Nascita e morte (Titolo provvisorio)

primo abbozzo incondito, con libera circolazione di ogni suo elemento dall'uno all'altro punto del sistema, vorremmo dicesse Dante Isella. 07/08/2010


Agosto shutta via come uno sbrano
parte a palla rimorde concàvo e
agosto pena nato mi s'torce
non l'amo, non
l'amo
tirapiedi le ha prese con sè
le smorfiette bambine, agosto
sublime spezzato e munto

si spacca che ha un giunto sulle presine
si contratta stabilendo le possibili fini
s'involucra e contrae risulte pese state
infatti era estate, si nasce così
pilloli, smaestrati
con tanta volontà di forza spotica
ed invece è una fame:
l'io s'inchina a superbi scempi
e quel che gli resta, finestrada
(che è un molare di vento)
spanna, digrada. Non si è mai vista
tanta profusione di conigli e
si vorrebbe inventare qualcosa
sul pergolato delle metafore marcite.
Io, così, gli chiedo d'uscire.

Gli dico: " dove l'hai messo, e nascosto, dove
so che filava bene, dov'era di cuccia
cosa guardava per prendere il colore, so
come si chiama, come si schiava, socome
e seppellito, l'hai seppellito, giù "
e parlo troppo. E non si parla più.

Allungata e lunga ha un vivere azzurrino

Allungata e lunga ha un vivere azzurrino
s’impegna adagio con occhi come spilli
e come spilli s’appuntano.
Lascia una scia fine fine lumaca
appesa un po’ assieme un po’ no
appesa dai piedi come fili di fiori
e dal morbido loro come un dentro
e dalle dita foglie lanceolate.

Amore rotto

C’é un amore rotto da
qualche parte in fondo al buco della storia,
un amore per cui sarà impossibile stabilire dove stato è
l’inizio
e un amore solido e fittizio travestito da bellissimi nuovi
fastidio e perdita
e che assomiglia a molte cose sbreccate facendo strada
comparsa del primo tempo in atto in recita. C’è
un dolore
preciso disadorno e grave
fino dove spacca la coscienza zitta
così parrebbe non possibile arrivare alla prima radura
scellerata
sporchissima
mortale per quanto nuovissima
somigliante a una schiena che rimane girata anzi
si gira
proprio nel momento in cui si espone.
Rotto è l’amore forse stato enorme e piccolino
aperto in sorriso e in pianto smisurati, rotti, spaccati
i desideria primi, perché sottili, perché stralunati
perché perché,
e frantumata una specie di pensiero che arrampica
stille al minuto di materia pulsante le braccia aperte e la bocca
spalanca
socchiusa
e palpitante:
come un oro di scilla davanti all’altro lato guardi
la prossima scoperta e le finisci di fronte
ma l’amore è rotto e si rifrange tardi
in mille lucette spalle.

nei mari, sui mari, dei mari morti

L’amore è una sciocca pretesa
le anime, in fondo, saltellano
e ridere o piangere è identico
nei mari, sui mari dei mari morti
le anime, bagnate, oscillano a colpi
saprò trovarti quel vago vento sacro
sbagli però se pensi che potrà asciugarti
l’amore è solo un’isola di donne e di bambine
e favole lebbrose dolci salpano dai suoi porti
le anime sanno assorbire quelle folte piaghe
eppoi cicatrizzarle sotto gravidi raggi di sole brillanti.
Non si ricorda niente del fascino immortale che vinceva
in te l’aggrovigliato battito di te fuochi grossi celesti
dell’altalena d’inverno tutte le lievi cicliche parole
ed un solo millesimo di fini strette sbocciate al secondo
le anime non ricordano, ferme sui porti a tessere le stelle
le chiuderei volentieri negli armadi vuoti di molte nostre case
ma non ricordano, gravide di (morbide linee trasudanti sulla pelle)
le hanno li, così, calde gomme di lue, d’amore, pacchi di secche foglie rose.

HO VISTO TUTTE LE ALBE

o visto tutte le albe, tutte
ma una luce così sottile
non mi ha mai abitata
non mi ha mai, l'alba dico,
trasformata nel suo ventre bianco
e nel suo vento bianco risanata
con rosso canto controlunare
l'alba non mi ha mai partorita, mai.
Quando raccoglie per tanti i suoi semi
e li diventa/pianta/potente.
Quando tutte quest'albe vedute
niente, ho tenuto un diario:
alle date seguivano i segni delle cose scure
e a loro l'incontro con l'altro lato
e mi sembrava diverso il chiaro.
Che mi era possibile anche senza giorno
e desiderabile anche senza data
perché mai mi ha abitata l'alba
si è fatta un giro attorno
forse mi ha un poco
(solo per poco)
allattata.

GRAN PORCA

Agli steli d'essere
sopravvive quest'ultimo
dannato primitivo, parla
della tua nona cena
e non si cura di ripetere
mille stesse parole, l'infinità
piena. Dimentica come
hanno percosso fissamente gli anni
l'abito d'Es e quando
si sono costruite le Città e
le Strade. Fa che l'inconsistenza
,falsa, dell'emisfero, civile,
diventi quel che c'è da dire cioè:
una catena rotta
il luogo pirotecnico degl'inganni,
Gran Porca,
l'abitudine illesa
la putrescente
l'orrore-l'orrore

dimentica come
sono potute diventare regioni
queste fracassate soste.

DI CERTI TRAMONTI

Di certi tramonti
abbacinanti come l’uragano
non c’è bisogno, ora.
Manda una luce potente quest’addio
ma è un addio, e consuma.
Faremmo senza, faremmo come se
niente mancasse
e due di due andremmo fin’oltre fondo
a quel bagliore a termine
a quel finale mondo
che spacca tutto, toglie, senza chiedere
sbrana–sé.

Di certi tramonti insistiti
e di queste fini
e di questo desolante deserto
scrivi:
ti perdo. Non entro
nella tua misura,
quello che lasci che lasci
morte di me
che consolo e misera provo
restare.

Che certi tramonti tolgono
le mani dal mare sbrecciate
e sfiniscono qualunque mezza mezza stella;
odio ogni cosa si possa trasformare
in ritorno. Guardi:
‘sto giorno finisce.
Lui parte mille anni.

E tutti gli amori andati
in fila
(le ballerine di me fanno un cigno).
E tutte le cose state
in tema
(le Turandot, il loro uomo limbo).

Non viene la speranza, grazie, ora a mostrare
quel che di contro ottiene, oh anima mia!
Non viene.
Non serve.

Cerchiamo un silenzio prepotente
e un luogo buio, raffreddato, ambiguo.
La mitezza del grigio, lo
spento, spenta sfumata sua
tiepida, quasi neutra, proveniente.


Cerchiamo morte nel tono di qua
le pays plat del canto belga
ogni litografia.
Riempiremo il corridoio di quei tratti
scabri, mai netti, di cenni
a bulino, a morbidi
inchiostri e gravi.
Riempiamo l’orda dell’essere
degli avamposti del non.
Mica ridere.

Così certi tramonti
certi tramonti di luce di colore
che poi è la luce del sole che si sposta
e non sa niente, nulla
di me, questo calare che
non c’entra e suo
suggerire una notte, una

INFRANGIBILE

Tutti questi pezzetti di cose
rotte all’alba, sulla scena di qui
sono apparenti.
Disgregano le idee
e quelle, coinvolgenti,
sconquassano le-anime.
Ma io non ho anima.
Esisto nelle cose
immutata, solo appena, delusa
sembro spezzata.
Poi più forte rivolto
la bell’anima
sulla ghiaia bagnata.

Silvia Molesini

Silvia Molesini, nata a Bussolengo (Vr) nel 1966, ha pubblicato le raccolte Nuova noia (Ibiskos, 1987), L’indivia (Campanotto, 2001), Il corpo recitato (I figli belli, 2004), Lezioni di vuoto (Liberodiscrivere, 2006), Cahiér de doléances (Samiszdat, 2009), 13 algebriche mistiche (voici la bombe, 2010). Ha partecipato al romanzo in rete Rifrazioni scomposte su corpo 12 e, per circa due anni, membro fondatore, al progetto Karpòs. È presente su diverse antologie, su riviste letterarie (Le voci della luna, Filling Station, L’ortica, Critère, Niedergasse, Progetto Babele- Il foglio letterario- Historica) e su vari siti di interesse letterario. È stata segnalata in alcuni concorsi di poesia (nel 2008 : con Esanimando al Premio Montano e al premio Mazzacurati/Russo con Cahiér corpo piccolo ). Collabora con absolute poetry, zeropoetry, viadellebelledonne, poetarum silva.
Autore e personaggio di spicco nel reading di Enzo Campi "Istantanee" a Reggio Emilia.
Silvia Molesini vive e lavora come psicoterapeuta a Costermano (Vr).
È rintracciabile su
http://www.silviamolesini.splinder.com/
www.myspace.com/molesini
http://www.youtube.com/molesini

negli occhi il verde dei legni

capriolava schivo

sui muretti a secco

raccontavi l'ulivo e la campagna

di tuo padre la terra

e il fiore apriva pezzetti

di voce bambina

sul cammino il vento caldo sollevava

poche foglie, ancore sparse

come te in cerca

di un tramonto in cui stare.

non c’è sonno su punte di stelle

che tento di afferrare

al buio distinguo trenta colori

e un'ombra li insegue

minacciosa recita

inconsistente, corta diffida

ad abbandonare il tiepido sguardo

piccola luce a passi sale

a sfamarmi riempie la goccia

nel bianco del latte si disfa la notte

Elina Miticocchio

Elina Miticocchio, nata a Foggia nel 1967, dopo gli studi classici si è laureata presso la facoltà di Giurisprudenza di Bari.

La lettura, il teatro, la scrittura sono i maggiori interessi che condivide spesso con la madre.

Attualmente lavora come funzionario presso il Ministero della Pubblica Istruzione (Ufficio Scolastico Provinciale di Foggia) occupandosi di contenzioso del lavoro.

E’ presente con il testo “Oblò” nell’antologia poetica “Taggo e Ritraggo”, edita LietoColle e, sempre per la stessa casa editrice, presente nell'antologia "Il segreto delle fragole 2011 - poetico diario -"
di prossima pubblicazione.

Elina è rintracciabile in vari blog letterari tra cui poetarumsilva.wordpress.com/author/elina11/
ed il suo blog personale IMMA(R)GINE http://elina11.wordpress.com/

la perfezione

guardami

girami
dentro
e siedimi

non so quale tempo
muove il passo
inseguendo la luce
tra le fessure
umide di polvere

pendola......vergine
la barra
i rintocchi
tra.. il silenzio.. fresco
di lenzuola

e il mio prenderti bambina
mi ritorna donna
in tutte le venature
che la bocca stringe

nell'arrivarti ......al tabacco

Resta...

Resta, spingiamoci oltre il buio

di lato agli occhi delle finestre in fiore
il rosso ti addolcisce, dicesti mentre le dita
mi profumavano la gonna di cicale


ti ho mai parlato del vento di scirocco?

io, che ad ogni passo mi lacero e mi spezzo
e già mutava il cardine delle ginocchia
in cima alle mani ...... l’abisso, ti dissi ha


la forma dell'acqua in un catino di parole


appese alle giunture, le pale dimenticano a volte
di postare il frutto dal succo della spina, così
ti legai in un battito ....................ma era Marzo


e la radice sapeva di scorrere nel vento

"Furono ciocche di corvo a salvarmi"

Bastò un attimo

dei tuoi occhi

dacchè i teschi mi sorrisero dentro il fuoco

per assolvermi

e ci fu solo calore che colava

resina sui miei fianchi

anfratti di roccia nella tua voce

a rievocare la Terra

ciocche di corvo

come presagio,sul mio collo bianco

poi,la lama

offesa squisita,a liberare la carne

in preda ai rovi.

E ti implorai

di lasciarmi morire

di quella cosa,te lo scrissi

in glifi rosso scarlatto.

Lo smalto che mi hai tolto

quando mi hai spinto contro il muro.

Natàlia Castaldi

- dove mi porti, Philip?
- dentro l’ossessione di sette note.
- è quell’ossessione che mi lascia sospesa, Philip.
- lo so.

Una sveglia, un buzz che interrompe una forma di torpore involontario causato da tanta poesia, seppur
gradevole, senza grandi balzi verso il sorprendente o quantomeno verso un nuovo o forse è meglio dire un “diverso“, riciclato da un linguaggio che sta a metà strada tra il diaristico ed il poetico nel senso più ampio della parola. Natàlia Castaldi, maestra dell’intermedia scrittura riesce a fondere, senza che se ne avverta la mescolanza, prosa e poesia in un’unica pasta che non sottostà a definizioni in quanto è pura espressione, è del profondo, ma anche epidermica prendendo anche dalla superficie e dalle immediate vicinanze ogni spunto per tradurlo in poesia, senza nessuno sforzo perché lei stessa sembra fatta di quella sostanza. Il suo rapporto con la parola ha qualcosa di mistico e si discosta parecchio dagli schemi tradizionali; i simboli di Natàlia sono attorno a lei, nelle “cose” di tutti i giorni, presi, elaborati e ritrasmessi con altri vigori e dinamismi. Lei s’incammina in territori sconosciuti (ai tanti) con grande naturalezza come se tra significanze, suoni e strutture accessibili dietro invito e lei la distanza fosse zero, e lo è, infatti, lo è da tutte le facce del diamante.
Le sue poesie sono dei bassorilievi, calde come legno, forti come acciaio, sia che mostrino fragilità, sia che si avventino contro un’ingiustizia o quant’altro, e non di rado le due qualità appaiono nello stesso testo descrivendo tratti con estrema delicatezza per rompere poi in uno tsunami di parole che non lasciano spazi vuoti ed il tutto nella correttezza poetica che la distingue senza, cioè, sforature e/o indebolimenti di sorta.
La Castaldi è un esempio è fa scuola, una scuola che è avanguardia, che non ha riscontri, se non nella definizione stessa, in quanto unica. Non sono moltissimi gli autori di spessore in questo panorama letterario contemporaneo ed ognuno di loro è un mondo poetico a se, coi propri schemi e le personali strutture. Ecco, Natàlia Castaldi è una di loro.

[Si entra nelle parole con l’equilibrio di un bambino
che di soppiatto infila passo dopo passo al silenzio
per non turbare il resto delle cose
e sembra quasi che io non esista senza questa stanza gialla
- se la scrivo gialla perché tu la veda -]

questo frammento di “Se a scriverlo” è un esempio di come la Castaldi ci inoltra e ci accompagna all’interno della sua scrittura. le parole non sembrano neanche scritte, sono adagiate, poste con grande cura una dopo l’altra a significare un gran rispetto nella traduzione del pensiero o, come dice lei, della “plurale unicità del pensiero”, per trasmetterci interamente ogni attimo dei suoi silenzi, ogni momento delle sue (e)stasi, un andamento appena mosso da vibrante emozione che conduce cautamente al verso successivo e via via fino al finale attraverso un nucleo, oserei dire mobile, che, senza uscire dal suo baricentro, si muove assieme al lettore nell’individuale stato d’animo. E quando continuando,


[e che sia il tuo comodino
- se lo scrivo per sfiorarti le dita -
quando appoggi piano l’ultimo libro e gli occhiali della sera. Come non fossimo che materia uniforme di ogni lettura
fin dentro l’invenzione delle scale sotto il passo lento,
e il lavandino, che ancora non si sa se scriverlo vecchio o antico,
ma che ha il privilegio di raccogliere l’acqua dopo il tuo viso,
e le lenzuola da sentenziare decisamente bianche
per avvolgerti le ginocchia,
i talloni screpolati,
la schiena,
come questo foglio
su cui annoto la rituale procedura del tuo sonno
pari alla mia veglia.]

ecco dove e come ci conduce; parrebbe che svegli il demone, quello spirito di fuoco che emergendo dalle viscere investe la sua mente e quella dei lettori: il Duende.
Non proviene dai deserti africani o dai fuochi Tuareg degli accampamenti fra le dune, questo è un Duende ripulito da certe armoniche arabe, distillato coi colori più vicini a noi, nelle chitarre malagueñas (perché questa poesia è una malagueña). Esso proviene dalle edere andaluse, dalle finestre socchiuse di Granada e, attraversato il Mare Nostrum, viaggia con lo Zefiro, attraversa le zagare e gli ulivi fino a raggiungere il lago, li a Ganzirri per invadere ogni atomo rimasto materia e farne fuoco.

..........quasi io mi possa acquietare solo dopo aver rimboccato ogni parola
..........al nostro esserci luogo come una scrittura.

Ecco dove ci voleva condurre Natàlia Castaldi proprio all’interno.

Sebastiano A. Patanè

"Ipotesi corpo" di Enzo Campi - intervista di Marzia Alunni

Ipotesi corpo è un poema che Enzo Campi, artista poliedrico unico, ha scritto raccogliendo ogni minimo dettaglio dal linguaggio del corpo. Ho sempre associato al corpo, l’istinto, una certa animalità che, per quanto filtrata dal raziocinio, non abbandona un sottile selvaticismo. Lo percepiamo in maniera palese quando mangiamo e soprattutto quando facciamo sesso ma, per quanto latente, l’istinto è alla base di ogni seppur piccolo movimento. Emozioni, sensazioni, partono dal corpo e dal corpo stesso vengono tradotte
in gesti e/o parole e, nel caso di Enzo, anche in poesia (che raccoglie il tutto).
Non sono un critico letterario, per cui mi fermo col dire che la lettura di questo poemetto mi ha arricchito e mi ha lasciato densissime immagini che per lungo tempo porterò nel mio bagaglio. Mirabilissima la colta introduzione di Natàlia Castaldi, capace di condurre il lettore nei più profondi meandri della poetica di Campi. Altrettanto interessante l’intervista di Alessia Mocci e le “divagazioni di Marzia Alunni che qui riporto per intero.

Intervista di Alessia Mocci a Enzo Campi.

A.M.: “Ipotesi corpo” non è la tua prima pubblicazione. Ci puoi parlare delle altre?

Enzo Campi: Nel 2007 esordisco con un saggio che molti hanno definito filosofico-sociale: “Donne – (don)o e (ne)mesi”. L’opera si conclude con questa frase: “Utopia al lavoro o possibile impossibilità?” Ci si riferisce alla condivisione e alla coabitazione delle distanze che, storicamente, si instaurano nei mondi del maschile e del femminile. Per “abitare” la distanza bisogna prodursi in un transito, un movimento che, dal punto di vista della donna, deve assumere i connotati di un evento. Quest’opera compie per l’appunto un percorso intellettuale che si costituisce a partire da approcci al pensiero di donne che sono riuscite ad imporre il loro nome al femminile in una storia che si è costituita e delineata essenzialmente al maschile.
Nel 2008 il secondo saggio: “Gesti d’aria e incombenze di luce”. Si tratta di un’opera di critica letteraria sulle poetiche di sei autori contemporanei: Luigi Romolo Carrino, Silvia Molesini, Rita Bonomo, Lara Arvasi, Salvatore Pietro Anastasio e Maeba Sciutti.
Nel 2009: “L’inestinguibile lucore dell’ombra”, un volume di poesie dedicate e, per così dire, datate. Una raccolta di cose scritte tra il 1996 e il 2002 caratterizzate dal fatto che gli autori ai quali le singole poesie sono dedicate (Rimbaud, Blake, Goethe, Wilde, Shakespeare, Baudelaire, Artaud) divengono, in un certo senso, i soggetti che parlano in prima persona delle loro ossessioni con un linguaggio crudo e minimale, quasi diaristico.

A.M.: Stilisticamente parlando ti senti maggiormente evoluto rispetto alle precedenti pubblicazioni?

Enzo Campi: Io penso che qualsiasi autore ad ogni nuova pubblicazione dovrebbe sentirsi stilisticamente più maturo. Se ciò non avviene probabilmente l’autore non si sente investito da una responsabilità letteraria.
Se si opera per la letteratura ogni passo in avanti dovrebbe permettere di porsi su un gradino più alto di quello precedente. Se invece si opera per il puro intrattenimento il discorso verte su altri termini. Ma quest’ultima eventualità non rientra nei miei intenti.

A.M.: Il tuo è un lavoro di teatro e poesia. A quale delle due forme artistiche, però, ti senti maggiormente legato?

Enzo Campi: Direi ad entrambe, e non solo. Nasco, artisticamente parlando, col teatro. Due diverse compagnie in cui ricoprivo i ruoli di autore e regista. Ma stiamo parlando degli anni intercorrenti tra il 1982 e il 1990. Dopodiché mi sono occupato di immagine realizzando una serie di cortometraggi e un lungometraggio: “Un Amleto in più”.
Ad un certo punto mi sono reso conto che da autore teatrale e cinematografico avrei potuto tentare il salto verso la letteratura. Così ho cominciato a scrivere non per la scena ma per la carta. Forte delle mie precedenti esperienze, quando è possibile, cerco di caratterizzare, o meglio di drammatizzare le presentazioni dei miei libri con supporti visivi e performance.

A.M.: Che cos’è ipotesi? Che cos’è corpo?

Enzo Campi: Ci sono due parole-chiave che percorrono il testo tra le righe: dispendio e ricominciamento. Ognuno dei due termini risponde ad esigenze filosofiche e letterarie che rimandano, tra gli altri, a Bataille ed Artaud. Ci sono due tipi di dispendio, quello dell’io narrante che transita negli altri corpi mettendo in gioco il suo corpo e quello idealizzato a ragione di vita. Il ricominciamento è invece idealizzato nell’impossibilità di accedere ad una risoluzione e nell’urgenza, anche metafisica, di riproporre, ad aeternum, il transito. Per questo il verbo si presenta (viene in presenza) sotto forma di poema, per certificare ulteriormente questo concetto attraverso una sorta di flusso ininterrotto impossibilitato a finire ed a finirsi e, per così dire, condannato a sfinirsi ed a ripetersi. Il corpo è caratterizzato e significato dalla sua estensione, dal suo portarsi verso il fuori. Tutti i gesti, sia quelli quotidiani che quelli extra-quotidiani, pretendono un invio da un uno ad un altro o da una cosa all’altra. Qui il gesto verbale è strettamente connesso al gesto fisico. L’intento è proprio quello di conferire corporeità alla parola o meglio di far sì che la parola metta in opera la corporeità che le appartiene in senso originario. Le ipotesi sono strettamente collegate all’idea di ricominciamento, come se l’ultima (ma mai definitiva) istanza fosse quella di giocare sulle possibilità, in poche parole: una moltiplicazione delle soluzioni senza arrivare mai alla risoluzione.

A.M.: Secondo te, il tuo stile poetico è avvicinabile a qualche stile letterario del passato o del presente?

Enzo Campi: Io lavoro sempre a progetto e per tematiche. Tutte le cose che scrivo sono quindi legate ad un lavoro specifico, e ciò comporta una ricerca ed un percorso. Da qui anche l’inevitabilità di misurarsi con più stili e modalità di scrittura. Detto questo verrebbe spontaneo affermare: “io non posseggo uno stile”, ma la “mano”, comunque sia, è sempre riconoscibile. Non mi piace fare accostamenti relativi allo stile, ma se dovessi fare due nomi, potrei dirti che, dal punto di vista concettuale, mi sento particolarmente vicino alle tematiche affrontate dalla poetica di Francesco Marotta per quanto riguarda i contemporanei, ed a quelle di Edmond Jabès per quanto riguarda il passato. Ma sono solo due degli innumerevoli autori che hanno contribuito alla formazione della mia scrittura.

A.M.: È il tuo corpo l’io citato ne “Ipotesi corpo”?

Enzo Campi: Pessoa diceva che il poeta è un fingitore. Non c’è verità nella letteratura, o meglio non c’è una verità assoluta. Si vive di piccole verità individuali che possono essere più o meno condivise e che, di volta in volta, a distanza di tempo, cambiano d’abito e di sostanza anche nello stesso autore. Al di là di questo io penso che comunque, per quanto si tenda a fingere ed a drammatizzare, in ogni opera ci sia sempre da fare i conti con qualche elemento autobiografico.

A.M.: Sinceramente parlando, pensi che il tuo poemetto sia una lettura difficile, non proponibile alla maggioranza dei lettori?

Enzo Campi: La poesia nasce orale e si presuppone che il suo veicolarsi fosse legato alla risonanza che le parole dettate esercitavano sull’auditorio. Io penso che, operando sulla poesia, nessun autore dovrebbe prescindere da queste peculiarità, per così dire, originarie e sorgive. Ed è a partire da questi presupposti che l’asse paradigmatico lungo il quale si evolve il poemetto si vota all’incontro ed allo scontro tra la phoné da un lato ed i significanti concettuali dall’altro lato, facendo in modo che nessuna delle due caratteristiche prevalga sull’altra. L’idea è quella del connubio, del continuo rimbalzo tra le parti che compongono il tutto. Non a caso le parole, attraverso la ripetizione dei gruppi timbrici, sembrano generarsi l’una dall’altra moltiplicandone le accezioni semantiche e concettuali, ed aprendosi quindi a diverse possibilità interpretative. Detto questo dovrei rispondere alla domanda con due semplici parole: probabilmente sì. Ma non per colpa dello stile o del progetto di ricerca linguistica di cui il poemetto si fa portavoce. La massificazione (vero problema della nostra epoca), non solo della letteratura, fa sì che ai fruitori vengano proposte opere essenzialmente uguali tra loro il cui unico fine è quello dell’intrattenimento. Sembra che la cosa più importante sia quella di non permettere la formazione di un proprio pensiero ma di assecondare il pensiero degli altri, meglio se “leggero” e privo di connotazioni specifiche. In quest’ottica il mio poemetto mette in opera un pensiero “pesante”, ma il gioco linguistico basato sulle allitterazioni e sulle assonanze potrebbe renderlo godibile anche ai non addetti ai lavori. Come spesso accade, soprattutto in poesia, tutto dipende dalla sensibilità di chi legge.

A.M.: Progetti per il futuro?

Enzo Campi: In questo periodo ho altre due opere in giro per concorsi e editori. Un poema, “Dei malnati fiori” e una silloge, “Il Verbaio – Dettati per (e)stasi a delinquere”. Ho in progetto di riunire in volume alcuni saggi brevi pubblicati in rete e, nei ritagli di tempo, cerco di ultimare il mio primo, vero libro di narrativa: “Picasso’s frame”, un’opera ambientata nella Parigi dei primi anni del novecento e che ruota intorno alla figura di Picasso.

Divagazioni su “Ipotesi corpo” di Enzo Campi di Marzia Alunni

Il poemetto, presentato per i tipi delle Edizioni Smasher, da Enzo Campi, viene incontro alla fame di buone letture. Non si tratta di lezioni educate di 'bello scrivere', ma di una vera conversione totale alla scrittura/lettura come scelta di vita, di gioia e sofferenza ad un tempo. I versi scorrono in un rapido e nervoso abbraccio, trasmettono perciò una magia, che è la stessa della nascita della vita, cruciale e bellissima ora dell'uomo. L'autore non crea d'impulso, ma ritrae l'intima natura dell'impulso stesso, lo modula, perciò nessuna parola è casuale, piuttosto si presenta come dotata di "corpo", da qui il titolo originale. C'è da chiedersi perchè il corpo è ipotetico? La risposta è nel linguaggio, trade union con la fisicità, esso veicola emozioni, come il piacere ed il suo turbamento, con l'ansia del dire, configura quindi un assoluto del creare: la parola che denota l'esistente e l'inesistente, attaverso un percorso, di ricerca, mai scontato, dunque aperto ad ogni ipotetico imprevisto. Essa, la parola, reifica le proiezioni e le impennate concettuali, da senso e materialità all'inesplorato mondo della psiche, interpretandolo. Compaiono nel testo 'vagine' in forme aberranti (dentate), segno di un'enigmaticità del femminile mai risolta nei secoli e nel rapporto con il partner. A ben vedere Campi non insiste mai sulla frattura, sulle difficoltà del vivere sensualmente nel reciproco il quotidiano. Gli amanti non sono infatti la misura di tutte le cose, il corpo è corporeità allargata, piegata, diversa, eppure naturale. A che vale questionare sui sessi? L'autore non cade nel tranello, sfugge alle etichette sessiste, oppure a quelle di un'emancipazione poco interiorizzata, sembra affermare prima di tutto:" Io sono, ergo mi protendo verso gli altri, li sfioro, essi mi penetrano, siamo creature".
Dice in prefazione Natalia Castaldi: "Amore, passione, bisogno, desiderio coincidono con l'unità di senso, con quell'uno che ne è l'origine e tristemente fine, conclusione, gesto circoscritto entro i confini del proprio derma. "
E' un tragico offrirsi, come in un teatro l'attore impersona la sua parte, così la poesia crea il mito di questo corpo che sebbene segnato in mille modi, purtuttavia riesce a trionfare, sciogliere gli enigmi, ricrearsi, é immortale.
Forse la morte ha anch'essa un corpo, perciò è possibile vivisezionarla, la poesia si presta al gioco, l'amore le fa da assistente in quella scena tragico-teatrale che è la vita. E un'occasione unica leggere versi come questi:

***
...io corpo dunque
carne a carne
s'infervora e fluisce
scoprendo
appena aprendo
e aprendosi
succhiando la linfa alla falda
che salda
umido al fluido
in un solo gesto d'amore...
Enzo Campi (da Ipotesi Corpo - Smasher)

Raccomando dunque la lettura di questo poemetto, infine esorto a seguire le performance di questo originale autore, raffinate e coinvolgenti, che suscitano interesse e dibattito anche sulla Rete.
Marzia Alunni

Ad Enzo Campi, scrittore, poeta, saggista, sceneggiatore, regista ecc. ecc. vanno i nostri auguri ed un grande merde!!!

# 3 della notte - Conversazione con Orme del Caos

# 3 della notte


Vorrei un corpo teoretico
non soggetto
a quei processi chimici trasformativi
che tanto piacciono agli innamorati.

Un pensiero logaritmico
che non può allontanarsi dalla logica
un sistema kepleriano insomma.

Vorrei affidarmi solamente
alla selvatica animalità
che con le sue equazioni esistenziali
mi permette di crescere
e vorrei…

vorrei sfuggire dalle illogiche unioni
dalle ipocrite simbiosi delle città.

Sono stanco dei poteri e delle miserie
e non cerco divinità
solo
il silenzio profondo
di un numero.

20 aprile 2008


Walter -

Dovremmo dire che l’istinto sia la logica di natura, la selvatica animalità, alla semplicità delle unioni con l’altro sesso in quella e qui è il punto del discorso logico: “la crescita”. Questa crescita è crescita di prole? Perché il primo verso sembrerebbe escludere movimenti e quindi modificazioni, che del resto non potrebbero verificarsi quando, come sembra, sempre nella prima strofa, vorresti essere parte di un intero e non l’intero. E che se questa parte dell’intero si sviluppasse più del suo intero diverrebbe un fenomeno di disordine. Nei tessuti si chiamerebbe tumore.

Ma tu, caro Lazzaro (Sebastiano), dici di voler essere teoretico, cioè semplice idea, e, per di più, logaritmica, ossia smussata dai picchi e dagli abissi di un andamento.

Forse, in sintesi, vorresti rientrare nella norma, in una normalità di sentimenti che ti toglierebbe da questi picchi di profondità e di esplosioni. Una normalità naturale e non frutto di compromessi, come accade in città, cioè nell’uomo urbanizzato.

Sei, infatti, stanco dei comandi, dati o ricevuti, e la regola, la profondità emotiva, sembra tu voglia viverla nella perfezione del numero, del numero astratto, senza vestimento di realtà concreta, ma solo teoretico, come all’inizio.

Inizia e termina da due astrazioni e da un unico verbo: vorrei.

un vorrei che all’inizio si cala in realtà astratte in modo deciso; mentre alla fine evidenzia, per non voler essere un urbanizzato, una scelta che gli è derivata comunque da un vissuto a cui ha partecipato come realtà concreta e da cui vorrebbe, forse fuggire.
Questo processo di smaterializzazione è anche un possibile isolamento sul web, fatto di numeri e di ologrammi.

Forse vuoi dire che il mondo di internet è migliore di quello reale.

Cerca di percorrere questo confronto tra questo scritto da me e la tua emozione vissuta in versi. Dove si avvicinano e dove si allontanano ci saranno dei vuoti, degli spazi o tempi da colmare o allontanare di più.

*

Poi ci ritorno, attendendo una focalizzazione del tutto come slancio, o altro da fuoriuscire da questo empasse in cui sembri restare e questi tuoi desideri inconsci, ora affioranti a livello di coscienza, ricevano maggior forma; anche se poi, e sembra un ossimoro teoretico, non desideri la formalizzazione, ma solo la teoria di te stesso, con pratica non evolutiva, ma solo limitata all’essenza, naturalità, dell’istinto.
Ti riporto due apparenti estremi: l'uomo quale filo teso (tensione, slancio) tra la bestia e il superuomo, e, sempre di Nietzsche: senza un caos dentro di noi non può nascere una stella danzante.

Ecco, questo sembra essere la scena dove la vita dell'uomo possa situarsi, le coordinate.
Inquadrati un poco verso quali tenderesti tu cosciente, e tu col tuo inconscio.

***

Sebastiano

Ti rispondo, Walter caro e certo non è facile perché si tratta un argomento alquanto complesso se consideriamo le quantità enormi di sentimenti che mi hanno invaso e trascinato a scrivere, dopo otto anni, questa poesia.

Parli di crescita, e ti dico si! ma si tratta di una crescita ideale
ne di prole ne intellettuale ma di co(no)scenza collettiva e nella semplificazione della sistematica logica delle cose.
2+ 2 fa quattro, non vedo perché si debbano scrivere fiumi di parole per definire questa logica, è semplicissimo. 2+2 faceva 4 ancor prima che l'uomo facesse la sua comparsa su questo mondo e non credo che studiarne il perché ci porti a qualcosa di particolare. Giusto, invece, elaborare l'equazione per ottenere il massimo matematico dell'esistenza. Credo, in virtù di quello che ho appena detto che dovremmo studiare di più il modo per far continuare a vivere l'universo, visto che lo abbiamo infestato di idiozie, che a cercare peli inesistenti dentro uova non ancora espulsi. E poi ci sono le guerre, la assolutamente voluta fame in quel mondo che al momento non interessa a nessuno, gli occulti terrorismi, i tanto benvoluti esportatori di democrazie ecc.ecc.
Perdonami amico mio, ma non ci trovo logica kepleriana in tutto questo, ma scontro fra concetti filosofici studiati ad personam.
Non mi affascina l'idea di essere un'idea del collettivo ma preferisco l'essenza del numero senza vestimento di concretezza, teoretico, appunto e pure logaritmico.
Riferisco un desiderio di naturalezza attraverso la selvatica animalità dove non si riconosce lo spietato ed inutile consumismo ad ogni costo, perché sai quant'è offensivo quando, mentre guardi un documentario sui bambini che in quei mondi terzi fortemente voluti, muoiono di fame, vieni interrotto da una pubblicità che reclamizza un prodotto per la bellezza dei capelli di avvenenti signore!!!
Non ho nulla contro le avvenenti signore ed i loro bellissimi capelli, ma capperi... (voleva essere solo un esempio, ovviamente.)
Il mondo di internet? un'altra truffa al servizio del più forte;
più che magnifico mezzo di comunicazione, lo chiamerei spudorato mezzo di controllo.

E' chiaro che il pensiero di Nietzsche è affascinante e mi ci troverei bene se tra la bestia ed il superuomo non ci fossero tanti compromessi, cosi pure per la stella danzante che non nascerebbe se non ci fosse il caos.
Il problema, Walter è che fra bestia e superuomo, stella e caos l'uomo ha ignobilmente disposto parecchie discariche, fogne e brutture varie e ben poco che ti faccia pensare a come il caos può evolversi fino a diventare una stella ben definita.

*

Ho riflettuto riguardo alle "coordinate" sulle quali situarmi: Io credo nell'istinto come unico mezzo di sopravvivenza ma non escludo la ragione in quanto unico mezzo di elaborazione, quindi di crescita, quindi anch'essa di sopravvivenza in senso lato. Però mi pongo milioni di domande sul perché della sopravvivenza derivante dalla ragione che pare sia l'unica via conosciuta oggi. La risposta è quasi sempre una:
Interessi individuali. L'individualismo a preso il sopravvento in questa società, il branco non esiste più, se non per intendere un gruppo di persone che criminano a danno di altri individui.
Il branco in natura è una associazione di esseri che per sopravvivere si danno da fare fino alla morte difendendosi, procurando il cibo ecc. tutto all'opposto della rappresentazione giornalistica.
Per cui non mi viene difficile pensare ad una collocazione diversa da questa corrente. Non mi piace l'isolamento e la riduzione ad individuo in seno ad una collettività della quale non posso utilizzarne i benefici in quanto chiusa in singoli individui ...
Ho mi riduco io stesso in teorema oppure vado a cercarmi l'albero da cui scesi 50000 anni fa, quando ero un babbuino molto curioso.
Ma ci voglio riflettere ancora.

*
Abbiamo forse dimenticato i significati dell'insiemistica?
Mi pare di vedere soltanto cerchietti vuoti sparsi qua e la per l'universo.

***

Walter

Ho mi riduco io stesso

quanta poesia, quanta sinyesi
quanto ragionare

*
Ho mi riduco io stesso

Vedi Sebastiano, come il caso gioca in poesia, ridando alla parola quello Spirito che sfuggirebbe alla logica, all'organizzazione e alla sintassi di una frase normativa; ossia sottoposta alla "forma", allo "stampino" lessicale.
Stamattina volevo rileggere queste tue parole, questo nostro scambio epistolare, ma appena aperta la finestra mi è saltata alla vista questo tuo refuso. Allora non sapevo che lo fosse. Mi era piaciuto quell'ho di avere (le apparenze) che riduceva l'essere (l'io sono) di noi.
Era il tema dello stupendo libro di Eric Fromm: Avere o Essere.

Ho mi riduco io stesso

E' una sintesi stupenda tra poesia e filosofia, attraversandoci, così, la sociologia.
io queste cose che mi capitano, quando capitano a me, le immortalo come in una stele.
Perché non fai pure tu così?
In noi c'è l'inconscio che ci parla quando, come tu dici, siamo sospesi dalle impalcature delle forme.

“Ti rispondo, Walter caro e certo non è facile perché si tratta un argomento alquanto complesso se consideriamo le quantità enormi di sentimenti che mi hanno invaso e trascinato a scrivere, dopo otto anni, questa poesia.
Parli di crescita, e ti dico si! ma si tratta di una crescita ideale né di prole né intellettuale ma di co(no)scenza collettiva e nella semplificazione della sistematica logica delle cose. Due + due fa quattro, non vedo perché si debbano scrivere fiumi di parole per definire questa logica, è semplicissimo. 2+2 faceva 4 ancor prima che l'uomo facesse la sua comparsa su questo mondo e non credo che studiarne il perché ci porti a qualcosa di particolare”

Questo tuo esempio, è lo stesso da cui prende spunto Cartesio allorquando, azzerato tutto il sapere - per azzerare i pre/giudizi storici -, parte per la sua avventura cartesiana.
Cerca quelle verità che fossero immutabili sia nel sogno e sia nella veglia.
Partiva dal dubbio sistematico: Chi mi assicura che adesso che io sto scrivendo a te non lo faccio nel sogno? E chi sarebbe questo diavoletto(di Maxwell, direbbe la Trappola (della parola) nostra), che mi manterrebbe in suo poter, senza poter chiedere ad un assoluto esterno che vedrebbe oggettivamente il mio stato di veglia o di sogno?
E allora cerca queste verità non locali, e fa come te: 2 + 2 è uguale a quattro sia se sono sveglio e sia se mi trovo in sogno.

*
solo che dopo arrivò Qualcuno e disse: ma se aggiungiamo il tempo, e diciamo che si tratta di due coppie di conigli, il risultato non sarà più quattro........................ si chiamava topologia quel campo.......

Vedi quanti orizzonti sollevano le tue parole, i tuoi pensieri, la tua poesia?
emmò ti dico cosa è capitato a me.
volevo scrivere: Quanta poesia, quanta sintesi
evvedi cosa mi è uscito per la fretta.... è una parola che esiste per davvero, l'ho letta su google e vedi se non è attinente al nostro, ma più particolareggiatamente, al tuo........
sinyesi

Titolo: Sinyesi di strutture molecolari organiche funzionali mediante l’impiego di. microreattori. La ricerca verterà in prevalenza sull’impiego di ...
.. questo è il gioco della Parola....che ci emoziona mentre lo gioghiamo...
evvedi, mò è uscito ghioghiamo......ma mi fermo.....

***

Sebastiano

Sono sconcertato Walter, due volte sconcertato.
Primo, perché ultimamente mi è capitato più d'una volta di sbagliare
commettendo errori grammaticali idioti che mi fanno pensare ad una senilità eccessivamente precoce e comunque, sotto sotto non me ne frega più di tanto. Sono cose che capitano.
Secondo, perché da una svista (è di questo che si tratta) tu sei riuscito in modo impressionante a ricavarne uno studio sociologico, partendo dalla poesia per arrivare a alla filosofia, tratteggiando una sintesi che di stupendo ha le tue parole e non più il mio refuso ormai scolpito sulla mia stele nuova di zecca, come da tuo suggerimento.

***

Walter

No, non ci siamo con questa tua ultima interpretazione, caro Sebastiano, la parola gioca da sola, non siamo noi a giocarla.
Ma per farla giocare dobbiamo togliere il nostro io, e tu lo sai togliere, e da cui ti esonda, ti fuori/esce spontanea.
Nessuna senilità, anzi il contrario: il bambino che gioca coi dadi (parole) a combinare sensi; e questa parole talvolta si ri/flettono diversamente; e specie ora che la nostra penna è una tastiere su cui andiamo veloci e ci sfugge il tasto.

Ho mi riduco io stesso

eri stanco, avevi scritto tanto, hai fatto cadere le barriere di attenzione lessicale, ed eccola lì fuori/uscita....fresca di SORGENTE.
La parola è sorgiva se riusciamo a scabarla (tuo verbo con cui mi lusingasti assai).
vedi, mò volevo scrivere: scaVarla ed è uscito: scaBarla; cioè una scabala...un terno a lotto...
La Maestra di questo gioco/giocato/e-da-giocare, è da noi Trappolina.

Vedi se non le si addicono queste parole che ho scritto a te, e che siccome a me non credi, ti dico: leggi un pò queste parole e poi subito corri a leggere una Poesia di Trappola a vedere se sono vere o no:

No, non ci siamo con questa tua ultima interpretazione, caro Sebastiano, la parola gioca da sola, non siamo noi a giocarla.

E sarà stata, forse, lei ad ispirarmele: Ed ecco il gioco interattivo del Forum di poesia, e, in particolare, il nostro dei Poeti della Luce.

***

Sebastiano

In realtà, non è che col mio ragionamento voglia azzerare ogni sapere, sarebbe il nirvana intellettuale e non mi piace. Nella metamorfosi uomo/teoria, invece, vorrei supporre un sapere ripulito da quelle impurità che rendono il philos poco chiaro e/o troppo lubrificato. Penso che su alcuni concetti c'è poco da dire in quanto dentro di noi. Il "Non uccidere" comandamendato da Mosè per volere divino, dovrebbe essere geneticamente in noi e nessuno dovrebbe raccomandarci di non farlo.
Certo anch'io ho il mio diavoletto che mi tiene in suo potere ma il mio dubbio rimane: vivere nelle equazioni o fra gli alberi? e non conoscendo le due realtà (veglia o sogno) non posso far atro che dibattermi per almeno liberarmi da alcune impalcature che annebbiano anche l'inconscio e poco importa se i conigli sono diventati due milioni, sempre numeri sono.

***

Walter

Allora parliamo un pò di numeri.
E così andiamo indietro nel tempo, ai Pitagorici che, con Filolao, se non sbaglio, sostenevano: Tutto è numero. E oggi, con i nostri logos matematici, ologrammi, pc, internet,dobbiamo dare loro ragione.
Quando dici: In realtà, non è che col mio ragionamento voglia azzerare ogni sapere, sarebbe il nirvana intellettuale e non mi piace. Nella metamorfosi uomo/teoria, invece, vorrei supporre un sapere ripulito da quelle impurità che rendono il philos poco chiaro e/o troppo lubrificato, questo sarebbe il compito della filosofia: quello di render chiare le idee. E questo studio è stato affrontato da Wittgenstein.
Una vita profonda la sua, con tre fratelli suicidati, e, figlio del magnate dell'industria metallurgica austriaca, che rinunzia all'eredità per capire ciò che vorresti affrontare tu. Perché non provi a leggerlo nel suo Tractatus logico? Lui ha affrontato l'intero percorso del problema LINGUAGGIO. Cioè la gabbia da cui non possiamo uscire mai.
Voglio portarti una similitudine dai versi di ViolaCorsaro in Genziane rosse, scrive così:

-troppe rocce ho frantumato
per ricavarne un grammo d'oro-

e così è la parola come è uscita nella tua sintesi:

Ho mi riduco io stesso

eri stanco, avevi scritto tanto, hai fatto cadere le barriere di attenzione lessicale, ed eccola lì fuori/uscita....fresca di SORGENTE.
La parola è sorgiva se riusciamo a scabarla (tuo verbo con cui mi lusingasti assai).
vedi, mò volevo scrivere: scaVarla ed è uscito: scaBarla; cioè una scabala...un terno a lotto...

***

Sebastiano

la scaBala è l'anti cabala o non cabala o cabala seviziata... niente terno a lotto.

*

Hai ragione, questa mia interpretazione sulla quale non sei d’accordo, non può essere più quella dopo aver discusso con te.
Ho approntato la stele, te l'ho già detto e non per celebrare l'errore
ma per ricordarmi sempre di togliere l'io-sassoalpiede
Sulla maestria di Trappolina nel gioco-parolagiocante non ho dubbi già dal poco che ho letto. Mai nik è stato più azzeccato perché mi accorgo e correggimi se sbaglio, che la nostra Trappolina, non si limita a seguire il gioco della parola, ma la intrappola in una selva di fonie quotidiane e riflettenti.

***

Walter

partiamo da qua, e adoperiamo il suono che tu chiedevi nell'altra tua del rumore del silenzio nello spazio vuoto. Insacchiamoci le parole e mettiamole sotto vuoto spinto:

nel gioco-parolagiocante non ho dubbi già dal poco che ho letto. Mai nik è stato più azzeccato perche mi accorgo e correggimi se sbaglio, che la nostra Trappolina, non si limita a seguire il gioco della parola, ma la intrappola in una selva di fonie quotidiane e riflettenti.

prova di composizione poetica ragionata.
facciamo che sia una base musicale.
---------------------
scusami se posto qui sotto, ma penso di non fare danno.

senti quanta sonorità vi è in quelle tue parole?
basta riordinarle un poco, spaziandole diversamente.
poi magari ci faremmo dare una riordinatina da Cerca_mi
valente lungo/metricista (si dice così per la metrica?)
ed ecco pronta l'opera. a cui potremmo aggiungere del mistero, ed evitare
il menzionamento dell'altra parte da noi chiamata in causa a sua insaputa.

*

se leggi JJ Rousseau è un fiume che scorre continuo in prosa, ma è solo poesia, come quelle tue parole di sopra.
I confini, della poesia, non sono nelle intenzioni logiche, ma nel cuore, e, appunto JJ Rousseau, diceva (si era all'inizio dell'Illuminismo, di quel venticello che ora è diventato tempesta desertica nel campo dell'economia, estremizzando il profitto a danno dell'uomo . e, quindi, la ricchezza a danno della vita - e cioè la tua poetica:
pensando di convincere abbiamo dimenticato l'arte del commuovere (la poesia).

Tu la poesia ce l'hai nella parola parlata.
Noi qui questo Luogo lo abbiamo, mi ci metto pure io, dedicato alla
COMMOZIONE; cioè alla poesia, e non al tirocinio, come dice la Amarganta, se non a livelli di metapoesia.

*

Quindi, e chiudo per oggi: il Luogo della Poesia è il Luogo dell'Arricchimento, e ritorniamo a Nietzsche, allorquando sintetizzava:

L'Amore ingrandisce il mondo, la Miseria lo rimpicciolisce.

La prova del bucato di un topic, nella elargizione di ciò che non sapevamo e di ciò che a cascata ci ha consentito l'occasionalità
di quelle tue Parole messe in versi, quando furono lì messe (?), era forse di sviluppare un tal bel dialogo. o incontro tra mente e cuore, una religiosità di anime tra anime?

E vedi: mente?

Tu il nostro mondo qui lo hai dilatato al massimo, ci hai consentito di rifletterci e di rispecchiarci in frazionamenti teoretici e non
ritornando al nucleo centrale della tua Poesia da cui ci sembrava di esserci allontanati...

***

Sebastiano

Infatti non ci siamo mai allontanati da quel nucleo anzi ci ha risucchiati in un dialogo circolare che espandendosi si avvicina sempre più al punto di partenza.

***

Walter

cercavo la tua conclusione sulla Famiglia cui eri anche tu approdato, e non riuscivo a trovarla e mi è venuta questa altrettanto bella, e forse più vera, per questo nostro Luogo da condividere assieme.
buongiorno Lazzaro, la vita è sempre piena e ricca di colore, epperciò vale proprio la pena di Viverla.

***

Sebastiano

Quella "conclusione" a cui ti riferisci si trova nel post "Mi consentite una poesia d'amore?"
o trovo che è un manifesto alla bella famiglia che saremmo se non per qualche piccola, assurda, sciocca diatriba, credo evitabilissima.
Mi piacerebbe che quella conclusione fosse appesa davanti alla porta del forum...

***

Walter
…
il tempo tutto toglie e tutto dà, diceva g. bruno, niente si annichila.
se è amore darà amore, se è altro vivremo lo stesso...

***

Sebastiano

Chi lotta con i mostri, deve fare attenzione a non trasformarsi, per questo, in un mostro. Se ficchi a lungo lo sguardo in un abisso, anche l’abisso ficcherà in te lo sguardo. Nietzsche

"La platea delle forbici" (di Daniela Casarini)

Metti al centro una pignatta e la legna fatta al fiume
Ché passi con la pietra il vagabondo, non così lento
fallo saltellare, magari a girotondo, vai, falla ballare
la paglia nel fagotto. Alza la musica. Silenzio.
Adesso ci proviamo insieme: prendi le orecchie e
mettile al gatto e le primizie sopra il piano forte
Signorina, con la cuffietta verde e il grembiulino
freni la cantilena, smussi l’orgoglio, sediamoci
a mangiare, stendo la tovaglia. La pietra mia è come
il Pifferaio, che porta ad affogare gli accumuli pitocchi
della sua dispensa, in questa zuppa, nei coperti. Si sieda
Signorina. Non così, si mostri diffidente, per piacere
Con le mani ai fianchi. Ballonzoli il culetto
un pochetto, faccia la preziosetta, qualche silenzio
in più. Respiri signorina, inali spazio alla parola
moderi la cadenza, volteggi l’occhio, ammicchi.
Che poi gliela lascio questa pietra mia, gliela regalo.
Prova una pausa ancora, tu, solo qualcuna in più
gira la testa sfotti, la Signorina, arruffianati tutta
la platea. Parte la clak in prima fila è l’ora di curvare
oltre la tenda, i funghi persi e il fuoco di cartone

Istruzioni per la lettura:

Ritagliare lungo il tratteggio, lasciare unito alla base
piegare le parole, verso di voi, con inclinazione a piacere.
Immaginare di essere in platea. Spostare il collo
a hola per vedere il legno sotto il foglio.
Laddove la parola s’era alzata in piedi

***

Quando l'opera in questione è “La platea delle forbici“, e l'autore sei tu…
Devo assolutamente entrare nelle logiche asimmetriche del tuo lavoro e malvolentieri ci rinuncio però posso dire che leggendo e rileggendo, non hai idea dell'enorme quantità di sensazioni ed immagini fra il ricordo vissuto e quello fantastico che mi ha invaso fino alla confusione, dove la linea di confine tra il normale e l'esoterico non esiste più. Ne elenco le più forti.

Nel primo periodo del brano riesci a lanciarmi in un vissuto a New York,(dove sono rimasto per 5 anni) precisamente a Jamaika Center
nelle stradine, si fa per dire, abitate da barboni. Ne ho sentito gli odori, il vocio, le essenze quasi primitive, il dolore,l'incoscienza e tutta una serie di flash che avevo messo in archivio.

Con il secondo periodo, fino a "stenda la tovaglia" invece ho vissuto un ricordo non mio ma che ho raccolto attraverso esperienze indirette. Mi hai portato alla periferia di Mosca in una casa tipicamente russa con le primizie sul pianoforte e la signorina col grembiule. Tutte immagini conosciute ma messe insieme dalla lettura della tua poesia.

Ma più affascinante è l'ultima parte, dove mi ritrovo all'interno di un teatro dove si sta provando "El publico" di Garçia Lorca dietro ad un sipario che si chiude in faccia al pubblico che sta arrivando e la clak applaude incitando ad immaginare la scena dietro la tenda, dove Giulietta era un giovane diciottenne e Romeo un trentacinquenne calvo ed innamorato, e l'assurdo complice di tutto volteggiava in ogni dove.

Ora mi domando, se la lettura di una poesia, aldilà dei significati intrinseci, riesce a dare, ad un lettore nostalgico-schizo-frenato come me, sensazioni (anomalie?)di questa portata, allora stiamo parlando di arte vera, quella che ti entra dentro senza un perché e ci rimane indeterminatamente.

Mi hai dato questo, con la tua poesia, vissuto, vita, vivendo, amore,
amato, amando!

Da questo testo venne fuori un quattromani che non dimenticherò facilmente:

Jamaika Center
nelle stradine, si fa per dire
abitate da barboni, ne ho sentito...
di odori, il vocio
le essenze quasi primitive, il dolore
, l'incoscienza che ognuno
porta negli occhi, come pietra
magica, a guardarla
diventa facile il mondo

nella tovaglia che stende Mosca alle periferie
per una strada a gomito
fino alla casa
con il pianoforte e le primizie sopra
La signorina col grembiule
mette guanti da giardino per
tenere fresche le mani
sulle corde

Si prova Lorca, il lunedì
da un sipario chiuso in faccia, tra
Giulietta e l’innamorato calvo
d'assurdo il complice volteggia

in punta de la clak

impossibile , oh, l’affanno
applaude a sé, allorché l’arte
tra corde e contrappesi
s'inarpica sui graticci
declamandoci
di una mezza estate un sogno
con tanto di satiro e pulzella
che va e torna
menando il can per l'aia.

Un "cantami o diva" finale
ed il regista fugge con Romeo.

E il pentolone?

La parola é già in piedi
assunta a dimensione.

Leviamoci!

Grazie Daniela.

"Marta ha preso un libro" (di S. A. Patanè)

Marta ha preso un libro
-era l’ultimo all’edicola, è fortunata Marta -
parla di storie di mani contadine, mi parla di riflussi
e negazioni, rughe avvolte in carta grezza e figli morti
di sifilide
Racconta, Marta, delle prospettive usurate in lento scorrere
della protagonista con deodorante fumo di castagno
e pane tra le dita,
del persistente odore d’orzo la mattina, del miele di carrubo e
i suoi antibiotici. Strani i concetti del “servire” confuso dono
matriarcale che alza lo sgabello del maschio seminante
a ruolo di monarca, corona in plastica e posto a capotavola.
Salta il mistero mariano -ci tornerà più tardi- racchiuso nell’icona
ma sparso dappertutto come talco o semi di basilico novello.

Gira la ruota e gira la sostanza dell’effimero riguardo,
settant’anni nello schiocco delle dita, dalla romana frusta all’obice,
dall’omeopata al cobalto, rimane il seme miracolo immutato.
“È veramente un discorso nobile quello che dice:
“Ciò che la vita promette a noi, sia la promessa che noi onoriamo alla vita!””
( Friedrich Nietzsche)
Ed è li che s’imbocca la distanza. nella promessa per scarsa visuale:
oltre la siepe non c’importa!
Marta lo sa e salta sulle cime senza curarsi del sangue sotto l’ unghia

Commenti e repliche

Giusy
ora... dico io... cosa si può dire di una musica che canta, libera da ogni forma costrittiva?
SEI UN DIABOLICO POETA!
le immagini, i concetti, i suoni... SVELAMI IL SEGRETO!
E' UN INCANTO!

replica
Ginevrazza, ma dai!
Ok mi hai convinto domenica ti svelerò il segreto. Parleremo di Pasolini
Grazie per l'incanto
a prestissimo

Mirella
sai Seb, a volte ci sono poesie come questa che ho bisogno di portarmele dentro per giorni, perché mi toccano l'anima, come Marta ho bisogno di respirare ancora storie, i profumi di terra, di sudore, di cose vere, di tradizioni antiche, di donne che, come alberi portano, i segni della vita, sul corpo, nelle mani e nei capelli, negli occhi, il mondo...
si parliamone, mi piacerebbe sapere di più di questa meraviglia

replica
Penso mia cara che è nelle possibilità interpretative che offre il testo (come lo chiama la Francescaccia) il motivo che si ha di tirarselo dietro per giorni. A volte mi succede di trovare in una poesia, diverse chiavi di lettura anche in conflitto tra loro, per cui, in attesa di chiarezza e riconciliazione non mi esprimo. Marta è una donna attiva, forte, con infinite curiosità, forse perché per secoli ha subito un ruolo subalterno, forse perché altri soggetti-oggetti l’hanno distratta e allontanata da quella fonte che ora per lei si rivela vita o entrambi le cose.
Col suo bel libro, Marta scopre la volubile avidità dell’uomo e l’immutabilità(per quanto si adatti, secondo Darwin) della natura (rimane il seme miracolo immutato). Ora Marta lo sa, e corre alla ricerca di una possibile o probabile verità o, per lo meno, di un meno imperfetto possibile. Non c’è una precisa fonte d’ispirazione ma letture di personaggi come Sibilla Aleramo, che per me rappresenta una specie di “nuova genìa” nell’universo al femminile, mi invogliano a riflettere su quello che è il vero ruolo della donna e non in questa società, ma in tutte le società che abbiamo attraversato. Quando ho parlato con Marta (nell’idea platonica ovviamente) ho visto la luce della “felicità d’essere finalmente”, quel sentirsi liberi almeno nella mente, nel pensiero. Poi c’è Pasolini ma di questo ne parliamo dopo,
Ti abbraccio Sebastiano


Roberta
già... l'ho letta un sacco di volte, senza saper dire nulla...
ma seb, perchè non parli di Pasolini anche a noi?!
baciazzo!

replica
Come ho già detto a Mirella, questo accade!
Ovviamente mi fa piacere perché vuol dire che in un modo o nell’altro
il testo ha dato un effetto.
Il discorso Pasolini, dolce Mare, riguarda non solo la forma ma la libertà espressiva.
Quando nel lontano ‘73 lessi “la nuova poesia in forma di rosa” in qualche modo mi sconvolse. Non ero abituato a quelle letture, al massimo mi spingevo a Gozzano (senza nulla togliere al maestro, naturalmente) Pasolini, che conoscevo come regista di quelle complesse sceneggiature quali Teorema, Porcile, Medea ecc. ma non come poeta, in un certo qual modo mi cambiò, mi fece intendere cosa significa l’informale, la libertà d’espressione ma, soprattutto che si può far poesia in ogni modo e su qualsiasi tema. Nella Poesia in forma di rosa, dove già usa una struttura singolare, il linguaggio si muove libero in uno spazio senza costrizioni di nessun genere ma che lui, con la sua grande ironia, “costringe” in una forma romboidale, quasi a dire: -sono io che guido la forma e non la forma a guidare me - Da li mi spostai verso autori che oggi comprendo altrettanto complessi come Lorca, Darìo, Majakovskij, Esenin, Pavese, e da li ho assorbito l’idea di poesia. Ma tutto parti dalla genialità di Pasolini, uno degli autori più versatili e discussi del 900 che seppe interpretare alcune realtà ai danni della borghesia e che gli costarono anni di polemiche e processi. Per me rimane l’espressione della libertà poetica senza essere né dadaista né futurista ma semplicemente poeta.

Francesca
è sicuramente un testo interessante, dico testo perchè, a mio parere, si tratta di prosa seppur molto delicata e sensibile.
Ci sono riferimenti alla storia contemporenea, tempi di guerra, miseria e malattie. Tempi di dolore, quelle ferite impresse nell'immaginario comune così difficile da estirpare. Marta, nome importante nella storia della Bibbia, sorella di Lazzaro e di Maria, molto attiva nelle faccende domestiche mentre sua sorella era in ascolto di Gesù. Chiaramente questo è un mio paragone, se vuoi una base di discussione futura.
In realtà sarebbe interessante capire la genesi di questo testo, magari ci aiuterebbe ad assaporarlo, perchè sicuramente ha molto da dire. Io, in alcuni punti lo trovo troppo carico, sono sempre propensa ad alleggerire la forma, ma non mi espongo, aspetto tue informazioni al riguardo.

replica
Mia cara Francescazza, sul discorso prosa o poesia(confine), c'è molto da discutere in quanto non sò se ci sia una definizione rigorosa su questo e mi riferisco ad oggi, certo, anni addietro era impensabile uscire fuori dal canonico, ma Eliot col suo "correlato oggettivo" ha aperto molti orizzonti e allargato i confini. Ma è un discorso che non mi sento di fare stasera e ti prometto che
ritornerò sull'argomento prestissimo. Riguardo alla Marta bibblica, ci hai azzeccato perché ritengo
quella donna, insieme a Maddalena e Maria, le vere ed uniche matriarche. un bacio. S

Francesca
ma assolutamente ognuno è libero di pensarla a modo proprio e di cambiare idea anche, è questa la bellezza della varietà! allora aspetterò...

replica
Allora dicevamo del confine tra prosa è poesia. Non saprei dove sta il confine, ma di certo so che già da tempo non è più cosi rigido. Lasciando da parte gli autori stranieri che spesso vengono tradotti in modo del tutto soggettivo, leggendo alcuni dei nostri maggiori autori contemporanei, sembrerebbe che tra poesia e prosa ci sia una zona intermedia dove si fondono le caratteristiche dell’una e dell’altra forma. Un esempio ce lo da Cesare Pavese con quasi l’intera sua opera. In “Lavorare stanca” troviamo questo genere di poesia che si pone tra il realismo ed il simbolismo lirico.

“Tutti e due, a un tavolino, si guardano in faccia
nella sera, e i passanti non cessano mai.
Ogni tanto un colore più gaio li distrae.
Ogni tanto lui pensa all'inutile giorno
di riposo, trascorso a inseguire costei,
che è felice di stargli vicina e guardarlo negli occhi.
Se le tocca col piede la gamba, sa bene
che si danno a vicenda uno sguardo sorpreso
e un sorriso, e la donna è felice. Altre donne che passano
non lo guardano in faccia, ma almeno si spogliano
con un uomo stanotte. O che forse ogni donna
ama solo chi perde il suo tempo per nulla.”

oppure in Il ragazzo che era in me

“Va' a sapere perché fossi là quella sera nei prati.
Forse mi ero lasciato cadere stremato di sole,
e fingevo l'indiano ferito. Il ragazzo a queí tempi
scollinava da solo cercando bisonti
e tirava le frecce dipinte e vibrava la lancia.
Quella sera ero tutto tatuato a colori di guerra.
Ora, l'aria era fresca e la medica pure
vellutata profonda, spruzzata dei fiori
rossogrigi e le nuvole e il cielo
s'accendevano in mezzo agli steli. Il ragazzo riverso
che alla villa sentiva lodarlo, fissava quel cielo.
Ma il tramonto stordiva. Era meglio socchiudere gli occhi
e godere l'abbraccio dell'erba. Avvolgeva come acqua.”

Ma lo vediamo anche in Pasolini:

..ecco.... la Casilina,
su cui tristemente si aprono
le porte della città di Rossellini...
ecco l'epico paesaggio neorealista,
coi fili del telegrafo, i selciati, i pini,
i muretti scrostati, la mistica
folla perduta nel daffare quotidiano
le tetre forme della dominazione nazista...
Quasi emblema, ormai, l'urlo della Magnani,
sotto le ciocche disordinatamente assolute,
risuona nelle disperate panoramiche,
e nelle sue occhiate vive e mute
si addensa il senso della tragedia.
E' lì che si dissolve e si mutila
il presente, e assorda il canto degli aedi.

da "La religione del mio tempo"

Ecco. Il mio pensiero è quello che nasce da questo tipo di letture dove, al di là dell’impaginazione,
il sostrato ambientale è dominante, la forma spaziante tra questo realismo o neorealismo e la serie di oggetti immessi per creare l’emotivo che trasforma una prosa in una poesia. Come dicevo prima, T.S. Eliot propone, per appunto creare l’emanazione o un certo pathos, di ricorrere al correlato oggettivo, ricercando un insieme di immagini, oggetti, situazioni, eventi che riproducano e trasmettano nel migliore dei modi ogni emozione particolare. Con il simbolismo lirico, cioè la metafora, ma anche attraverso l’analogia si riesce a trasmettere al lettore la stessa sensazione dalla quale la poesia è partita e nella quale si è sviluppata. L’uso di questa correlazione oggettiva io la trovo in moltissimi tuoi testi Francesca e si sposa bene col tuo personale modo di scrivere che a volte può sembrare contorto per eccesso o per difetto delle varianti oggettive, soprattutto agli occhi di chi non è abituato ad una lettura “intermedia” fino a definirla ridondante o, peggio, descrittiva. Il ritmo è fondamentale nell’opera poetica, cosi come il canto. Variando la tematica e l’espressione, non cambia nulla, a meno che non vogliamo ritenere poesia assoluta quella decadentista o comunque post rinascimentale. Per tornare un attimo al mio testo, in “Marta” credo di avere introdotto quegli elementi fondamentali, non sono sicuro d’esserci riuscito pienamente, ma ci ho provato. La Marta biblica: Questa è una cosa che mi ha colpito parecchio, in quanto ritenevo di non aver fatto trasparire particolarmente. Mi sorprende davvero questo tuo esserti insinuata in quei pochissimi dettagli che potevano portarti a questa deduzione. Si, per me Marta, Maddalena, Maria, sono le Eve universali Marta, per me rappresenta la stabilità, Maddalena, il cambiamento, Maria, la componente spirituale. Allora, potresti dire perché Marta e non Maddalena? perché mentre in Maddalena il cambiamento avviene per propria scelta, in base agli eventi, in Marta, non si tratta nemmeno di un cambiamento ma di una ricerca di maggiore stabilità non determinata da eventi, bensì da esigenze proprie. Se una donna avesse in se le caratteristiche di queste tre matriarche, si avrebbe la donna perfetta ma in una cultura dove tutto è “trino” le probabilità che tutte le componenti si amalgamino tra loro non sono tante se poi, per di più, ci si mette anche questo individualismo che in questa società la fa da padrone.
Al momento non ho altro, se mi viene stai certa che te lo farò sapere.
Strabbraccio


Francesca
I concetti del -servire- o -il mistero mariano- è quello che mi ha portato a questa Marta, se devo pensare a qualcosa di pratico, e invece è un po' l'aria che aleggia fra i versi a collegare il concetto e non è qualcosa di molto preciso. Solo una botta di intuito forse...
Per il resto studio un po', poi ti dico...

replica
Altra cosa da dire non solo su “Marta” ma sul cammino poetico che sto studiando e sperimentando, è l’orizzontalità. Tutta la struttura si posa su di un piano caratterizzato da pochi picchi; in altre parole, come ha notato qualche altro lettore in altri luoghi, il verso è “calmo e posato”, sufficientemente distante dai miei “verticali” ascendenti o discendenti e mai piani. Per me hanno molto fascino i verticali, soprattutto i discendenti, dove gli oggetti metaforici si formano entro una spirale più o meno ampia a dipendere dal tipo di argomento trattato. Molto ampia nella poesia d’amore, un poco meno in quella d’impegno ma con picchi diversi e, a volte, più concisi ed elevati. Nella struttura di “Marta” come in quelle successive(La raffineria di Sannazzaro, La stazione di Lagonegro, Sono stato a Mosca ecc.) la spirale si allarga a dismisura e ruota su un piano orizzontale, incontrando così più spazi ma, soprattutto, invadendo le temporalità che vengono riportate su un unico piano. Presente, passato e futuro entro lo stesso spazio che si interseca tra flaschback e progettualità percettiva. Ed è appunto sulla percezione che qui mi gioco il tutto, il tentativo di riportare al lettore sensazioni provenienti da diversi stati d’animo, amalgamati in un unico insieme che è il “racconto”.


Francesca
si, l'orizzontalità l'avevo notata certo e riesce a catturare l'attenzione evitando quella noia che certe volte ti viene nel leggere cose parecchio lunghe.
Mi piace la ricchezza del verso, ma purtroppo ancora non riesco in questo senso e finisco col concentrare il tanto.
E' un po' di tempo che ruoto attorno ad Eliot, dopo i rudimentali accenni universitari, sto cercando le mie strade e così taccuino alla mano vo' approfondendo tali concetti. Questo autore lo sento particolarmente vicino, perchè?
perchè ama le contraddizioni abbinando il bello allo squallido e il contrasto fra leggende, miti classici viene proposto con versi taglienti e duri e come? mediante termini aulici e colloquiali.
E' una figura parecchio affascinante se pensi che usa un linguaggio metafisico arricchito dell'utilizzo di svariate lingue, citazioni di testi classici, su un solido apparato mitologico MA propone al tempo stesso una scrittura dinamica e attiva che riesce a farti penetrare il linguaggio con l'esperienza. Moltissimo imitato, potrei dire oggi, ne vedi parecchie imitazioni sul web.

Dov'è la saggezza che abbiamo perso in conoscenza?
dov'è la conoscenza che abbiamo perso in informazione?

T. S. Eliot, The Rock, 1943.

Le sue illuminazioni e riflessioni aprono il via ad una poesia fortemente moderna, non fondata sulla sequenza logica ma su fotogrammi spesso slegati.
Il risultato è una sensazione di isolamento, perchè vive in un clima di forte crisi esistenziale e per questo risulta praticamente sempre attuale. Ha quella stessa tensione che sento appartenermi, sempre volta all'Assoluto e dove quelle certezze presenti come manichini in una vetrina sono spesso evanescenti, si sgretolano alla costante ricerca della sicurezza.

Eliot come altri che tu hai giustamente menzionato apre nuove strade, contribuendo ad ammorbidire quelle strutture rigide onnipresenti che ingabbiavano i versi. E così si va sempre oltre...
Per questo il divario che ti dico e penso esista fra poesia e prosa sarà sempre labile, visto che cambierà secondo le percezioni, le epoche, le fazioni, addirittura le politiche, ogniqualvolta un muro viene abbattuto...


"E noi viviamo, noi respiriamo soltanto se bruciamo e bruciamo..."
T. S. Eliot.

replica
Quando, ragazzino, lessi per la prima volta “la terra desolata”, pensai d’essermi sbagliato, che non avevo comprato il libro giusto, che quella non poteva essere poesia!
Ero abituato ad altro ed ero troppo giovane per capire. Ci vollero un pò di anni e tantissimo studio per riuscire a penetrare i “muri” metafisici e quella sostanza poetica altamente compatta. T. S. Eliot mi fece capire del perché di un certo tipo di scrittura, di come tradurre in significati tangibili le, per me, assurde metafore dell’ultimo Lorca o gli ermetismi quasimodiani. Attraverso l’analisi imparai presto le decodifiche essenziali per penetrare Ferlinghetti, Pasolini, Evtuschenko ed altri autori fino ad allora inaccessibili e tutto questo a partire da quel libricino della Einaudi. Arrivai a tutto questo grazie allo scioglimento dei nodi fondamentali dell’oggetto metaforico, che lui, Eliot ci ha insegnato ad usare nei modi opportuni.
La modernità è piena di queste esperienze ed anche l’avanguardia non si allontana più di tanto da quegli insegnamenti. Si sta puntando su altre sperimentazioni, ci si sforza per ottenere nuovi linguaggi e nuove forme strutturali, ma alla base c’è sempre una sorta di frammentazione non lineare che segue un andamento a “zone” non sempre connesse tra loro ma che nell’insieme creano uno schema leggibile anche in diverse ottiche. In questo forum si stanno provando tecniche e linguaggi spinti verso strutture, direi mobili; Testi entro i quali si leggono blocchi poetici a se stanti; poesie che si possono leggere in più direzioni… insomma un dinamismo determinato dall’esigenza di dire di più scrivendo di meno ovvero di dare, nelle sintesi, i contenuti essenziali per trasmettere una gamma di sensazioni assolutamente maggiore e sempre più potente che mai. Leda ci offre giochi grafici incredibili dove gli spazi non hanno misura e le tridimensionalità offrono all’occhio la possibilità di insinuarsi sempre in maggior profondità. Ma anche Giusy ci ha dato dei bei componimenti sperimentali che sforano dagli schemi comuni e s’aprono al nuovo. Ho notato spostamenti verso l’intermedio anche in te, Francesca e in Roberta. Io, nel mio piccolo, sto cercando di allargare stringendo. Con l’orizzontale mi accorgo che si allargano i confini della scrittura, contratta, poi, da una sintesi progressiva. Ovviamente mi lascio trascinare dalle novità quali la frammentazione a mappa o la creazione di blocchi poetici nel blocco principale. Divertente, no?

Andrea
sicuro che non se ne sia curata altrove del sangue sotto le unghia?

replica
Sicuro figliolo, Marta è una matriarca ed in quanto tale deve lasciare esempi. In questo caso il sacrificio, il sangue come risorsa identificativa della donna, sangue che non è solo "sotto le unghia", ma sparso in tutto il martirio del corpo, dal primo concepimento alla pietà.