collettivo diretto da Sebastiano A. Patanè-Ferro

mercoledì 30 maggio 2012

delle rimembranze




Io vedevo chiaro, sacro e sacrilego tra il dono dell'esistenza
Io impicciavo nell'aria i nodi dei miei capelli
per tenerli uniti ai tuoi, mentre un'alba
un'alba troppo grande m'agitava tra i seni
Io capivo nella pallida giovinezza, il ballo
e sceglievo nel cielo un paio di stelle - solo per te
le appuntavo sospese nella meraviglia dell'inconsistente
e t'amavo nel troppo sole della mattina
nel troppo risveglio della città
com'ero presuntuosa nel mio sentire
com'era placida la mia penna nel sussurrarti

ero una lingua morbida al cospetto di dio
ero la mungitura fresca del creato
un uovo sospeso al mondo
una distorsione asincrona della realtà

e credimi
credimi se ti dico che tra me e te
nel tempo subacqueo trascorso
tra il corallo rosso e tagliente
il dono più grande che l'amore m'ha dato
è poterti guardare
come ti guardo adesso


immersioni legate a lunga apnea



  
non è dovuta la risposta
il silenzio degli angeli rende la resa
il supplizio concavo degli occhi
(sabbiature alchemiche):

e sto a dio come dio sta a me
(volubile appartenenza)
e sto a te come dio sta al mondo
(ricalco di carta carbone)

[vagheggio]

i conti tornano col resto
il resto è un pezzetto di cielo
destinato all'oblio
i conti tornano col resto
il resto è l'io del tuo tu
come tu stai a dio
mentre io resto

[passaggio di un angelo]

perdo zolle nella testa
scompongo atomi in gole profonde
tu guardi nel meriggio acceso
capsule fluviali
lo scorrere intervallato dei corpi
mentre io soggiaccio
con la polpa aperta
a piccoli mugolii

le varici della terra s'aprono a me
come una madre al suo calvario eterno
partorisco fossili nella pietra
parole opache che fluttuano
increspate tra la luna dei seni:

prendimi
prendimi ora
che non sono più io
ora che dio è morto
ora che il mondo tace
ora che tu esporti
una parte di cuore

Il dottore ha accettato la mia malattia
l'eccesso di pluri-parto-libero
con cui convengo notte e giorno
spargendo continui specchi in cielo
tagliando il tempo al battito del cuore
dissanguando appena
(eterna anemia)

[passaggio di una rondine]

ghermisce al collo una rosa
alla testa spetta un collasso verticale:

cosa spetta a me
se non l'ineluttabile scelta
cosa spetta a me
se non la morte del destino

e sto a dio come dio sta a me
e sto a te come dio sta al mondo

come un pungolo aperto
vescica uterina...

[immersioni legate a lunga apnea]



non so chi sia




di questa scorza trattengo
l'onda d'urto di uno schianto
un contatto che tracima sul mondo
nel suo rettale sforzo obliquo

la lingua all'infinito cade tremebonda
verso l'orlo sfatto del mio pube:
nuda al mondo
senza assoluti

schianto l'osso verso un sé immaginario
a cui regalare le mie uova rotte
piccole frittate donate agli uccelli per solcare il cielo
e mi accingo al pretesto di un dio
per cogliermi persa nel mio io
scarabocchiando qualche verso secolare
che mi renda meno apparente
e poco parente all'uomo meschino

un'ubriacatura - direi
ma la taccio
per il quieto vivere di non so chi sia



c'è sempre qualcosa in comune con la lun




le corolle della notte
invadono la testa

               la fronte bagnata della luna
               ha l'odore di un unguento selvatico
               di miele e alloro
               un giaciglio per le allodole
               e una sottana color cielo

avrei bisogno di una sigaretta per far stridere nella trachea un po' di fumo
una nebbia di avvoltoi pronti a divorare i mozziconi dei pensieri
un rimasuglio sterile di torti e ritorti compromessi
che fanno la fine che meritano
nel cesso

le corolle della notte
invadono la testa

                sei selvatica luna
                invadente sotto la mia sottana
                ti fermi
              cercando l'odore del mio giaciglio

coloro del cielo l'allodola nel petto

è come uno sgusciare fuori improvviso
un rimando improvviso di cose dimenticate
(le hai dimenticate)
se è questo che cerchi fumando dentro un cesso
potresti lavarti la faccia
e uscire

il petto dell'allodola

                 la luna invade la stanza
                 porosa e assorta
                 affacciandosi alla finestra importuna
                 (vorrebbe deridermi)
                  il suo sorriso è un taglio nella notte
                  un volgare squarcio
                  un movimento spazialista spontaneo
                  come il mio cervello)

c'è sempre qualcosa in comune con la luna:
l'abbandono luminoso dei suoi crateri
l'abbandono luminoso nel buio
l'abbandono.

le corolle della notte
invadono la testa


bucaneve



  
(dubito del chiarore
quando la luce - come una piccola chiesa
affievolisce il suo afflato
mordendo le candele degli occhi

il passero risorto tra le mani
ha l'odore di canfora trasparente
e aleggia - ignaro
delle tarme esposte in cielo)

Creatura beata
creatura mia beata
potessi io
espormi a te
come una croce nuda tra le spalle
potessi io
essere - la tua natura divina
partorirei tutti i fiori dell'ideato mondo
partorirei con il sorriso beato della vergine
poiché verrebbe a me -  il tuo frutto
tra le labbra
come un fresco bucaneve
e catturerei alla notte
il suo oblio
adagiandoti innevato d'amore
sopra l'aurora del mio sesso
come un angelo
riposto nella sua calda edicola

potessi io
oltre questo sentire
trovare la rotta dispersa dell'uomo
trovare l'origine del nostro martirio
poiché lo so
lo so - amore
che siamo senza peccato



martedì 15 maggio 2012

(Incredula, un lungomare di pensieri...)



Incredula, un lungomare di pensieri
(in-cru-di-to tem-po)
conti cento giri inerti come cento figli unici
che s'incarnano ai tuoi piedi di guerra,
dove l'addome si fraziona di rosso
-tinto, in una lingua carnale-
dall'altra a te in nuovo codice è liquido
in una testa sottomessa di parole
sommerse,
un esercito di aggettivi bassi,
bulbi le leghe degli occhi,
fu-si,
nell'oro della fede
ombre felici suonavano a nozze
ma lo sguardo non vede
ora, chi scanna la strega.


(Forse si deve costruire la chiusura...)



Forse si deve costruire la chiusura
come un ponte di cerniera
ma è donna e marinaio,
ha anelli disperati alle orecchie
come cerchi di grano rosso,
un foro, il buco di una serratura,
da dove arriva
quella musica nel corpo
- una carica, una discarica -
che la intrappola e la scompone.

Si risorge per seconda scelta,
e si vaga nelle fucine ischeletrite
ai bordi delle darsene
e come portocanale
si accolgono fulmini osceni,
mulinelli le labbra
e il mare, negli occhi dell'attesa.


(Un punto...)



Un punto
né infinito né definito
era questa allora l'indecenza del (soprav) vivere
una quiete assoluta castità

l'assalto del dubbio è fuori dal cerchio
si staglia fuori lo circonda lo ingloba
risiede in esilio come un risucchio
ordine e morte senza resurrezione

Bianca l'han chiamata
per renderla carne vergine e immacolata
l'acqua che scende sulla sabbia.

Ogni giro intorno è un cuore
si frantuma come un cavaliere sotto un panzer
non lo infrange, solo lo attende. 


(Conto di notte...)



Conto di notte
e mi risveglio con i versi in bocca
lento vi ho detto
e lento vi ritorno.
I versi come vitiligine
così informi, così alti, così ogivali
e ci si passa dentro
e si azzuffano le impronte.



da “coniugazione singolare”




Coniugazione


Io ero questi quaderni che volano
l'ultimo sapore dell'acqua
roba da maitresse corrotte, fica di alto profilo,
le fasce strette che mozzavano i piedi zingari
la trappola che ti rimboccava il fiato.

Tu eri la nave negreria
le catene d'assenza che m'impiccavano al tuo albero maestro
grosso, grande spuma  nella bocca
il silenzio imposto con la frusta,
sette donne prima del mio turno,
un proiettile ricoperto dal mio odore.

Ci siamo chiusi in questo cerchio,
una falesia bianca di capelli capricciosi,
ho visto arrivare le strisce delle fruste,
oscillanti, vibravano da sinistra,
mi  ricoprivano le cosce nude,
uno sconcio velo da sposa.

In mezzo si son  scottati i sensi,
una chiave di carne che chiude il carcere
mi piega, mi scortica, mi spinge in ogni inclinazione,
un lido liquido di mare bianco
tra incensi e puzzo d'urina,
continuo ad aprire le labbra.

Tu mi contavi,
e facevi girare il letto e l'erba che cresceva,
un feretro verde su cui lasciarmi
un'urna scheggiata senza coperchio,
il polo del mondo era la mia bellezza
ma i meridiani non s'innalzavano a piramide.

Ed ora, io sono morbida,
liscia come un pezzo di vetro infetto,
la schiena non ha più vertebre,
non ho più postura eretta
sono un cerchio primordiale, un degrado d'ombra
l'atarassia della donna che ero.

Miserabile figura,
accecata dalla lingua che si muove senza controllo
hai un piede sicuro fuori da ogni porta,
e nei segmenti d'esorcismo che vorresti impormi
nemmeno una fuoriuscita di un sorriso
nemmeno un finale inumano.


da "Leporis (in)canti matrigni"




Ho visto di notte il mio trapasso.
Ero al centro del vortice
tu mi sorpassavi
e quadravi la mia spirale.
Avevo un ragionevole ronzio
che mi assicurava al mondo
come anarchica sognatrice.
Mi hai indicato
e son caduta dalla tana delle spine.

***
Ogni notte,
diceva che arrivava la fine del mondo;
il caldo spalancava le finestre
cicale le voci e le porte.
I treni prendevano il fuoco dell'estate.
Il giro del binario
dietro la ferrovia
la portava bassissima a piegare le spalle
a incavarla
come nelle braccia di una madre.

 ***

(disim)PARI

La tagliola
è nella mia bocca, ragazzo scoiattolo
un filo di coltello
e ti ho diviso
fra gli antipodi della mia materia
e lo scarnito nodo
delle lacrime vive di ogni sguardo.

Ti sei arrampicato
nero, nell'incastro delle braccia
mi hai guarnito con l'argento
ma i bracciali mi han reso schiava,
cava,
sprofondo tintinnii come fremiti
madrevite, mi arrotoli al tuo filare.

Mentre mi  ripiego come tamburello
son tesa,
una corda che sfilaccia,
un fuoco funebre sulle illusioni;
oscura ti accolgo
nell'origine del corpo
blasfema, dannata dal disinganno.

Perché mi curi
mi salti addosso leggero
illusionista giocoliere vestito di piume
mi passeggi e la carne sorride
fino a tardi, fino alla pioggia
e salgo sul tuo ramo e son bozzolo
e il furore del dolore è una nenia di  silenzio.




Meth Sambiase



                                                                               
Meth è Simonetta Sambiase. 
Studi artistici (Michele Sovente come docente di Letteratura contemporanea)  e la passione della scrittura.  Negli anni la mappatura delle tessere dello scrivere passa dalla redazione di radio locali fino ai settimanali femminili nazionali, con  una vecchia tessera di giornalista pubblicista nel cassetto. 
Ha vinto nel 2011 il Woman in Art,sezione poesia, presidente della giuria Milo De Angelis.
Da marzo 2012 è pronto il libro con la raccolta vincitrice Coniugazione Singolare, con la postfazione della giuria del WIA.
E' stata scelta nel concorso per la V edizione di 8 poetesse per l'8 marzo.
Libri di poesie pubblicati: Tempo inaspettato e Una Clessidra di grazia, edizioni Rupe Mutevole.
Una Clessidra di Grazia ha ottenuto il terzo posto del premio Leandro Polverini del 2011.
A dicembre 2011, la plaquette   Leporis (in)canti matrigni, edizioni Limina Mentis.
E' stata segnalata nel 2011 al XIII premio San Vitale di Bologna e al II Premio Franco Fortini
Varie partecipazioni in antologie, le ultime in uscita sono Ai Propilei del cuore, Edizioni Cfr,
e Il Coro, edizioni LunaNera.
Tra le cose del passato, presenze in alcune antologie, fra le quali Fragmenta,  della casa editrice Smasher, per il progetto di Ulteriora Mirari e alcune raccolte di  Poesiaérivoluzione, Aletti Editrice, Edizioni Rei e Samperi editore;  nel web, l'antologia erotica di Vir-Us.
Tra le ultime partecipazioni, Le strade della Poesia III edizione (Guardia Lombardi) e Poesia a strappo(Crema)
Cura la pagina poetica ElegiaStellasul sito RainStars.net.
I suoi blog di poesie e pensieri vaghi sono su Io bloggo  e WordPress
Presente in questo Blog con un estratto da "Leporis" e fra gli autori





domenica 6 maggio 2012

Armonie da ricomporre di Nicola Romano




Daìta Martinez, Nicola Romano e Rosalia Billeci
Il 2 maggio, presso l’aula magna del liceo Cannizzaro di Palermo, il prof. Giovanni Matta, per gli incontri dell’Ottagono letterario, ha proposto due poetesse: Stefania Gangemi, presentata da Anna Maria Bonfiglio, e Daìta Martinez, presentata da Nicola Romano. La Presentazione/lettura si è svolta in un ambiente caldo di poesia e di consenso e non sono mancate le emozioni soprattutto, durante la lettura di alcuni testi in dialetto della Martinez, da parte di Rosalia Billeci che, con la sua performance, ne ha esaltato la profondità ed il colore.

Ecco di seguito la presentazione di Nicola Romano sulla poetica di Daìta Martinez.


ARMONIE DA RICOMPORRE.

Sulla poesia di Daìta Martinez

Le poesie di Daìta Martinez, nella loro complessità, sono dei veri e propri contenitori che sembrano costituire dei kit da ricomporre, dal momento che ci troviamo in presenza di immagini che si mescolano velocemente e che a volte si sovrappongono come nella misteriosa e vasta fluidità del sogno: e comunque sono elementi, questi, che richiedono di essere messi in ordine in maniera lineare e soggettiva, dal momento che il contenitore – il testo, appunto – contiene sintagmi, immagini, metafore e accostamenti linguistici che danno indiscutibilmente dei movimenti armonici all’intero dettato espressivo, ma che forse in prima battuta richiedono una sorta di omogeneizzazione attraverso un’avvertita lettura ed attraverso una rivisitazione emozionale che in maniera costante è sempre presente nei testi. Infatti, al di dentro di un versificare che risulta molto essenziale, i versi, le parole, le descrizioni sono come morbidi pennellate, meditate e solitarie, che s’inseguono, si amalgamano e si fondono una dopo l’altra con gli opportuni e necessari scarti cromatici, in una specie di sequenza filmica, riuscendo a condurre il lettore dentro quel magma riflessivo che solo un buon racconto sa dare. E come tante tele dipinte ed arrotolate, bisogna avere l’accortezza di scartare e svolgere con particolare cura le poesie della Martinez, per adagiarle su di un piano, a volte fantastico, e per giungere infine alla visione di quelle particolari scene o di quegli originali percorsi mentali attraverso i quali l’autrice vuole condurre. “L’arte sta nel deformare” ha detto qualcuno, e quindi qui assistiamo ad un primo flusso  d’immagini e di sensazioni, che trovano poi i ritmi necessari per una risoluzione poetica. E, in questo caso, non ci possono essere istruzioni o specifiche chiavi di lettura, se non quelli di comprendere che la risonanza di questi versi si misura sempre con un calibro che l’autrice si ritaglia in modo personale, per far veicolare il suo particolare “sentire”. E da qui, dobbiamo dire, che discende anche una certa riconoscibilità della sua poesia, e che è molto chiaro il suono e il segno del suo dialogare con essa: e questo favorisce l’affermazione di uno stile compositivo che, come connotazione, viene a raffigurarsi già al di fuori di ogni considerazione letteraria.
In tutto questo movimento quasi meccanico, notiamo in parallelo una costante ricerca che spazia al di fuori della realtà condivisa, un’intima operazione portata avanti nel tentativo di voler raccogliere i cocci di una realtà insolente per cercare di ricomporre le armonie smarrite; e sono segnali – questi - che funzionano anche da cartina di tornasole per un tempo vissuto e portato avanti con un probabile disadattamento e, forse anche con tanta sofferenza; in buona sostanza ci è dato rilevare quella stessa inquietudine che contraddistingue il nostro tempo. Notiamo tra le righe un desiderio di forte cambiamento, una precisa e schietta denuncia che non è solo, seppur pacato, risentimento, ma come evidente manifestazione di un amore ferito; oltre a notare pure il bisogno di trovare una maniera espressiva svincolata dal pensiero razionale, e che in definitiva vuole affrancarsi da quelli che sono taluni rigorosi vincoli culturali o sociali del momento. E questo modo di “osare”, di “provocare” con equilibrata e ruffiana consapevolezza, di tentare la perlustrazione di spazi possibili e sconosciuti, la voglia di fare nuove esperienze porta un certo dinamismo interno e una certa vitalità all’espressione poetica, motivo per cui la poesia della Martinez – attraverso i suoi elementi particolarmente in movimento - può rientrare senz’altro tra i canoni d’una poesia “giovane”.
Pur ritrovando un sostrato di proficua solitudine nei testi della Martinez, abbiamo a verificare che tale solitudine non è condita da disperazione o da dissoluzione, anzi sembra che essa sia una condizione privilegiata per meglio capire se stessi e quelli che sono i misteri della vita, e comunque lasciando sempre aperto uno necessario spiraglio alla speranza.
Poiché durante la lettura di poesie in genere, a volte il lettore avvertito è portato ad inseguire involontariamente e fatalmente talune omologazioni letterarie, leggendo i testi della Martinez confesso di avere subìto saltuariamente dei richiami verso taluni segmenti di futurismo, verso talune boccate di ermetismo o verso probabili soffi di surrealismo.
Ma diciamolo pure: per suggestione, potrebbe esserci un po’ di tutto questo ma alla fine non c’è proprio nulla di ciò; caso mai volessimo sminuzzare la sensazione che per ultima rimane in maniera leggermente prevalente, potremmo dire d’intravedere soltanto dei pretesti, soprattutto estetici e ancorati all’immaginazione ed alla fantasia, che potrebbero ricondurci verso una disposizione surrealista, se abbiamo a mente il nostro Breton, che praticamente fece il processo al realismo e alla ragione, esaltando invece il potere della poesia intesa come espressione non filtrata dell'inconscio e dei desideri. Forse i surrealisti non riuscirono a liberare la personalità e a trasformare il mondo, ma ebbero il merito innegabile di aver fondato un'estetica nuova, aperto le porte a un immaginario sconfinato e affascinante. La libertà della scrittura, la volontà di trasgredire e superare tutte le censure formali e culturali costituiscono il suo lascito più duraturo. E tra le righe della nostra Martinez, notiamo un desiderio di frantumazione per quella che potrà essere – attraverso una visione sostanzialmente innamorata della vita – la ricostruzione di un mondo interiore e personale, che possa far ritrovare quell’unica espressione condivisibile, proprio attraverso le vibrazioni della parola poetica.
Nicola Romano

sabato 5 maggio 2012

erigere immortalità [1]



io sono una fiamma appesa socchiusa
voce di forma riflessa
una strana didascalia da leggere
nell’acqua chinata da un addio
vorrei distinguere la calma da ogni fumo di vento
e farmi geometricamente liquida
assioma inviolabile anche dalla cenere


occhi di bambola


questo panico che chiude l’acqua
nella carne che a cappio sbuccia occhi di ceramica
e si fa notte in un rigurgito di bolle
quando sotto le unghie mi restano
solo le favole fuggite
nell’apparente scompiglio di capelli a galla
nel boato di un ricordo come di garze
nella durezza del calcare che genera ritorni
e spianare il vortice di un letto che si fa ninnolo
o un lamento che sia silenzio
come quelle bambole appese al banale gesto
di una solitudine finita

Cibami


  
mangiami fiore, mangiami il becco
così che io ti possa raggrumare
nel soppiatto di un silenzio,
sforbiciami
in una colata di saliva
nell’affetto steso come frolla
e nell’impasto degli agrumi
che schiudendomi
dalla foce come un palpito
in un contro cielo della polvere
sfumata dai ricordi



domenica 26 febbraio 2012

Visibilio di controra (divertissement?)


 
Occorre metodo
ed ossa imbevute in un libretto con tanti esclamativi
o poco meno - il giusto, ondeggiato di controra
a bolle contate sui tasti
e da sfogliare ad un accento dalla cima.
Lì, dove si equilibra istinto, misura
per non sforare con lo specifico soffio in più
che liquefa inconsci già sotto pressione
e una sporgenza - col suo nocciolo allestito
che implode inamidando un invio, uno
un tonfo a retrocedere
tirando su da un capo all’altro
quattro cinque versi divelti. quisquilie, forse atomi
messi ad asciugare sul display.

Ci vuole slancio - quel peggio messo da parte
canagliando in tuttotondo un motivo distinto
un’aria nuova
che affumica imperfetti, peripezie di caffeina
l’ogni lasciato di mitrali grafie di sottobosco
con l’ansia di germogliare
spuntando porri ad ogni appunto scotto
improperi di bile fino a sera
per uno start di capilettera.

E c’è sempre un fibrillare, sempre
un nastro d’ostruzioni aspre che palesano
pungono sinfonie, le sintassi da ripristinare
di tutto polso onesti alla rimessa.
Sarebbe bene prorogare la semantica
è meglio e moltiplica la resa
fra le cinta molli di questa Herat
di bit riciclati e inedie allo schermo, legittimate.  
Lo slancio allunga la dorsale
si sente dalle cuspidi
dalle rifrazioni inattese del risveglio
fra righe a mente che torchiano la vista
lungo le crete fissate ai parapetti.
La poesis è qui e cava addomi molli
qui, le storte dei rovistamenti,
è nelle algebre meridiane algide
fra gli spacchi sdentati di papino.
Eccomi: figlio dal tratto perbene
ebbi un rosaio tatuato e le api in pasto
e tutta la didattica inalata per perire.

È un visibilio di controra quest’ordire sviscerato
coi suoi delta di bava all’aria
la punteggiatura che striglia natura
tutta in cerchio - ma non sembra;
colle sue fratture pare combinare gli arcani
formule schiena al muro.
Si dice: cerco sentenza unanime
incipriato pure io - un clone
in tale lucidissimo quadro che traballa
sfacchina soliloqui, cimeli in scala da parificare;
se il metodo erode, porta ernie
trazioni da ripetere, sospiri reconditi
e rauchi invernali sul verbo in divenire
tutta razzia dal cosmo
sulle dita che dispongono i caratteri.

Nell’attesa intanto se ne sta tutto lì, il bel dire
in sottofondo homepage di braci sfatte
brulicate in processione e,
e sul tavolo le mie maestranze:
gran secolo di scenate con l’io
fra peduncoli di stupori, di digestione in fermento
con tutto l’immanente - appunti di appunti sulla cenere
che pare fiocchi amnesie
(cirri di parolone, cerase, ibridi mai compiuti
in fisse esangui di analisi) verbosi franamenti.
Ma dall’intonaco ospitale atterra sempre un prodigio
e quello striglio di natura su citato
fra bianche pellicine ad occhi sgrani - resti del tempo
altra filiera di sputi nel rossore
di chi sta per partorire d’altre visioni
altre allegorie.

Ci si denuda di soppiatto, sì
inclinando un incerto e di più
che appicca cortecce, tignose gradazioni
su un metamero di fascicoli seccati.
Nel la: i pochi partenti per le voyage numérique
mondate sequenze su di un vetro.
E’ un botto, come sempre, in breve
a cimare miniature in sillabe
dal caps lock proferendo titolo certo che cambi
con un dito di latte riversato sui tasti.
Sarà un invio di ilare invio
fiorito sulla necrosi del tedio: un colpo sotto
per dividere il frutto marcio dal seme che nasce.

Occorre attendere l’oracolo
planando cauti dallo 0 all’uno,
ed aspettarsi un ritorno di fiamma - la stessa
che accende il visibilio, ingoiando pepato
fra i soliti puntini d’asserzione che danno il benservito.
Nell’etere, dove il talento vale più
di un indice puntato
o di parentesi di sorrisi inesprimibili
che come detto - fatto e rifatto il giro
coleranno in un’accademica censura
che galleggia nel tonfo della pagina.



2008

domenica 29 gennaio 2012

“Silent is the house” by Federica Galetto





L’assetto letterario pacato, la fluidità della lettura, fanno di questo libro un dono da vivere  intensamente e con la leggerezza della vera poesia. Federica Galetto, ha tradotto con l’anima interamente all’interno degli autori, percependone ogni minima vibrazione e rilanciandola a noi  attraverso questa splendida lettura. La traduzione poetica e narrativa è, da anni, una delle attività primarie della scrittrice ma,  tradurre autori del calibro di Lord Byron, William Butler Yeats,
Rainer Maria Rilke,  Charles Baudelaire,  non è certo una passeggiata. Ma la Galetto va anche oltre, affrontando il grande Hart Crane, l’armoniosa Emily Brontë, la bellezza di Elizabeth Eleanor Siddal, l’incredibile Key Ryan, John Donne,  Carol Ann Duffy  ed infine, per un omaggio alla “nostra” poesia, traduce,  il maestro Mario Luzi e se stessa sotto lo pseudonimo di Federica Nightingale.
Leggere in questo libro è come planare entro una brezza di parole dove una sostanza romantica impregna un paesaggio di quel sapore unico ed inconfondibile che lascia la buona poesia e difficilmente si dimentica. Federica Galetto,  si muove benissimo in questi territori, ne è parte e ne assorbe tutta l’essenza che riesce a fondere al suo essere un po’ d’altri tempi, un po’ vittoriano ma, e questo è grande, che ci rimanda attraverso  un linguaggio che, spesso, sfora splendidamente in una avanguardia letteraria che la vede protagonista di rilievo nel panorama poetico italiano e non solo.
Magnifici i “Collages” con i qual è illustrato il libro. Eccellente anche in quest’arte di composizione figurativa visuale, Federica Galetto riesce ad amalgamare poesia e immagine con collanti d’arte prelevati direttamente dalla sua grande anima lasciando risaltare il gesto e l’eleganza.
“Silent is the house” è davvero un viaggio dentro la bellezza e l’invisibile!






buona lettura!