Difficile mitigarsi al vento.
Il vento smonta le dune e asciuga il gaietto
degli acini di seppia. Come un listare a lutto
lungo tutta la marina.
Un’intera generazione sta morendo sulle secche.
Lei lancia sassi cocciuti che scompaiono in mare.
Malumori di una vita senza ammanchi;
i tonfi si ripetono a intervalli brevi;
sussultano, singhiozzano prima di svanire.
Il mare accoglie tutto,
la mira e la stanchezza che dà il sapersi sulla riva,
quel non passare mai il mare che fu cautela
e vizio di partenza.
Seguono sbuffi di nafta e il chiamarsi a corse
leggendarie, il vello azzurro e gli argonauti scervellati
di quelle acque smosse
sconfinanti nel giorno appena sceso a lavorare.
Allontanandosi da lì barche già accoltellano le onde
e, per tutto il crescere della luce, l’orizzonte si mostra
infaticabile e brutale.
Sicché consola il gesto della mano
che traccia un cerchio e spera in un’eterna curva di silenzio,
mentre l’acqua afferma il traviamento,
il cangiante adattarsi a forme e colori circostanti.
Nessun commento:
Posta un commento