Premio Letterario Ulteriora Mirari
Antologia di prosa e poesia,
organizzato da Enzo Campi e dalla Smasher edizioni, ha visto selezionati autori di ottimo livello
che hanno dato vita all’antologia “Fragmenta”. Cristina Bove, Doris Emilia Bragagnini, Martina Campi, Gianluca Corbellini, Ivan Fassio, Valentina Gaglione, Ermanno Guantini, Antonio Maggio, Sebastiano A. Patanè, Fernando Della Posta, Roberto Ranieri, Silvia Rosa, Meth Sambiase, Ada Gomez Serito, Tiziana Tius, ci danno l’opportunità di leggere una eccellente poesia ed io mi pregio, in questa sede, di darne una presentazione attraverso il mio umile pensiero.
Comincio con Tiziana Tius, Martina Campi e Doris Emilia Bragagnini ed aggiungerò via via gli altri autori dopo attenta lettura. Non c’è nessuna volontà selettiva solo casualità senza scelta.
Tiziana Tius
(da Nebula)
Un’analisi del sé rigido sulle fragilità di chi ha consapevolezza dell’intero proprio essere e pare non avere dubbi Tiziana Tius, sul coraggio dell’ammettere l’errore che si è ma, anche dell’inconsistenza che
che ci rende vulnerabili (“non siamo che paglia”) davanti agli eventi quotidiani. C’è un tono persuadente
nella trama dei suoi versi, un suono che convince anche un fatalista a non lottare quel tanto che basta ma a vincere ad ogni costo anche per le poche “verità concesse”. Una bacheca di errori in barattolo può servire, certamente, come deterrente. Basta una crocefissione ogni duemila anni, non necessariamente tutti i giorni.
[…]
Non tradurmi
io sono i miei errori
le mie incostanze
scava fra i seni
raggiungimi nella cavità
delle verità concesse
[…]
Solo assi ricurve
sotto piedi nudi
non siamo che paglia
a ridosso di un fuoco vivo
Martina Campi
(da Life is perfect)
Molto intensa l’esposizione di Martina Campi, quasi una istallazione di oggetti che hanno l’obbligo di rammentare all’uomo l’appartenenza, quantomeno, all’evento “natura”. Le finestre aperte su mondi diversi mi fanno pensare alla poliedricità di questa poetessa ed anche la coerente scelta degli oggetti rappresentativi (savana, isola, albero aquila…) in contrapposizione agli artificiali accessori che facilitano (?) la vita, lasciano percepire chiaramente lo spazio su cui si muove, spazio che va dall’enormemente piccolo, alla smisurata grandezza di un sogno.
[…]
Abbiamo portato scarpe. E abbiamo portato
con noi i nomi delle stelle, prima di andare a dormire.
I nostri sogni sono rossi e quando arrivano,
le mattine grigie sono solo un’illusione.
[…]
Al ritorno cosa sentono le mani
e cosa portano le lettere chiuse dentro i vasi.
Le notizie arrivano da lontano, anche quando piove
e noi siamo discesi nel fango
con le scarpe e le calze in mano.
Con lievi movimenti, Martina ci porta nelle sue dimensioni poetiche, in quei luoghi impregnati di cruda realtà e senza traumi letterari ci mostra come e cosa siamo.
Doris Emilia Bragagnini
(da Oltreverso (il latte sulla porta)...)
Ascoltare i suoni emessi dall’insieme di parole che quest’autrice accosta con la precisione armonica di una partitura per orchestra, non è difficile, basta lasciarsi andare sull’onda dei versi e non pensare alle matematiche della poesia. Doris Emilia Bragagnini, con la sua “musica” ci risucchia in un vortice di sensazioni che esulano dal comune, che s’insinuano tra le pieghe dell’anima facendoci sentire là, in quel momento. L’effetto presenza è un punto di forza di questa sua poetica che ha uno schema unico perché personale e diventa difficile discernere la poetessa dalla donna perché lei, Doris, è così. Da lettore entusiasta della Bragagnini dico che c’è tempo per entrare negli intrinseci significati, nei perché di quel tipo di strutture e di metriche o del vocabolario; avventurarsi nel suo territorio poetico attraverso quei sentieri di crome e sincopi, sospensioni e allungamenti, è davvero emozionante, tanto da permettere di riuscire ad escludere l’audio della fisicità per “sentire” solamente il suono dello spirito che muove la sua poesia.
“pensando cosipiano da stordire l’intrusione”
ecco, proprio “cosìpiano” quasi a non interrompere la magia neanche con un minimo spazio.
Ring
ho provato a mantenerti sogno, annientartidentro al ring di un modo d’essere, ammansendo il gesto
trattenerlo dentro, pensando cosìpiano da stordire l’intrusione
avrei chiuso il giunco dentro l’onda di salsedine
e tracciato nel profilo un trampolo di morte
- incubo incapace a sospendere giudizio -
se ciò che chiamo è furore cieco
che si addormenta attento, forse sciame, di brividi retrattili
sotto il bordo di un così vasto soliloquio, come una lisca
a consegnarmi ferma, stivo il dolore a rostro
così scoscesa da salirti
e se spingo sull’orecchio, dove si annida il fiato
una colata a bassa distorsione non risparmia - accordi osceni -
corde d’ultimo piacere i nostri vincoli, il mio succhiare spago
che sfilaccia di sapore lungo l’argine che ci siamo dati
tu vieni e sverni, dentro le fessure della mia levigata inapparenza
un lampo d’improvviso, fame, a incupirti gli occhi
diagonali di controllo in briglie un po’ allentate, scioglimenti al ruolo
sotto ciglia di ragazzo, pronto a mietere respiri
Gianluca Corbellini
Testi di una intensità travolgente questi di Gianluca Corbellini, molto vicini al mio personale sentire. La bellezza sta nel coinvolgimento che l’autore riesce a muovere attraverso un linguaggio poetico di grande consapevolezza e nell’espressione compatta, sia nella forma, che nell’emissione delle significanze e delle risonanze. Un ricordare aperto, una nostalgia che non provoca dolore anzi, riempie quei piccoli vuoti del quotidiano
Siamo stati nidi e foglie
appesi al cambio delle stagioni
a dondolare le venature
come su quel ponte a chiang mai
dove le gambe si sfioravano
in bilico sulle corde.
[…]
Parla di grandi assenze di piccole “cose” Corbellini, e lo fa con una poetica preceduta e seguita da suoni che adagiano le parole in ritmi che entrano dentro come aria profumata d’antico presente.
D’inverni
Un tempo, vedi, aspettavo la neve
scivolando disegni sui vetri, che restano
anche dopo aver appeso i sogni
che per ognuno ne basta un alito
come l’aria che mi scorre accanto.
Vorrei sapessi quanto mi ferisce
l’odore d’arancia tra le dita
e il ventre, che del freddo ne è l’erede
fino a perderne la sensibilità tutta
di chi vive col silenzio delle foglie.
È il peso dell’inverno che mi parla
a scavare cappi negli abeti e scuoterli
di pavimenti in sempreverde ricoperti
come lo svanire dei momenti, di mani esili
e di gesti somiglianti alle carezze.
Meth Sambiase
(da L’avaria)
Parla di una Medea bianca, non cruenta, ma che fa più male della morte, Meth Sambiase, in questo testo potente di grande rammarico, di delusione, di tentativo di ri-essere ma senza il riferimento.
Immobile perfino nei declivi
si canta quando le urla sono insopportabili. ( da Accidia)
Ed è questo suo modo di reagire al dolore che crea il “canto”, un suono viscerale, analgesico, che impartisce lezioni di sopravvivenza alle rimanenti braccia e, nonostante il sale, riesce a farne poesia. Meth Sambiase scrive la logica causale, ciò che ha costruito, negli anni, donna e poesia, che ha permesso la posizione latente del dolore ma anche la trasparenza delle circostanze che l’hanno creato. Non è importante che la scrittura sia autobiografica per un poeta che crea nell’universalità, è importante, invece, ciò che il poeta lascia dietro le sue parole, cioè una scia di verità che tocca i tanti che l’hanno vissuta o la vivono ancora. Meth Sambiase, attenta osservatrice del circostante, percepisce e rimanda, con grande perizia tecnica, filosofica e poetica, quei dettagli che, nell’insieme, formano il grande quadro della vita. attraverso una lettura fluida e penetrante.
Bell’imbriana
Avresti dovuto
mettermi nuda fra le tue gambe
e darmi di nuovo la vita.
Chiamare tutte le cose
con un nome nuovo
perché fossero le mie cose
le tue cose
le nostre cose.
Avresti dovuto chiederti
perché mi chiudevo negli armadi al buio
e azzittivo i rumori
e diventavo feto intirizzito
maledicendomi con un cerchio sulla testa.
Avresti dovuto
confortarmi, nutrirmi, cullarmi,
mettermi una coperta rosa fatta all’uncinetto
lasciarmi peccare nell’egoismo
attaccata all’oro bianco delle tue mammelle.
Avresti dovuto somigliarmi
farmi credere alla verità lucente del vetro
degli anni che mutano la forma della sembianza,
una nuova architettura
spirali di vertebre e capelli
pilastri gemelli, e gemelle viventi.
Io c’ero.
C’ero sempre stata.
Sciupata dalle ditate sulle spalle,
-povero piccolo insetto -
pestata, ammaccata, inquieta,
pluviometro di lacrime,
azzoppate e sommerse dalle adolescenze,
dalle poesie veloci come spine,
e alla fine del fondale,
uno zodiaco d’acqua
con dodici segni disuguali a chiamarmi orfana,
accatastata
da un sonno leggero e storpio
che m’induceva a svegliarmi
nelle notti che disavanzavano dal sogno
e tenerti vicino,
a guardarmi,
ombra proiettata di corpo madre,
madre mia.
Cristina Bove
(da Mi hanno detto di Ofelia)
E’ con l’identificazione di un attuale contraddittorio che leggo questi versi di Cristina Bove che suppone un discorso del principe Amleto che si annebbia e dibatte nel suo eterno dilemma.
[…]
di un castello di carte (Elsinore, sapete,
è un luogo scritto) niente di fatto
[…]
e di quanti luoghi “non di fatto” è costruita l’intera impalcatura di questa società? di quante parole e solo parole son fatti i monumenti ad una inesistente gloria di un principe che non riesco a decontestualizzare dall’odierno marasma che ci circonda?
La follia intesa come degenerazione dei valori ma anche come follia che, nel non saper più ascoltare, fa crollare la comunicazione in una immensa babele e nel peggior dei casi, svalorizza quell’umanità che dovrebbe, a dirla con Nietzsche, risparmiare la vergogna al genere. Ma Cristina Bove non si limita alla sola denuncia ed ironizza sagacemente sulla morte,
di Ofelia prima
[…]
a me pareva
d’averla tra-lasciata
a tra-spirare in vasi di cantina
[…]
e sulla stessa di Amleto che di questo chiede.
Il testo qui presentato ha un carattere brillante, un po’ teatrale ma, soprattutto, di forte incidenza filosofica, cosa non nuova nella scrittura di questa splendida autrice.
Mi hanno detto di Ofelia
Voci di corridoio (locuzione scontata)
eppure dice
che l’oggetto ci sembra in dedicato
verbale
allora qui domando se qualcuno
l’ha vista nello scorrere del fiume
o dormire
o morire
o l’uncino di un albero di acacia
l’abbia trafitta in salvo
a me pareva
d’averla tra-lasciata
a tra-spirare in vasi di cantina
Nel dilemma
mi annebbio e mi dibatto
considerato che
se sono matto, se racimolo aut-aut
dalle rovine
di un castello di carte (Elsinore, sapete,
è un luogo scritto) niente di fatto
non sono più sicuro del mio nome
e dell’Ofelia
ho perso ogni contatto. Mi darete notizie?
Mi farete sapere se son morto?..
vostro
Amleto
Ada Gomez Serito
C’è un tono che pesa, senza essere greve, sostenuto da una poetica soffice nei testi di Ada Gomez Serito, un tono che sta a metà tra il malinconico ed il rassegnato (l’acacia arrende le foglie) ma sempre con una finestra da cui saltare o un filo a cui aggrapparsi per mantenere la speranza che tutto non sia perduto
[…] il lutto portato
sotto il velo bianco da Messa
ed è in quel bianco che si apre la certezza di una resurrezione, della possibilità che ognuno di noi si da per riprendersi da qualsiasi caduta. La Serito combina l’inconsistenza di un’idea pressoché fatalista alla concretezza della materia reale che diventa punto di riferimento (la ghiaia nelle scarpe) di fronte all’ineluttabilità di un lutto dissolto poi da quel bianco e da un settembre che fa risorgere le speranze come farfalle nuove. Ada Gomez Serito propone poesia di grossa caratura, retta da una imponente struttura e soffice come una sciarpa che avvolge e protegge ogni fragilità.
*
l’acacia arrende le foglie,
le mie atterrano
con le farfalle nuove
che a settembre
si alzano
dai bruchi vuoti
cimiteri
bambina
con la ghiaia nelle scarpe
e intorno le tombe piene
quell’incedere è ora la mia sciarpa
l’ineluttabile, il lutto portato
sotto il velo bianco da Messa
Fernando Della Posta
(da L’anno e la notte)
Il disagio esistenziale di questo poeta, espresso con chiarezza in molti testi ma descritto egregiamente in uno “Spleen” vagamente baudelairiano ma, intensamente suo, lascia intravedere una personalità forte nel reprimere l’intolleranza, metabolizzarla ed esprimerla in un discorso che diventa tentativo di convincimento che “qualcosa non funziona” in questa società, e non soltanto nei propri dintorni (- Abbiam perso la parola che trafigge e distende) ma, superando la cortina protettiva del silenzio allarga, con un plurale, universalizzando quello che non è più tedium vitae ma vero e proprio malessere. Fernando Della Posta, prima d’essere narratore dei propri sentimenti, è un acuto osservatore del sociale e, nella sua poesia, il soggettivo sfora inevitabilmente in un “comune a tutti” attraverso un oggetto poetico descrittivo e nobile sul quale poggia sia la struttura della sua poesia, che l’intera impalcatura del suo essere. Nonostante il “malessere”, Della Posta apre sempre e senza riserve, verso resurrezioni dell’uomo che trova, anche nel minimo (contro il minimo), un motivo per combattere (Io me ne vorrei infischiare, resterei nudo/ e muto a contemplar le mie cravatte,/ma mi devo alzare.) e vincere.
Spleen
La pioggia è uno stress velato
di tanti puntini d’argento.
Non so bene come guardare
quando è fitta fitta e il vento
la disegna a trame d’urlo.
- Abbiam perso la parola
che trafigge e distende
discende e svilisce,
meraviglia e sorprende –
Ma riscalda il sangue, il cuore
un batter d’ali di falena.
Ivan Fassio(da Fuori Fuoco)
E’ forte la ribellione fassiana alla noncuranza che determina, in questi anni, la scissione tra l’uomo collettivo e l’individuo, che sembra sorretto dall’egoismo nel significato meno sano del termine; noncuranza della collettività e culto senza freni di un “sé” che non produce popolo. Questa, a mio avviso, la denuncia lanciata da Ivan Fassio attraverso la poesia che mostra la “catastrofica” caduta dei quei valori che fanno la distinzione.
[…]
Costretto assisto
A spettacolo abietto
[…]
[…] Mentre mi ascolti: di certo
Non risulti nell’elenco, non sei invitato,
A te, proprio a te,
Questo verso non è dedicato!
Ha una voce vera questa poesia e, seppur rivela tratti deprimenti della realtà, si legge con “doverosa” passione stimolando quelle resistenze che sono proprie della letteratura e della poesia in modo particolare. Penso che il grido di Fassio va ascoltato e preso come proprio da tutti coloro che, come a lui, non sta bene un “mezzogiorno irreale” né una inverosimile e disarmante “sopita finzione” del vero
Questa notte mi elegge a testimone.
Questo nulla mi riservano le cose:
Costretto assisto
A spettacolo abietto
Se un disegno in sospeso
Ad ogni scena m’appare,
Se diffonde un alone
Di sopita finzione.
Per nessuno questo pianto
Da balconi disadorni è riversato.
Sono anni di pretese poco chiare,
Un miracolo di vita innestato sul deserto.
Primavera muta, alle finestre,
Le ragioni della luce nella stanza:
Vuoto il tavolo, polveroso il pavimento.
A nessuno, così grata, è riservata
Un’accoglienza, a nessuno così tanta.
