(...E' risaputo.)

da La saga della Primavera (inedito)

...E' risaputo.

alla fine del mese arrivano le rondini.

E' consuetudine attenderle

nell'incerta trasparenza.

Piccole ancore, gemme e speranze,

manciate di respiri;

poi, quando intatto torna il cielo

e senza grida il vento,

nelle lunghe falci sarà Termidoro;

saranno i falò,

il nero, il rosso, il giallo

e la felicità meticcia delle ombre,

nettari grevi, odorose avversità

e tutto avremo amato e tutto ucciso...

da : Penelope (Inedito)

...estenuanti i giorni imperfettibili

del mito,

ago ad ago nella vasta attesa,

pedanti, dediti al puntiglio,

esperti i nodi tra le dita, scaltri,

come i suoi passi

disgiunti dalla meta.

Ho sempre saputo che grazia

e mansuetudine in brecce d'amore

sanno mutar le piaghe,

anche se per me

più è lontano Ulisse,

più langue di rossore la voglia magra

di ferir l'amante,

ma so che non c'è sentenza che mi sia sorella,

perciò io mi rammendo

e lo rammento al cuore...

Movimento numero 5

da Racconto di Prata (inedito)

La muta del serpente ad un angolo di strada,

un vuoto cosmico, privo di sibilo, una mancanza epidurale.

Di questa mancanza poi o sostanza attenuata è pieno l'intelletto.

le assenze sono gli assenti; il taglio obliquo

inferto alla ragione dal primo perdersi nella parola tu.

E lei che non riesce a sapere qual'è il colore giusto della sera

nel verso bianco che la racchiude

col mondo intero che cede all'incompiuto,

con i tracciati piani vinti dalle vie a gradini

e lo spazio apostrofato dall'angustia.

E metti conchiglie su per le salite,

il fossile del tempo come un sentire ormai sgomento.

Staccarlo da quei remoti

per dirti, ecco, quest'amore aspetta e ci difenderà nel calco

qualunque cosa noi si sia disposti ad evitare,

arcane lapidi di pelle irrigidita, copie conformi ai dubbi di natura.

Difficile mitigarsi al vento.

Difficile mitigarsi al vento.

Il vento smonta le dune e asciuga il gaietto

degli acini di seppia. Come un listare a lutto

lungo tutta la marina.

Un’intera generazione sta morendo sulle secche.

Lei lancia sassi cocciuti che scompaiono in mare.

Malumori di una vita senza ammanchi;

i tonfi si ripetono a intervalli brevi;

sussultano, singhiozzano prima di svanire.

Il mare accoglie tutto,

la mira e la stanchezza che dà il sapersi sulla riva,

quel non passare mai il mare che fu cautela

e vizio di partenza.

Seguono sbuffi di nafta e il chiamarsi a corse

leggendarie, il vello azzurro e gli argonauti scervellati

di quelle acque smosse

sconfinanti nel giorno appena sceso a lavorare.

Allontanandosi da lì barche già accoltellano le onde

e, per tutto il crescere della luce, l’orizzonte si mostra

infaticabile e brutale.

Sicché consola il gesto della mano

che traccia un cerchio e spera in un’eterna curva di silenzio,

mentre l’acqua afferma il traviamento,

il cangiante adattarsi a forme e colori circostanti.

Autarchia

Una lenta autarchia strinse la vita in un nocciolo

e il pregio della fissità arrivò come un fasto dovuto

al dio del silenzio.

Questo dio costruiva per noi piccole chiese voluttuose,

altari sommersi,

perché in fondo pensavamo che il corpo

ci venisse dato sempre giovanissimo

ma l’anima no.

Pensavamo che l’anima nascesse comunque stanca.

E nessuno di noi allora accettò lo splendore

delle violacciocche,

e nemmeno salvò l’io selvatico

o alcun allestimento.

Passammo ogni aprile chiusi in un nodoso

albergo. Stretti contro la città che provvedeva a sé,

offesi dal piacere dei suoi intrichi.

Cisto fiore bianco

Cisto fiore bianco tra i sugheri,

quando le più piccole creature origliano lamenti

di giganti,

e in fila, pigiate come denti, le case sono memoria

di silenzi rotti;

di fiamme pressoché perenni

dove la rosa di una guancia ingialliva alla caldaia.

Ora splendono nella via bambine gracili. Guardano il serpe

dormire al sole

senza indietreggiare nell’azzurro.

Il loro non turbamento è il nuovo mondo.

Io guardo incredula, senza intenti,

da emblemi sottosopra in file disarmate,

tempo che scorre dentro un altro tempo,

anni che tornano come da un Atlantico agitato

a città garbate col sole nelle strade e fiori alla finestra,

anni fermati in una posa stanca o in fughe quotidiane

a scrivere cartoline; vita come a dire

mettimi via, ho solo dei ricordi da smaltire.

il bacio

Prima di aver accesso alla porta,

lui e lei di profilo guardano

il trasecolare della luce sul melograno.

Non vedranno ammucchiarsi il tesoro.

Seguono il disegno merlato di un fiore,

che il bacio riconosce come labbra

appena dischiuse.

Il sapore è simile a quello di un

dolce di riso,

che lo stampo rende orgoglioso.

Sanno che, se potessero mischiarlo

nell’ombra

al delitto rimasto incompiuto,

tornerebbero ad esser bambini.

Troppo per la città abbagliata

Troppo per la città abbagliata dei suoi occhi,

esterno di colpe e introiti irregolari,

umanità tutta conchiglia nei suoi gusci

ed io senza respiro nella vetrina dei suoi no,

crescendo,

poco crescendo, piuttosto indovinando

l’orma alle pareti d’un pallore ornamentale

tutta lattemiele, senza giunture.

Non sempre,

ma in certe ore una musica modificava l’asse.

Una insopprimibile forza macerava

nel risparmio l’accumulo al dissipare.

Questione di opposti capitoli

ed anche di quella inconciliata fede che divide gli esseri

di quel tornare al dunque che conferma o che sconosce,

ruminando con la ciliegia il legno

e con la vita il nulla.

Notti serene

Notti serene dormo su steli di zafferano.

Dove mi sveglierò mattino e rampicante

di fiori che bianchi e abbarbicati

avvolgono ringhiere. Mi troverò tra la mussola del grano

a vestire colline,

ciascuna con una casa ed un sentiero,

case così mansuete miniature nel gran cielo in movimento.

Tra l’una e l’altra, nelle distanze, osserverò dei irrisolti,

giovani e bruni come li descrisse Omero. Giovani e biondi

che si son fatti vecchi alla trebbia di mari polverosi.

Tra l’una e l’altra, aspettando sera, li guarderò

passare assieme e solitari,

mentre sui campi formano una costellazione

e con loro sulle spighe mi raggiungerà un vento bruno

ed una struggente luce finché la notte poi muterà

in vino forme e pensieri.

Più tardi, a luci spente, oltre le ginestre abbaglianti

e i rigidi prospetti dei muretti, per qualche ora l’ombra

s’addenserà più fonda.

E sopra la terra starà come io sto, vuota e ottusa,

a confondere con le mie ogni altra spina.