alla confusione, dove la linea di confine tra il normale e l'esoterico non esiste più. Ne elenco le più forti.

Nel primo periodo del brano riesci a lanciarmi in un vissuto a New York,(dove sono rimasto per 5 anni) precisamente a Jamaika Center
nelle stradine, si fa per dire, abitate da barboni. Ne ho sentito gli odori, il vocio, le essenze quasi primitive, il dolore,l'incoscienza e tutta una serie di flash che avevo messo in archivio.

Con il secondo periodo, fino a "stenda la tovaglia" invece ho vissuto un ricordo non mio ma che ho raccolto attraverso esperienze indirette. Mi hai portato alla periferia di Mosca in una casa tipicamente russa con le primizie sul pianoforte e la signorina col grembiule. Tutte immagini conosciute ma messe insieme dalla lettura della tua poesia.

Ma più affascinante è l'ultima parte, dove mi ritrovo all'interno di un teatro dove si sta provando "El publico" di Garçia Lorca dietro ad un sipario che si chiude in faccia al pubblico che sta arrivando e la clak applaude incitando ad immaginare la scena dietro la tenda, dove Giulietta era un giovane diciottenne e Romeo un trentacinquenne calvo ed innamorato, e l'assurdo complice di tutto volteggiava in ogni dove.

Ora mi domando, se la lettura di una poesia, aldilà dei significati intrinseci, riesce a dare, ad un lettore nostalgico-schizo-frenato come me, sensazioni (anomalie?)di questa portata, allora stiamo parlando di arte vera, quella che ti entra dentro senza un perché e ci rimane indeterminatamente.

Mi hai dato questo, con la tua poesia, vissuto, vita, vivendo, amore,
amato, amando!

Da questo testo venne fuori un quattromani che non dimenticherò facilmente:

Jamaika Center
nelle stradine, si fa per dire
abitate da barboni, ne ho sentito...
di odori, il vocio
le essenze quasi primitive, il dolore
, l'incoscienza che ognuno
porta negli occhi, come pietra
magica, a guardarla
diventa facile il mondo

nella tovaglia che stende Mosca alle periferie
per una strada a gomito
fino alla casa
con il pianoforte e le primizie sopra
La signorina col grembiule
mette guanti da giardino per
tenere fresche le mani
sulle corde

Si prova Lorca, il lunedì
da un sipario chiuso in faccia, tra
Giulietta e l’innamorato calvo
d'assurdo il complice volteggia

in punta de la clak

impossibile , oh, l’affanno
applaude a sé, allorché l’arte
tra corde e contrappesi
s'inarpica sui graticci
declamandoci
di una mezza estate un sogno
con tanto di satiro e pulzella
che va e torna
menando il can per l'aia.

Un "cantami o diva" finale
ed il regista fugge con Romeo.

E il pentolone?

La parola é già in piedi
assunta a dimensione.

Leviamoci!

Grazie Daniela.