Notti serene dormo su steli di zafferano.
Dove mi sveglierò mattino e rampicante
di fiori che bianchi e abbarbicati
avvolgono ringhiere. Mi troverò tra la mussola del grano
a vestire colline,
ciascuna con una casa ed un sentiero,
case così mansuete miniature nel gran cielo in movimento.
Tra l’una e l’altra, nelle distanze, osserverò dei irrisolti,
giovani e bruni come li descrisse Omero. Giovani e biondi
che si son fatti vecchi alla trebbia di mari polverosi.
Tra l’una e l’altra, aspettando sera, li guarderò
passare assieme e solitari,
mentre sui campi formano una costellazione
e con loro sulle spighe mi raggiungerà un vento bruno
ed una struggente luce finché la notte poi muterà
in vino forme e pensieri.
Più tardi, a luci spente, oltre le ginestre abbaglianti
e i rigidi prospetti dei muretti, per qualche ora l’ombra
s’addenserà più fonda.
E sopra la terra starà come io sto, vuota e ottusa,
a confondere con le mie ogni altra spina.
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