Pharmakon

Ciò che sciama tramando informi trasparenze
ciò che scivola riproponendo il peana dell’esclusione,
ciò che occlude i pori usurando le giunture
di quell’anatomia sempre votata al disfacimento,
tutto ciò che tramortisce e insieme sgretola,
tutto ciò che diluisce e insieme dissolve
è segno indelebile dell’immanenza
forgiata nel solo inchiostro
che qui rinsalda la morsa
tamponando le ferite del derma decomposto.
Ascolta: quel che è bene è che il verbo sia
per l’appunto verbo, e che persista comunque
nell’insana pratica di ricomporre
ciò che non potrà mai essere riunito
se non nel supporto soggettile che tende al bianco
e sempre ripropone la parabola arcuata
ove sillabe concubine si sfibrano nella copula
sognando un orgasmo simultaneo.
Ciò che fibrilla sotto l’egida della scossa
e si inalbera all’avvento dello spasmo,
ciò che devia dalla strada maestra
varcando le soglie ove riappropriarsi del sorgivo,
ciò che si attende solo anticipandosi all’a venire,
tutto ciò che si sacrifica trascendendosi,
tutto ciò che tonifica e insieme precipita
è traccia incancellabile di quell’inchiostro
che celebra l’avvenuto connubio
tra il sensibile e l’intelligibile
e da millenni sottende una mimesi
cercando di rendere il verso simile al vero.

Casta Carta Cauta canta

Mi
rimangio la parola
che masticarla ancora
prima di risputarla
è perversa mania
che mi folgora e mi svela Di
colpo in colpo
a glottide usurata
si profila
lo squarcio del fulmine
che dispare
impari
in pari nembi appaiati e franti Si
dà il dettato
se pur impastato
inchiostro simpatico
che fa il verso
a la saetta inconclusa E no
non risuona a morto
se pur allettato
dritto stinco
a svangare la bara
dai vermi brulicanti E fila
si sfila come flutto
in miriadi di schiume
bava a bava eluse
escluse
dalla magna chora
consegnata all’ora
in cui il ridirsi ancora
è prece ignava
al non più riconoscersi Di
scena in scena
piccolo uomo escremento
che incrementa
la saturazione della gola
Ancora una ferita
la mano nel costato s’apre
la via
al solo differirsi
in pari altri dissapaiati e anonimi Mi
rimangio la parola
per meglio deglutirla
e custodirla
senza più sputarla
e dettarla
Nessun luogo
da tracimare
nessuna sinfonia da evacuare
solo crudità
da fibrillare
sulla graticola
ove escuoce
il senso ultimo
e mai definitivo
che soffre
il riflesso de la imago
da cui estromettere
il nome
vago
e
Vacuo

da “ Ipotesi corpo”

[...]

e
mi
avvicendo
all'altro
che non arriva mai ad essere
il solo l'unico l'esaustivo
senza distinguere all'interno del fondo
confondendomi appunto col

senza fine

privato del suo punto
qui esposto
tre volte qui esposto
irrimediabilmente smembrato
pezzo a pezzo
per meglio specificarsi
e quantificare il prezzo
da pagare
per comprare
una lingua privata
del palato
ove impastare la complessità del canto
qui smisurato e dettato
senza il punto
che permetterebbe l’a capo
solo una volta
per l’appunto capovolta

piaga per disappropriarsi
o poesia per disgregarsi?

io corpo certo
pronto all’uso
appena appena pastorizzato
poco più che prosciugato
ripartorito ripartito fluito
di poco in poco
pesato pensato
in vero disappaiato
come a dire
ghigliottinato
in fine piallato
per svilire l’attrito
come a ribadire
la privazione per un passato
sempre da ripassare
per morire il mondo
a tutto tondo
e ridefinire l’immondo
a cui tendiamo teniamo la mano

[...]

io corpo dunque
solo pelle
slabbrata
deflagrata nei fianchi
messa in opera
traumatizzata
abbandonata al venereo fluido
che schizza ignavo
nell’ovo riflesso
dall’anomalo specchio
solora taciuto
né interamente compreso
né mai abbattuto del tutto
e sempre proteso al canto

quale utopia
è mai stata così vera?
pura emozione
del precipite
in cerca della sua levata

[...]

io corpo sempre toccato
e schivato a malapena
poco più di un orgasmo
risuona e rinsalda
senza contatto alcuno
e qualcuno lo sa
per questo l’araldo urla l’editto
per mettere a morte
l’estraneo
che soffia sgretolando gli organi
e solo abbaia e ruggisce
chiamando a sé
l’ellisse ovalica
della vagina dentata cosa?

[...]

chi offre di più
non sarà inquisito
caso mai acquisito
al docile sistema
in cui il fluire è negato

[...]

Ciò che resta del fuoco

C’è qualcosa che fugge
nel guizzo di una fiammella
come un vortice d’atavica linfa
che non può esimersi di rendersi all’aria
per questo si leva
rigenerandosi dalla caduta di tono
nell’andirivieni di un supplizio
pervertito in estasi
C’è un velo
dalle cui trame trasuda il lucore
come un baluginio
disposto a sacrificare il suo cuore
nella trascendenza di un vortice di lapilli
per questo si inabissa
riplasmandosi nella levata in battuta
scandendo il ritmo di un dettato
convertito al silenzio
C’è quel fondo che riemerge
si fa superficie
e mostra le stimmate
del suo passato glorioso
per questo si sospende
allettandosi nel flusso
delle sillabe concubine
che trasfigurano
il timore del soffio
in un incanto di lava
Ma la cenere è alla porta
nemmeno bussa ed è di già entrata
per imporre il suo credo
e dettare le regole del gioco
Nulla dura in eterno
ma le cose
non si cancellano del tutto
ci sono parti
che sopravvivono e si trasformano
e quel residuo
del fuoco che fu
soffiato dal palmo di una mano
non aspetta altro
che ritrovare il limo
della madre terra
per rinascere a nuova vita

M’arresi al fato...

M’arresi al fato
alle frecce acuminate
in cui soffrire l’ignoto
e patii il riverbero
di quella luce nera
che ancora infligge
la punizione
per il mio gesto efferato
di dare petali di rosa
in pasto
alle fameliche labbra
dell’umida vulva
in cui riposavo il mio livore.
Mi dipinsi il cranio
d’un viola inarrivabile
e dettai
il segno irriverente
di un geroglifico
nel quale vanificare
lo sguardo del simulacro
che pretendeva
di deflorare
il mio ombelico
per cibarsi
della linfa esautorata
che ancora rifluisce
nelle pieghe
tra il midollo
e la pietra nera della follia
che più non ritrova
il sentiero
per risalire
la china al capo
e produrre
la disconoscenza.

Futìlia

Nell'abluzione mattutina
di pregne lattescenze
necessariamente inacidite,
nei cunicoli sventrati
dello stizzirsi in iato
c'è come un febbrifugo baccello
che raspa
con unghia acuminata,
che graffa
con dente avvelenato
nell'urgenza
di predisporre l'homo
al nuovo giorno
da mortificare.

E lo sguardo,
allo specchio,
si spande in scherno,
e la bocca si virgola
nel rubefacere,
in florida, inesausta tinta d'ardore,
la nettezza
d'un anelito miasmatico.

Futìlia
dello spiombare
il peso del tormento,
del travagliarsi,
in peso e in misura,
in odore
d'un sospiro di sollievo,
del vano fatuare
il gioco dell'indulto
e dello stremarsi in crollo,
mendicando, in sogno,
l'artificio sollazzante
di uno qualsiasi
dei poemi dell'Edda.

Incosciente lavacro,
terribile simulacro
del perenne arranflare
sulle costole dell'inedia,
sempre attento
a mescere il giusto fluido
necessario
ad ogni utopica catarsi.

Il primo passo
è quello dell'insulto,
un chicco di laudano
nell'eroico vino del mattino,
per stordire la sete
di quell'alto irraggiungibile,
per placare l'arsura
del palato devastato.

E nello specchio
l'immagine si fa chiara,
c'è la Tiade neurostenica,
avvinta dal delirio,
che evoca,
nell'acqua della fonte,
un coro d'Oceanine
frustate a sangue
da un'orda di cerberi.

E l'ignavo auditore,
costretto alla gabella,
e a spendere di suo
per ricevere le stimmate,
è due volte gabbato
nel restare comunque fuori,
fuori dal gioco,
fuori dal massacro,
e fin'anche
l'indefesso poeta,
che trae sollievo
nel sollazzare il verso
in spirali d'ingegno,
non può che immolarsi
al peso del crollo.