da Racconto di Prata (inedito)
La muta del serpente ad un angolo di strada,
un vuoto cosmico, privo di sibilo, una mancanza epidurale.
Di questa mancanza poi o sostanza attenuata è pieno l'intelletto.
le assenze sono gli assenti; il taglio obliquo
inferto alla ragione dal primo perdersi nella parola tu.
E lei che non riesce a sapere qual'è il colore giusto della sera
nel verso bianco che la racchiude
col mondo intero che cede all'incompiuto,
con i tracciati piani vinti dalle vie a gradini
e lo spazio apostrofato dall'angustia.
E metti conchiglie su per le salite,
il fossile del tempo come un sentire ormai sgomento.
Staccarlo da quei remoti
per dirti, ecco, quest'amore aspetta e ci difenderà nel calco
qualunque cosa noi si sia disposti ad evitare,
arcane lapidi di pelle irrigidita, copie conformi ai dubbi di natura.
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