Futìlia

Nell'abluzione mattutina
di pregne lattescenze
necessariamente inacidite,
nei cunicoli sventrati
dello stizzirsi in iato
c'è come un febbrifugo baccello
che raspa
con unghia acuminata,
che graffa
con dente avvelenato
nell'urgenza
di predisporre l'homo
al nuovo giorno
da mortificare.

E lo sguardo,
allo specchio,
si spande in scherno,
e la bocca si virgola
nel rubefacere,
in florida, inesausta tinta d'ardore,
la nettezza
d'un anelito miasmatico.

Futìlia
dello spiombare
il peso del tormento,
del travagliarsi,
in peso e in misura,
in odore
d'un sospiro di sollievo,
del vano fatuare
il gioco dell'indulto
e dello stremarsi in crollo,
mendicando, in sogno,
l'artificio sollazzante
di uno qualsiasi
dei poemi dell'Edda.

Incosciente lavacro,
terribile simulacro
del perenne arranflare
sulle costole dell'inedia,
sempre attento
a mescere il giusto fluido
necessario
ad ogni utopica catarsi.

Il primo passo
è quello dell'insulto,
un chicco di laudano
nell'eroico vino del mattino,
per stordire la sete
di quell'alto irraggiungibile,
per placare l'arsura
del palato devastato.

E nello specchio
l'immagine si fa chiara,
c'è la Tiade neurostenica,
avvinta dal delirio,
che evoca,
nell'acqua della fonte,
un coro d'Oceanine
frustate a sangue
da un'orda di cerberi.

E l'ignavo auditore,
costretto alla gabella,
e a spendere di suo
per ricevere le stimmate,
è due volte gabbato
nel restare comunque fuori,
fuori dal gioco,
fuori dal massacro,
e fin'anche
l'indefesso poeta,
che trae sollievo
nel sollazzare il verso
in spirali d'ingegno,
non può che immolarsi
al peso del crollo.