C’è qualcosa che fugge
nel guizzo di una fiammella
come un vortice d’atavica linfa
che non può esimersi di rendersi all’aria
per questo si leva
rigenerandosi dalla caduta di tono
nell’andirivieni di un supplizio
pervertito in estasi
C’è un velo
dalle cui trame trasuda il lucore
come un baluginio
disposto a sacrificare il suo cuore
nella trascendenza di un vortice di lapilli
per questo si inabissa
riplasmandosi nella levata in battuta
scandendo il ritmo di un dettato
convertito al silenzio
C’è quel fondo che riemerge
si fa superficie
e mostra le stimmate
del suo passato glorioso
per questo si sospende
allettandosi nel flusso
delle sillabe concubine
che trasfigurano
il timore del soffio
in un incanto di lava
Ma la cenere è alla porta
nemmeno bussa ed è di già entrata
per imporre il suo credo
e dettare le regole del gioco
Nulla dura in eterno
ma le cose
non si cancellano del tutto
ci sono parti
che sopravvivono e si trasformano
e quel residuo
del fuoco che fu
soffiato dal palmo di una mano
non aspetta altro
che ritrovare il limo
della madre terra
per rinascere a nuova vita
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