Un'arancia satellitare - il mio corpo di Terra (o di Testa?): lividore serpeggiante chiamato Tristezza.
Nei travagli primevi.
Nel planetario sistema nervoso.
Universo, amore... io ti dichiaro mio sposo umorale.
Nina*
SILVIA ROSA
Per la bambina col volto uguale della notte
I padri sono morti tutti, i maestri sono muti,
gli amanti sono briciole minuscole sul cammino
che porta al fosso ricamato di ortiche, spine
di rovi, sassi appuntiti acuti come un grido.
Il ventre si ricopre di lavanda, lento adagio,
e cresce madre di se stesso e mette gemme viola
per la bambina col volto uguale della notte
per il suo pianto asciutto inconsolabile.
La mano non cerca più carezze, ma scrive
scrive solo, scrive dei padri e dell’abbandono,
dei maestri con labbra d’oro che tradiscono
lezioni, strappando la radice di ogni gesto
piegando il vero al dolo d’illusioni, scrive degli amanti
che non sanno amare, nella lontananza issata
come una bandiera per dirsi liberi di andare
e tornare - col vento nuovo di ogni nuova assenza - ,
scrive del battito del cuore nascosto in una bara,
a decantare sangue e vita, sotto terra, e l’attesa
tenera di un’altra fioritura, nei seni infantili
all’improvviso la forma sicura di una donna.
(I padri sono tutti morti, le figlie camminano
senza talloni vanno avanti, vanno incontro
alla stagione dei ricordi, di quando erano piccole
così come piccoli aquiloni, le spalle dritte
- soldatini - ora che salvano gli sguardi candidi
da ogni delusione, ora che smettono di vegliare tombe
e corrono, corrono lievi, con un solo nome
nelle tasche vuote: il proprio).
Ritrovare Silvia, finalmente!, dopo tempi di silenzio è una gioia.
Pesava la sua assenza, ma poi ecco che il germoglio torna al suo fiore con questi inediti molto belli.
Questa poesia s'addentra nell'anima, travalicando un perimetro inesistente.
Se fosse emersa la linearità circoscritta, Silvia ne avrebbe sottolineato il limite. Non se ne preoccupa, invece, poiché non esiste nessuna opposizione dell'Io [deceduto per usura]: ci si oscura direttamente in un'atmosfera avvolgente dove l'inconscio sembra esprimere, parimenti all'Io, decadenza e lutto.
Qualcosa, c'era qualcosa che non mi tornava a livello istintivo.
Sin dove la realtà descrittiva e perimetrale sosta nella sembianza: quando per “sembianza” intendo una visione letterale che cela ed enuclea ben altro?
Non è solo travaglio del sentimento [che giustamente Rosaria Di Donato rintraccia nei versi]- ma una chiusa di vene di bambina, madri e padri che smettono di funzionare, quasi fossero marchingegni umani difettati. Va di proprio conto che se i responsabili del nostro Inizio s'inceppano - figuriamoci i figli.
Poi, tutto il resto, scuola ed insegnanti compresi.
Poi...
Poi cosa resta, mi chiedo?
Credo che Silvia stia denunciando una colpa che è di tutti, come l'agire sconsiderato, le responsabilità comuni, i falsi pudori, la sincera falsità - intercambiabile secondo le circostanze.
Non entro, né voglio abusare del pensiero junghiano. Ormai, come per Freud, parlare dell'esplorazione di Jung in campo psicanalitico diventa troppo usuale, troppo facile, è noioso... In fondo, le conclusioni che più ci aggradano e soprattutto ci proteggono, sono racchiuse in due termini: "inconscio collettivo".
Eppure, oggi più che mai: "mito-archetipo-simbolo-rito-sogno" s'incollano al nostro disperato Essere per essere ascoltati.
Quindi, lo sconfinamento dell'Io inesistente avviene perché abbiamo perduto quei giusti diritti che dobbiamo a noi stessi; quei giusti doveri che ci richiamano all'attenzione, anche solo per affermare: "Ehi, tu che passi, guarda che esisto! Sono qui, accanto a te - eppure non mi vedi, mi guardi e non mi vedi...".
Orrore.
Siamo morti a noi stessi?
È questo che Silvia vuol dirci?
Vorrei ringraziarti, Sebastiano, per la sorpresa! Sei stato davvero caro... Ti confesso un timore: l'aver fatto qualcosa di poco gradito a Silvia.
RispondiEliminaNon so quanto sia pertinente ciò che ho scritto sulla sua poesia, e come lei abbia accolto il mio intervento.
Ho tentato, umilmente, di camminare dentro le sue parole per scavare e comprendere - di quello che è un mondo molto più vasto - una minima particella.
La poesia [non penso sia un'incredibile scoperta!]- non va solo letta. Qualsiasi risposta emotiva è la sintesi di un approccio iniziale che muove la "naturalezza" del lettore.
Poi: in quanto "Nina" vado elaborando sentori - nel poi.
Così m'immergo in un'acquatile tempio sacro, lì creo una zona neutrale. Da lì - ecco l'esplorazione peregrina su terra.
Niente di tutto questo è programmato. Accade.
Un abbraccio a Silvia, agli amici tutti, e a te, Sebastiano, in particolare. Mi hai donato il tuo entusiasmo e l'immediata condivisione...
Namaste,
Nina M.
Poesia realmente disperata, con una speranza finale, anche se fra parentesi... Scriveva Pasolini: la delusione è contagiosa. Ed io vorrei dire a Silvia che in fondo la delusione non è che una triste megera che ti sibila all'orecchio quel pensiero nefasto per cui padri, maestri e amanti sarebbero tutti morti... Non ascoltarla! Non farti contagiare dalla Delusione universale, altrimenti sarai tu stessa a seminare delusione... Si torna sempre a fiorire, se si smette, una volta per tutte, di credere di poter essere salvate da Padri-Maestri-Amanti assoluti. Neanche la Poesia ci salva... Cammina, piccola Silvia, con i tuoi seni neonati, lascia stare le tombe dei Padri, non fermarti, non fermare la gioia del tuo nome: sei la rosa che sta sbocciando nel bosco, nella selva... La rosa sboccia per Qualcuno? La rosa sboccia anche se non c'è nessuno. Cammina, cammina...
RispondiEliminaNina carissima, abbandona tutti i timori riguardo al fatto che non abbia gradito il tuo intervento: se rispondo in ritardo è solo perché dall'isolamento virtuale che ho scelto di vivere in questo periodo le notizie mi giungono secoli dopo, e a volte non mi accorgo nemmeno di ciò che succede oltre lo schermo del mio pc, spento.
RispondiEliminaTi ringrazio di cuore per l'attenzione che hai dedicato alla Bambina col volto uguale della notte, ti ringrazio per le tue parole, che mi hanno sorpresa: il tuo sguardo ha colto e decifrato uno dei significati più nascosti tra i versi, e io mi sento svelata, nuda, e accolta, finalmente.
Evito sempre di fornire spiegazioni su quanto scrivo, di aggiungere altro al già detto, per pudore, ché poi dovrei scoprire troppo di me e non mi sembra giusto, io non conto, contano le mie parole, eventualmente, e anche per non influenzare chi legge con la mia interpretazione, ognuno deve essere libero di spillare dai testi i propri significati.
A questa poesia sono molto legata. L'ho scritta dopo mesi di silenzio. E dice di me, certo, ma non solo. Dice quello che tu hai intuito, Nina. Dice di molte giovani donne, e del loro rapporto con le generazioni più vecchie -di uomini- che hanno mancato al loro compito di cura. (Non vorrei generalizzare sulla base della mia esperienza, che in quanto tale è limitata e soggettiva, però è parecchio evidente come intorno a noi uomini più che maturi trattino ragazze che potrebbero essere loro figlie -e spesso all'interno di relazioni asimmetriche di potere-; solo che siccome figlie non sono in senso strettamente biologico, allora possono essere usate come giocattoli senza alcuno scrupolo e senza problemi. Non è forse altrettanto evidente, però, e mi scuso se uso una metafora piuttosto forte, che questi "padri" e "maestri" agendo così si stanno *fottendo* il futuro, un futuro che è di tutti, nessuno escluso, e che a tutti dovrebbe interessare).
Delusione. Ma non disperazione. La bugia più grande a cui ora la Bambina col volto uguale della notte non vuole più credere è che siamo esseri incompleti, la metà di una mela alla costante ricerca di ciò che manca alla rotondità perfetta e pacificata. Essere madre di se stessa, partorirsi donna, un nome solo, il proprio, e niente altro. Lasciarsi alle spalle l'abbandono, quel tradimento originale che mette poi in discussione il senso di tutta un'esistenza, smettere di chiedere cure e amore, smettere di essere "figlia", smettere attese, imparare ad amarsi non ricercando di continuo lo sguardo di chi (non) la ama, non fissare più i sepolcri imbiancati in cui giace quello che non è stato e che non sarà mai più, attraversare l'infanzia per correre via lontano da chi la vuole sempre piccola -donna- per dominarla. E perdonarsi, soprattutto. Questo è il mio augurio alla Bambina col volto uguale della notte e siamo tante, che andiamo per il mondo senza talloni, vero Nina?
Ci sarebbe molto altro da dire, ma ho già scritto fin troppo. Ti abbraccio Nina, e ti ringrazio di avermi dato la possibilità di uscire un poco dal mio guscio per risponderti.
P.S.: La bambina col volto uguale della notte è morta a se stessa tante volte. Non so se questo sia necessario alla trasformazione, ma la trasformazione quella sì, è necessaria di sicuro per non morire cristallizzati in una forma che non è più culla dell'essere autenticamente se stessi.
Silvia
Michele, che bello ritrovarti qui: grazie per il tuo commento!
RispondiEliminaNon preoccuparti, come scrivevo a Nina, la delusione non è disperazione. E' in corso un sano ridimensionamento delle -mie- aspettative...forse l'unico modo per sfuggire alle delusioni.
(Per camminare, cammino, ma non mi è ben chiara la direzione, ancora!).
Un caro saluto e, spero, a presto :-))
@ Sebastiano: ti rinnovo il mio *grazie* per lo spazio che mi hai dedicato. Un abbraccio!
Silvia