Non può essere che una data spostata
(ti scrivo Geneviève perché sono tornata)
ad incollare al cuore il manifesto stretto, di cuore, benedetto
(ti scrivo Elisabeth nella notte del preciso)
e perdere il senno, possono, le titubanti creature
che scorrono nelle monde dune, il fondo di ella
abbioccata a qualche rivista scema della pena
(ti scrivo Maddalena, sulla porta chiusa)
pensa che roba non essere mai state.
Scusa.
Dopo che si è rifatta la sceneggiatura del
grande esangue e ogni tuo luogo ha sottratto
al mare in moto ogni perfetto sparge il suo
modulo sulle infanti fini del sogno proibito
come da invito flaiano, o da cenno federico
“son io ti dico” vedi ” il console del mago”
e svolgo il compito gradevole del deacidio
cioè uccido quella insipiente che è persa
prima sola unica sbellettata o patetica.
Amante e non pensa.
*
Ti scrivo Antonio, che torni dalle Americhe
e ti racconto quanto nel mio modo migliore
ho sorpreso convincermi che non mi convinceva
questa Divinissima Commedia
un percolato pastoia della guerra
fatta gioco all’amore. E se l’erra-
nte niente niente risorge e scopre
ad una ad una le livide scalcagnate zolle
del, come si diceva, pensiero
fai come fossi tu l’ideatore sospeso, a cazzo
tolto il saluto. Ridetta la bugia. Intero:
ancora al mondo a passeggiare col cappotto.
*
Verrà, verrà l’arsura!
Verrà la morte apposta per portarti a letto
marilina creatura, idea, folletto,
la sgamberanno pochi spacchi netti
cavalcherà dispetti e spazzatura
scritta sarà dai nostri intelligenti
per tutti a farsi le note domande: ” che avrà
nella fessura interna – quella sanguina! – altra
commessura?”
Alla simbiosi! Al ratto! Al miciomiao!
Casalinga casalinga piangi la mamma
che, non come queste, resti casa e pianga
sulle tue cattive compagnie.
Averle io…ma le ho avute, perdio! Se
l’elenco dei miei dissapori, e i miei diari
e i suoi non fossero porcellari, dì, volgari.
Se non li elencassi come muta sugna
li svinerei, li svinerei, a toni, senti, rari.
E ne farei concime per le vigne.
*
So più di te, mi senti?, che è civile
e cos’è il sogno accartocciato sul sentiero
le dieci lingue del microcosmo esatto
e la radura di Tbilisi, ed ogni fatto
del cuore-nebbia per cui si è poi scandito
del cuore-stagno dove non si è trovato
del cuore-mona che l’orca straripa, viva
e del cuore-mandria-ossatura che procura
e stiva.
martedì 31 agosto 2010
Vincenzo Mancuso
Vincenzo Mancuso, nato a Torre del Greco (NA) nel 1974,
si occupa di pubblicità. Da giornalista pubblicista ha scritto di cronaca, politica e cultura.
I suoi testi poetici sono presenti in alcune antologie quali: Raccolta collettanea: Un'altra poesia (Onirica edizioni).
AA.VV Poetarumsilva (Samizdat edizioni) ed in Verba Agrestia 2009 (Lieto Colle).
presente in diverse riviste e blog letterari collettivi. .
si occupa di pubblicità. Da giornalista pubblicista ha scritto di cronaca, politica e cultura.
I suoi testi poetici sono presenti in alcune antologie quali: Raccolta collettanea: Un'altra poesia (Onirica edizioni).
AA.VV Poetarumsilva (Samizdat edizioni) ed in Verba Agrestia 2009 (Lieto Colle).
presente in diverse riviste e blog letterari collettivi. .
Sarranno suonne
Nun pò murì stu filo ’e luna,
luce ncòppa ’a stu fuòglio stanco.
Poco è ’o tièmpo - e chiano, leggera ’a màna - cu na penna
m’arrobbo dùie parole ’a stu cielo ancora janco;
’e purtarraggie cu mme stanotte, sarranno suonne
carìzze quanno vene ’o scùro,
pe mme ca nun songo nu pueta, e ‘o sanne;
ca senza ammòre nun me sento màje sicuro.
(1996)
luce ncòppa ’a stu fuòglio stanco.
Poco è ’o tièmpo - e chiano, leggera ’a màna - cu na penna
m’arrobbo dùie parole ’a stu cielo ancora janco;
’e purtarraggie cu mme stanotte, sarranno suonne
carìzze quanno vene ’o scùro,
pe mme ca nun songo nu pueta, e ‘o sanne;
ca senza ammòre nun me sento màje sicuro.
(1996)
'O pòvero poeta
Quànno sie puveriello 'a niente cùnti
e chello ca penzi nun te dà raggiòne.
A miseria, gloria nun ne dà e nun fa santi
e pè 'a gènte tene pure pòco còre.
'O ricco 'a sape lònga
e quànno parla è tùtta nuvità
e chi le stà vicino se lusinga
pecchè 'a chi è vestuto 'a frac jesce sùlo verità.
'O core puveriello quànno sbatte
si, se sente, ma nu và cchiù 'e llà
e si ce tene sentiménto nisciùne se l' accatte
se 'o ricco se mètte 'a verseggià.
E scunfurtàto io ca ogni notte
dinto 'o scùro accocchio p''arrangià
dùie parole astritte astritte
p''o fa cuntente e p'' àccumiglià.
Ma fino 'a quànn''o pòsso sfrugulià
pe farle credere ca ìnt ''a st' àrte
Dio ce penza a nun c''abbandunà
e ca pe mò rimmane appesa 'a sciòrta!
(1996)
e chello ca penzi nun te dà raggiòne.
A miseria, gloria nun ne dà e nun fa santi
e pè 'a gènte tene pure pòco còre.
'O ricco 'a sape lònga
e quànno parla è tùtta nuvità
e chi le stà vicino se lusinga
pecchè 'a chi è vestuto 'a frac jesce sùlo verità.
'O core puveriello quànno sbatte
si, se sente, ma nu và cchiù 'e llà
e si ce tene sentiménto nisciùne se l' accatte
se 'o ricco se mètte 'a verseggià.
E scunfurtàto io ca ogni notte
dinto 'o scùro accocchio p''arrangià
dùie parole astritte astritte
p''o fa cuntente e p'' àccumiglià.
Ma fino 'a quànn''o pòsso sfrugulià
pe farle credere ca ìnt ''a st' àrte
Dio ce penza a nun c''abbandunà
e ca pe mò rimmane appesa 'a sciòrta!
(1996)
Nel
nella cifra
nella cifra (7) che ha la mia forma
dopo la conta al pianto del lavabo,
all’ambidestro tocco allo zerbino sommo
impronte alle 7:00 am ricalcate,
nella periodica filiera d’infrazioni
colate nell’ angoscia. fra i più - nell’abisso dei difetti -
là o lì boccheggia l’intoppo, nel detto e non fatto
strizzando il ciglio all’incognita gonfiacolon.
baratto qui i segni della croce,
con sette sogni sette meraviglie
fra le piastrelle dispari e l’ignoto delle forme.
è nei non so
è’ nei non so
di questa condensa digitale
che tesso rotte inconsuete, fra risa e come si può
spiantati in successione. avanzi di stelle,
new entry che dilatano le cinta
fra lattee criniere e iperboli di ipotesi
sipari srotolando su cieli di pagliuzze. i non so,
fra i prodigi tutte curve
delle belle mamme coi collant a rete
tutte in pose da star sfiorite su un satellite
che palla al centro - col suo moto
ingegno strano, ci rimbalza sulla fronte.
nel consenso
è poesia di un’attesa, in quel di metafisico
ch’è nel protendere lo sguardo
nel tratto sulla soglia il cenno
con le labbra a spiovere nel la
per crome e biscrome e chissà che adagio
per un vieni con la mimica di sempre.
poesia e attesa, nella grammatura
di un velo il confine alla caviglia
che secca le fauci
e un 1/3 di vita pendolo alla porta – io e lui,
indenni al tempo, entrambi relativi
alla tua consueta anglicità nel consenso.
(2007)
nella cifra (7) che ha la mia forma
dopo la conta al pianto del lavabo,
all’ambidestro tocco allo zerbino sommo
impronte alle 7:00 am ricalcate,
nella periodica filiera d’infrazioni
colate nell’ angoscia. fra i più - nell’abisso dei difetti -
là o lì boccheggia l’intoppo, nel detto e non fatto
strizzando il ciglio all’incognita gonfiacolon.
baratto qui i segni della croce,
con sette sogni sette meraviglie
fra le piastrelle dispari e l’ignoto delle forme.
è nei non so
è’ nei non so
di questa condensa digitale
che tesso rotte inconsuete, fra risa e come si può
spiantati in successione. avanzi di stelle,
new entry che dilatano le cinta
fra lattee criniere e iperboli di ipotesi
sipari srotolando su cieli di pagliuzze. i non so,
fra i prodigi tutte curve
delle belle mamme coi collant a rete
tutte in pose da star sfiorite su un satellite
che palla al centro - col suo moto
ingegno strano, ci rimbalza sulla fronte.
nel consenso
è poesia di un’attesa, in quel di metafisico
ch’è nel protendere lo sguardo
nel tratto sulla soglia il cenno
con le labbra a spiovere nel la
per crome e biscrome e chissà che adagio
per un vieni con la mimica di sempre.
poesia e attesa, nella grammatura
di un velo il confine alla caviglia
che secca le fauci
e un 1/3 di vita pendolo alla porta – io e lui,
indenni al tempo, entrambi relativi
alla tua consueta anglicità nel consenso.
(2007)
venerdì 27 agosto 2010
Sul fuoco ho gettato la vecchia veste
lontano … oltre, accompagnami
nella notte che non mi dà pace guidami
nel senso arcano spoglia le nostre parole
riempimi gli occhi di lacrime
nere le vene del fuoco non sanno mentire
lontano … oltre, guidami
che ho paura dell’alba e mi devo vegliare
Sul fuoco ho gettato la vecchia veste
…
pensieri respiri
fatevi cenere
sulla soglia calpestati
crepitio sui vetri
i sensi sb(r)ecc(i)ati
…
S’appannano nell’annaspare (diano loro merito d’esistenza i fiati)
queste sillabe senza un volto
nell’irriverente ferita che affonda la lama
dei peccati raggelati negli stipiti
all’angolo degli occhi
oltre la mercenaria vendita dell’anima
al senso d’un mendico saltimbanco
che dell’usura della carne
nel bianco dei denti abbozza un sorriso
giammai svegliarmi ancora bianca
d’aurora smorta nelle pieghe della carne
inamidata a ferro incandescente
nella nottambula preghiera delle ombre
quando la fine sembra disegnarsi d’orizzonte
in una pietosa verità
…
Lo accesi e c’è sì
lo sento ancora
c’è un io che parla
accanto alla traccia
cerca di spegnere la figura l’ombratile
esperienza che in me innesca il mistero
e si fa luce di una eternità interrotta
nelle cose nella contiguità di tutte le cose
i n t e r r a i fonemi che falsamente diciamo siano questo o quello
le cose annunciate
pro-nunciate
la falsa coscienza dei vivi
che alla morte rivoltano la veste
e restano stupiti dal fitto crepitare delle ossa
un fuoco vivo di insetti voraci
batteri e i loro perigliosi erodibili programmi
che scoppiano nella bocca i vaticini della pizia e nell’orecchio
la presente assenza
la continua impermanenza di ogni cosa detta, dettata.
(Ci ) bruciano quei nomi
sfitti di ciò che noi crediamo portino in sé
e in vece loro una brace attizza il cavo
nella gola protrae il male pungola per ciò che manca
dal primo all’ultimo
il giorno in cui torniamo
nell’in-visibile cruna.
Con previdenza nel nostro occhio
la natura sparse in ognuno un pizzico delle sue braci
e la follia c’inseminò di passioni
forti a tal punto che la ragione
ancorata ai suoi ciocchi non riesce
ad evadere e i labili confini posti alle sue spalle guarda confusa.
Triste si costruisce la fossa il pensiero
quando non se ne lascia toccare
e mortalmente c o r r o t t a a ragione
la saggezza vorrebbe imprimerle i suoi ultimatum
nella fatuità del fuoco che le brucia gli argini
http://cartesensibili.word
martedì 24 agosto 2010
DUBBIO
NEL SUOLO DIVELTO
TRADUCENDO LAMPI SEMIOTICI
INTERREFERENZIALE ASSALE
UN DUBBIO
E I NUMERI I NUMERI
ALL'INDICE
TRADUCENDO LAMPI SEMIOTICI
INTERREFERENZIALE ASSALE
UN DUBBIO
E I NUMERI I NUMERI
ALL'INDICE
oh
assolata
e solamente (nessuno lo sa)
veicolo turbato
turbato ed erba marcia
battuta e buttata
voci all'etere
qui e là
essere e non solo
non sono che ostaggio
urticato-orticaria
da capo a capo
forestando fogliami
rami ramati -ramarri
rimorchiando poco a poco
osceno-scemato
inoppugnabile
affabulare
oh , mon dieu ne va pas
ne va pas
ne va pas
solamente
detto.
(nessuno lo sa)
e solamente (nessuno lo sa)
veicolo turbato
turbato ed erba marcia
battuta e buttata
voci all'etere
qui e là
essere e non solo
non sono che ostaggio
urticato-orticaria
da capo a capo
forestando fogliami
rami ramati -ramarri
rimorchiando poco a poco
osceno-scemato
inoppugnabile
affabulare
oh , mon dieu ne va pas
ne va pas
ne va pas
solamente
detto.
(nessuno lo sa)
Nascita e morte (Titolo provvisorio)
primo abbozzo incondito, con libera circolazione di ogni suo elemento dall'uno all'altro punto del sistema, vorremmo dicesse Dante Isella. 07/08/2010
Agosto shutta via come uno sbrano
parte a palla rimorde concàvo e
agosto pena nato mi s'torce
non l'amo, non
l'amo
tirapiedi le ha prese con sè
le smorfiette bambine, agosto
sublime spezzato e munto
si spacca che ha un giunto sulle presine
si contratta stabilendo le possibili fini
s'involucra e contrae risulte pese state
infatti era estate, si nasce così
pilloli, smaestrati
con tanta volontà di forza spotica
ed invece è una fame:
l'io s'inchina a superbi scempi
e quel che gli resta, finestrada
(che è un molare di vento)
spanna, digrada. Non si è mai vista
tanta profusione di conigli e
si vorrebbe inventare qualcosa
sul pergolato delle metafore marcite.
Io, così, gli chiedo d'uscire.
Gli dico: " dove l'hai messo, e nascosto, dove
so che filava bene, dov'era di cuccia
cosa guardava per prendere il colore, so
come si chiama, come si schiava, socome
e seppellito, l'hai seppellito, giù "
e parlo troppo. E non si parla più.
Agosto shutta via come uno sbrano
parte a palla rimorde concàvo e
agosto pena nato mi s'torce
non l'amo, non
l'amo
tirapiedi le ha prese con sè
le smorfiette bambine, agosto
sublime spezzato e munto
si spacca che ha un giunto sulle presine
si contratta stabilendo le possibili fini
s'involucra e contrae risulte pese state
infatti era estate, si nasce così
pilloli, smaestrati
con tanta volontà di forza spotica
ed invece è una fame:
l'io s'inchina a superbi scempi
e quel che gli resta, finestrada
(che è un molare di vento)
spanna, digrada. Non si è mai vista
tanta profusione di conigli e
si vorrebbe inventare qualcosa
sul pergolato delle metafore marcite.
Io, così, gli chiedo d'uscire.
Gli dico: " dove l'hai messo, e nascosto, dove
so che filava bene, dov'era di cuccia
cosa guardava per prendere il colore, so
come si chiama, come si schiava, socome
e seppellito, l'hai seppellito, giù "
e parlo troppo. E non si parla più.
Allungata e lunga ha un vivere azzurrino
Allungata e lunga ha un vivere azzurrino
s’impegna adagio con occhi come spilli
e come spilli s’appuntano.
Lascia una scia fine fine lumaca
appesa un po’ assieme un po’ no
appesa dai piedi come fili di fiori
e dal morbido loro come un dentro
e dalle dita foglie lanceolate.
s’impegna adagio con occhi come spilli
e come spilli s’appuntano.
Lascia una scia fine fine lumaca
appesa un po’ assieme un po’ no
appesa dai piedi come fili di fiori
e dal morbido loro come un dentro
e dalle dita foglie lanceolate.
Amore rotto
C’é un amore rotto da
qualche parte in fondo al buco della storia,
un amore per cui sarà impossibile stabilire dove stato è
l’inizio
e un amore solido e fittizio travestito da bellissimi nuovi
fastidio e perdita
e che assomiglia a molte cose sbreccate facendo strada
comparsa del primo tempo in atto in recita. C’è
un dolore
preciso disadorno e grave
fino dove spacca la coscienza zitta
così parrebbe non possibile arrivare alla prima radura
scellerata
sporchissima
mortale per quanto nuovissima
somigliante a una schiena che rimane girata anzi
si gira
proprio nel momento in cui si espone.
Rotto è l’amore forse stato enorme e piccolino
aperto in sorriso e in pianto smisurati, rotti, spaccati
i desideria primi, perché sottili, perché stralunati
perché perché,
e frantumata una specie di pensiero che arrampica
stille al minuto di materia pulsante le braccia aperte e la bocca
spalanca
socchiusa
e palpitante:
come un oro di scilla davanti all’altro lato guardi
la prossima scoperta e le finisci di fronte
ma l’amore è rotto e si rifrange tardi
in mille lucette spalle.
qualche parte in fondo al buco della storia,
un amore per cui sarà impossibile stabilire dove stato è
l’inizio
e un amore solido e fittizio travestito da bellissimi nuovi
fastidio e perdita
e che assomiglia a molte cose sbreccate facendo strada
comparsa del primo tempo in atto in recita. C’è
un dolore
preciso disadorno e grave
fino dove spacca la coscienza zitta
così parrebbe non possibile arrivare alla prima radura
scellerata
sporchissima
mortale per quanto nuovissima
somigliante a una schiena che rimane girata anzi
si gira
proprio nel momento in cui si espone.
Rotto è l’amore forse stato enorme e piccolino
aperto in sorriso e in pianto smisurati, rotti, spaccati
i desideria primi, perché sottili, perché stralunati
perché perché,
e frantumata una specie di pensiero che arrampica
stille al minuto di materia pulsante le braccia aperte e la bocca
spalanca
socchiusa
e palpitante:
come un oro di scilla davanti all’altro lato guardi
la prossima scoperta e le finisci di fronte
ma l’amore è rotto e si rifrange tardi
in mille lucette spalle.
nei mari, sui mari, dei mari morti
L’amore è una sciocca pretesa
le anime, in fondo, saltellano
e ridere o piangere è identico
nei mari, sui mari dei mari morti
le anime, bagnate, oscillano a colpi
saprò trovarti quel vago vento sacro
sbagli però se pensi che potrà asciugarti
l’amore è solo un’isola di donne e di bambine
e favole lebbrose dolci salpano dai suoi porti
le anime sanno assorbire quelle folte piaghe
eppoi cicatrizzarle sotto gravidi raggi di sole brillanti.
Non si ricorda niente del fascino immortale che vinceva
in te l’aggrovigliato battito di te fuochi grossi celesti
dell’altalena d’inverno tutte le lievi cicliche parole
ed un solo millesimo di fini strette sbocciate al secondo
le anime non ricordano, ferme sui porti a tessere le stelle
le chiuderei volentieri negli armadi vuoti di molte nostre case
ma non ricordano, gravide di (morbide linee trasudanti sulla pelle)
le hanno li, così, calde gomme di lue, d’amore, pacchi di secche foglie rose.
le anime, in fondo, saltellano
e ridere o piangere è identico
nei mari, sui mari dei mari morti
le anime, bagnate, oscillano a colpi
saprò trovarti quel vago vento sacro
sbagli però se pensi che potrà asciugarti
l’amore è solo un’isola di donne e di bambine
e favole lebbrose dolci salpano dai suoi porti
le anime sanno assorbire quelle folte piaghe
eppoi cicatrizzarle sotto gravidi raggi di sole brillanti.
Non si ricorda niente del fascino immortale che vinceva
in te l’aggrovigliato battito di te fuochi grossi celesti
dell’altalena d’inverno tutte le lievi cicliche parole
ed un solo millesimo di fini strette sbocciate al secondo
le anime non ricordano, ferme sui porti a tessere le stelle
le chiuderei volentieri negli armadi vuoti di molte nostre case
ma non ricordano, gravide di (morbide linee trasudanti sulla pelle)
le hanno li, così, calde gomme di lue, d’amore, pacchi di secche foglie rose.
HO VISTO TUTTE LE ALBE
o visto tutte le albe, tutte
ma una luce così sottile
non mi ha mai abitata
non mi ha mai, l'alba dico,
trasformata nel suo ventre bianco
e nel suo vento bianco risanata
con rosso canto controlunare
l'alba non mi ha mai partorita, mai.
Quando raccoglie per tanti i suoi semi
e li diventa/pianta/potente.
Quando tutte quest'albe vedute
niente, ho tenuto un diario:
alle date seguivano i segni delle cose scure
e a loro l'incontro con l'altro lato
e mi sembrava diverso il chiaro.
Che mi era possibile anche senza giorno
e desiderabile anche senza data
perché mai mi ha abitata l'alba
si è fatta un giro attorno
forse mi ha un poco
(solo per poco)
allattata.
ma una luce così sottile
non mi ha mai abitata
non mi ha mai, l'alba dico,
trasformata nel suo ventre bianco
e nel suo vento bianco risanata
con rosso canto controlunare
l'alba non mi ha mai partorita, mai.
Quando raccoglie per tanti i suoi semi
e li diventa/pianta/potente.
Quando tutte quest'albe vedute
niente, ho tenuto un diario:
alle date seguivano i segni delle cose scure
e a loro l'incontro con l'altro lato
e mi sembrava diverso il chiaro.
Che mi era possibile anche senza giorno
e desiderabile anche senza data
perché mai mi ha abitata l'alba
si è fatta un giro attorno
forse mi ha un poco
(solo per poco)
allattata.
GRAN PORCA
Agli steli d'essere
sopravvive quest'ultimo
dannato primitivo, parla
della tua nona cena
e non si cura di ripetere
mille stesse parole, l'infinità
piena. Dimentica come
hanno percosso fissamente gli anni
l'abito d'Es e quando
si sono costruite le Città e
le Strade. Fa che l'inconsistenza
,falsa, dell'emisfero, civile,
diventi quel che c'è da dire cioè:
una catena rotta
il luogo pirotecnico degl'inganni,
Gran Porca,
l'abitudine illesa
la putrescente
l'orrore-l'orrore
dimentica come
sono potute diventare regioni
queste fracassate soste.
sopravvive quest'ultimo
dannato primitivo, parla
della tua nona cena
e non si cura di ripetere
mille stesse parole, l'infinità
piena. Dimentica come
hanno percosso fissamente gli anni
l'abito d'Es e quando
si sono costruite le Città e
le Strade. Fa che l'inconsistenza
,falsa, dell'emisfero, civile,
diventi quel che c'è da dire cioè:
una catena rotta
il luogo pirotecnico degl'inganni,
Gran Porca,
l'abitudine illesa
la putrescente
l'orrore-l'orrore
dimentica come
sono potute diventare regioni
queste fracassate soste.
DI CERTI TRAMONTI
Di certi tramonti
abbacinanti come l’uragano
non c’è bisogno, ora.
Manda una luce potente quest’addio
ma è un addio, e consuma.
Faremmo senza, faremmo come se
niente mancasse
e due di due andremmo fin’oltre fondo
a quel bagliore a termine
a quel finale mondo
che spacca tutto, toglie, senza chiedere
sbrana–sé.
Di certi tramonti insistiti
e di queste fini
e di questo desolante deserto
scrivi:
ti perdo. Non entro
nella tua misura,
quello che lasci che lasci
morte di me
che consolo e misera provo
restare.
Che certi tramonti tolgono
le mani dal mare sbrecciate
e sfiniscono qualunque mezza mezza stella;
odio ogni cosa si possa trasformare
in ritorno. Guardi:
‘sto giorno finisce.
Lui parte mille anni.
E tutti gli amori andati
in fila
(le ballerine di me fanno un cigno).
E tutte le cose state
in tema
(le Turandot, il loro uomo limbo).
Non viene la speranza, grazie, ora a mostrare
quel che di contro ottiene, oh anima mia!
Non viene.
Non serve.
Cerchiamo un silenzio prepotente
e un luogo buio, raffreddato, ambiguo.
La mitezza del grigio, lo
spento, spenta sfumata sua
tiepida, quasi neutra, proveniente.
Cerchiamo morte nel tono di qua
le pays plat del canto belga
ogni litografia.
Riempiremo il corridoio di quei tratti
scabri, mai netti, di cenni
a bulino, a morbidi
inchiostri e gravi.
Riempiamo l’orda dell’essere
degli avamposti del non.
Mica ridere.
Così certi tramonti
certi tramonti di luce di colore
che poi è la luce del sole che si sposta
e non sa niente, nulla
di me, questo calare che
non c’entra e suo
suggerire una notte, una
abbacinanti come l’uragano
non c’è bisogno, ora.
Manda una luce potente quest’addio
ma è un addio, e consuma.
Faremmo senza, faremmo come se
niente mancasse
e due di due andremmo fin’oltre fondo
a quel bagliore a termine
a quel finale mondo
che spacca tutto, toglie, senza chiedere
sbrana–sé.
Di certi tramonti insistiti
e di queste fini
e di questo desolante deserto
scrivi:
ti perdo. Non entro
nella tua misura,
quello che lasci che lasci
morte di me
che consolo e misera provo
restare.
Che certi tramonti tolgono
le mani dal mare sbrecciate
e sfiniscono qualunque mezza mezza stella;
odio ogni cosa si possa trasformare
in ritorno. Guardi:
‘sto giorno finisce.
Lui parte mille anni.
E tutti gli amori andati
in fila
(le ballerine di me fanno un cigno).
E tutte le cose state
in tema
(le Turandot, il loro uomo limbo).
Non viene la speranza, grazie, ora a mostrare
quel che di contro ottiene, oh anima mia!
Non viene.
Non serve.
Cerchiamo un silenzio prepotente
e un luogo buio, raffreddato, ambiguo.
La mitezza del grigio, lo
spento, spenta sfumata sua
tiepida, quasi neutra, proveniente.
Cerchiamo morte nel tono di qua
le pays plat del canto belga
ogni litografia.
Riempiremo il corridoio di quei tratti
scabri, mai netti, di cenni
a bulino, a morbidi
inchiostri e gravi.
Riempiamo l’orda dell’essere
degli avamposti del non.
Mica ridere.
Così certi tramonti
certi tramonti di luce di colore
che poi è la luce del sole che si sposta
e non sa niente, nulla
di me, questo calare che
non c’entra e suo
suggerire una notte, una
INFRANGIBILE
Tutti questi pezzetti di cose
rotte all’alba, sulla scena di qui
sono apparenti.
Disgregano le idee
e quelle, coinvolgenti,
sconquassano le-anime.
Ma io non ho anima.
Esisto nelle cose
immutata, solo appena, delusa
sembro spezzata.
Poi più forte rivolto
la bell’anima
sulla ghiaia bagnata.
rotte all’alba, sulla scena di qui
sono apparenti.
Disgregano le idee
e quelle, coinvolgenti,
sconquassano le-anime.
Ma io non ho anima.
Esisto nelle cose
immutata, solo appena, delusa
sembro spezzata.
Poi più forte rivolto
la bell’anima
sulla ghiaia bagnata.
Silvia Molesini
Silvia Molesini, nata a Bussolengo (Vr) nel 1966, ha pubblicato le raccolte Nuova noia (Ibiskos, 1987), L’indivia (Campanotto, 2001), Il corpo recitato (I figli belli, 2004), Lezioni di vuoto (Liberodiscrivere, 2006), Cahiér de doléances (Samiszdat, 2009), 13 algebriche mistiche (voici la bombe, 2010). Ha partecipato al romanzo in rete Rifrazioni scomposte su corpo 12 e, per circa due anni, membro fondatore, al progetto Karpòs. È presente su diverse antologie, su riviste letterarie (Le voci della luna, Filling Station, L’ortica, Critère, Niedergasse, Progetto Babele- Il foglio letterario- Historica) e su vari siti di interesse letterario. È stata segnalata in alcuni concorsi di poesia (nel 2008 : con Esanimando al Premio Montano e al premio Mazzacurati/Russo con Cahiér corpo piccolo ). Collabora con absolute poetry, zeropoetry, viadellebelledonne, poetarum silva.
Autore e personaggio di spicco nel reading di Enzo Campi "Istantanee" a Reggio Emilia.
Silvia Molesini vive e lavora come psicoterapeuta a Costermano (Vr).
È rintracciabile su
http://www.silviamolesini.splinder.com/
www.myspace.com/molesini
http://www.youtube.com/molesini
negli occhi il verde dei legni
capriolava schivo
sui muretti a secco
raccontavi l'ulivo e la campagna
di tuo padre la terra
e il fiore apriva pezzetti
di voce bambina
sul cammino il vento caldo sollevava
poche foglie, ancore sparse
come te in cerca
di un tramonto in cui stare.
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